NOTA A PIE DE PÁGINA PARA AMULETO
My soul is painted like
the wings of butterflies
Fairytales of yesterday
will grow but never die
I can fly - my friends
Queen
El alma pintada como alas de mariposa
cantaba tener Freddie Mercury.
Ponderaba los cuentos de hadas
imperecederos
por sentirse volar, sí, queridos.
Yo soy un poeta solitario
ajeno a camarillas, monsergas y
centones,
que hube de aprender a volar por mi
cuenta.
Decidme, ¿existe acaso otra manera de
salir de aquí?
¿Alguien me recibe en la torre de
control del Parnaso
o lo que llamamos nave es una bodega
atestada de simuladores?
Tengo razones para creer
que las únicas acrobacias admitidas
son los volatines personales.
Nadie admira el rizo del vecino,
porque nadie sabe qué es un rizo
ni acaso que exista espacio
que no haya sido acotado por espónsores.
Shhh… Pero bajemos la voz.
La dreissena polymorpha o mejillón cebra
es una de las especies invasoras más
nocivas.
Produce graves trastornos de equilibrio
por la usurpación y desplazamiento
de especies sin duda más merecedoras,
provocando el empobrecimiento del
ecosistema.
Tengo razones para creer
que nuestros nombres no serán
recordados,
sino los de aquellos que cacarean,
gorjean, torpedean, manosean,
cacharrean, pedorrean, mangonean,
falsean, estropean, ningunean
y capitanean los menoscabos.
Cuando has acumulado fes de erratas,
cuando has acumulado sanciones,
cuando has acumulado pluscuamperfectos,
cuando has acumulado escisiones,
cuando has acumulado chatarra
que ya no espera respuesta,
la única invasión y rémora es la de la
parca, sí, queridas.
Yo soy un poeta silencioso
que sueña con ser llevado en volandas
dentro una blanda nube de mariposas
en su vuelo de papeles rotos.
Tengo razones para creer,
fundadas razones para creer
que el espectáculo debe continuar.
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ANIVERSARIO (Fragmento)
Empieza a ser ya tarde para todo.
Al final sólo medran los gusanos.
Procura desertar de esta deriva
a la idiotez.
Despídete de añejas servidumbres
orladas con mordazas y renuencias,
ni a tu verso en honor a la verdad
lo devalúes.
Hasta perplejo, atónito, espantado
de este mundo basado en la impostura,
donde el daño infligido a los incautos
siempre es real.
La poesía –permite que te diga–
es un error, un fallo del sistema,
quiebra desarticuladora en este
baile de máscaras.
Han convertido el paraíso en gueto
y los medios de confusión masiva
aportan distracción a los rehenes.
Tú sientes asco.
Porque el asco te salva. Sólo el asco
disuade de la degeneración.
Si el asco nos absuelve, deglutir
nos avasalla.
Ante ambiguos prestidigitadores
y charlatanes de eufemismo impúdico,
delegados del diablo a comisión,
¡tú sientes asco!
Ante lotófagos anestesiados
que confunden exhibición con ser-
viles del pseudorégimen catódico,
¡tú sientes asco!
Ante santos nimbados con dïodos,
limosneros de pago con tarjeta,
magos espurios de la redención,
¡tú sientes asco!
Ante el destacamento infantiloide
al que hay que mantener entretenido
en guerras que reajustan el PIB,
¡tú sientes asco!
Ante mangantes ciudadanicidas,
expertos en los tipos de interés
y la oscura abstracción de los mercados,
¡tú sientes asco!
Tú sientes asco, sientes repugnancia
de todas esa babas epidémicas.
Y, sin embargo, eso no va a librarte
del desamparo.
La poesía –permite que te diga–,
si sirve para algo, es para alzarse
en defensa de todos nuestros sueños
desvencijados.
José Blanco
Amuleto
Ediciones de Baile del sol
