Las
ramas estiran su madera.
Aspiran
a aspirar
el
secreto del cielo.
Imantados
por el
mismo misterio
suben
los pájaros hasta esa cota
en la
que no hay oxígeno posible
para la
curiosidad.
Nosotros
tenemos la creencia
de que
la muerte no es alta,
de que
tiene la estatura precisa
de
nuestra hondura.
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Hay que
flotar,
resistir
esta inercia
que
hunde,
sacar
de la vorágine
al
menos
la
cresta de la lucidez.
Pero lo
único
que
siempre flota
es lo
muerto.
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Has de
saber que acurrucada
no
conocerás el sabor a hierro
de los
labios pinchados por la rosa,
ni el
ardor contra el muro
del
instinto carnívoro.
Ni el
olor a orfandad
de la
patria del pájaro.
Has de
darte
y [de
tenerte]
Virginia
Navalón
Bestiario
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