LO QUE NO ESTÁ EXISTE, yo lo he visto. Como la blanca espuela en polvo de las redadas. Para ser poesía la palabra pasó por otros mundos. ¿Estoy iluminado por un soplo de azar, un pantocrátor? ¡Toda semilla es una pregunta! ¡No elegiré, me quedaré con nada! Es espejismo me mira de reojo: mi rastro está grabado en las arenas. ¿Y el tiempo?: sumergido en Venecia, cosida a puentes sobre calles de agua. Agazaparse es no vivir en el escaparate, es tejer clandestinamente un mundo que orbita en nuestro último interior, negra obsidiana que no ve otra luz que las brasas del núcleo. Somos cautivos de lo que vivimos. ¡La máxima clausura es la obsesión!
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EL DÍA, aún sin ti, era un monocromo blanco de de Piero Manzoni. La noche, ya contigo, es un Lucio Fontana. A través de sus tajos y de sus agujeros veo el prodigio del detrás de todo, la poesía como forma de desconocimiento: ¡lo nuevo en bruto, único, vivo, descubierto!
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¿QUÉ JAURÍA DE NUBES cachea los sótanos del cielo? ¿Qué restallar de rayos dispersa el motón de los truenos? Pasean por el aire las sombras de mis padres en busca de una sombra con mi nombre.
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EL PALADAR DE LA MAÑANA sobrevuela fardos de humo, niños de niebla, colegios de nieblas, obreros de niebla. En medio del estrépito y los embrollos de la ciudad nublada avanzas como un bulto blanco entre antorchas de prisa, flashes imantados, edificios en gritos, interferencias del ruido en movimiento. ¡Flota la vida sobre vapor de sangre!
Ángel Guinda
Espectral
Olifante
