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miércoles, 1 de diciembre de 2021

UN FRAGMENTO DE CORRE HASTA QUEDARTE SIN ALIENTO DE MIGUEL ÁNGEL GONZÁLEZ

 

 

 

 

X

 

 

 

A veces tengo un sueño en el que estoy en un pasillo, en mitad de un pasillo. Todo está oscuro. No puedo ver lo que hay a un par de metros del lugar en el que me encuentro. No puedo verlo tanto si miro al frente, como si miro hacia atrás. Todo está realmente oscuro.

De repente comienzo a escuchar una voz. Es la voz de una chica, de eso estoy convencido. Creo que es la voz de una niña, aunque eso no lo puedo asegurar. Y, desde que murió mi hermana, pienso que tal vez sea ella quién me hable. Aunque de ser así, no tendría sentido que hubiera tenido el mismo sueño desde que era un crío.

No consigo entender con claridad lo que la voz quiere decirme, pero puedo intuir que me está pidiendo ayuda. Intento caminar hacia el lugar del que proviene, pero no consigo avanzar. Lo intento con todas mis fuerzas, pero nada; me concentro y hago un infructuoso esfuerzo por andar hacia la voz de la chica que me dice algo que no consigo entender, pero por más que lo intento no consigo adelantar ni un maldito metro.

Por la mañana cuando despierto después de haber pasado la noche dentro de un estrecho pasillo sin luz, siempre lo hago sudando y jadeante; lo cual, teniendo en cuenta que en el sueño no consigo realizar ningún movimiento, no parece tener lógica.

 

 

 

Miguel Ángel González

Corre hasta quedarte sin aliento

 

 

 

Iparragirre Saria

Bermingham


sábado, 27 de noviembre de 2021

OFICIOS UN POEMA DE HOMBRE DESATORNILLANDO CAMINOS DE ELENA ROMÁN

 

 

 

 

OFICIOS

 

 

 

Alguien se topa con el vacío, suspira y concibe un sendero.

El origen de los caminos es húmedo, y a falta de alquitrán,

alguien los pavimenta con quintales de arenas movedizas

hambrientas de hormigas y otras densidades de la noche

para oscurecer, granulándolo, el camino, fresco aún.

Pero entonces alguien que también colorea calabazas

puntea el camino con guiones pisados, cortos y largos.

Los criadores de formas metálicas exponen sus piezas

a través de un camino que empieza a parecer un cuento.

Alguien atornilla los pies subterráneos del camino

a las manos de lo factible, limitando voluntades.

Y yo, con mi destornillador de siempre, deshago la presión,

aflojo los tornillos un cuarto de vuelta, algo muy leve, lo justo

para que el camino funcione correctamente y a la vez permita

cambiar de ruta a alguien que, en algún momento, advierte

que ese camino no es el suyo, que no debe seguir en él.

Después de mí, el camino está listo para recorrerlo;

espero un poco para ver quién lo transita,

saber quién es ahora, quién, la primera persona.

Me vuelvo a casa, estoy cansado, ya lo he visto:

el último camino fue estrenado por un ratón de campo.

 

 

 

Elena Román

Hombre desatornillando caminos

 

Bermingham 


lunes, 9 de agosto de 2021

NOCTURNO UN POEMA DE RESTOS DE UNA CIUDAD VENCIDA DE AMPARO LÓPEZ PASCUAL

 

 

 

 

NOCTURNO

 

 

 

Sentir cómo a tu lado

alguien sigue despierto

y simula que duerme.

¿Sabrá que yo tampoco

duermo? Cuento las horas.

¿Podremos algún día

acompasar el sueño,

la vigilia, la sombra

de nuestro viejo cuervo

que al cabecero vuela

cada noche y que reza

por nosotros, mendigos?

 

 

 

Amparo López Pascual

Restos de una ciudad vencida

 

Bermingham


sábado, 5 de diciembre de 2020

LENGUAJES UN POEMA DE TU OTRO NOMBRE DE FRANCISCO SERRANO RANGEL

 

 

 

LENGUAJES

 

 

 

Con el tiempo he aprendido

el lenguaje de los monos, esperanto

y un poco de braille,

puedo descifrar un jeroglífico egipcio,

y hasta tengo pistas sobre el manuscrito Voynich.

Hasta tu primer beso todo era castellano,

con un cierto deje castúo y perezoso,

desde entonces no he parado de viajar

por los confines de los acuerdos y las confusiones.

 

 

 

Francisco Serrano Rangel

Tu otro nombre

 

Bermingham


 

martes, 1 de diciembre de 2020

MIEDO Y TRES POEMAS MÁS DE QUIÉN ANDA EN LA PLAYA DE ROSA RUBIO ARIAS

 


 

 

 

MIEDO

 

 

 

Miedo es la noche cuando pasa por la garganta,

el tiempo echado a la espalda,

madrugar

sin dar la luz

en la herida,

sonar el despertador

a la hora de ser adulto

sin parada posible.

Miedo es nuestro nido de silencios

dándonos sombra.

Miedo es la mar metida en un pozo.

 

 

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CARTA A TELÉMACO

 

 

 

Te escribo en el silencio de la noche

donde los corales espesan y brillan,

mientras nuestros remos azotan hasta partirse,

madera vagabunda flota hacia una costa cualquiera.

Peces desorientados chocan contra el casco,

los niños lloran por el ruido de los golpes.

El cuerpo frío se encaja en el espacio,

hierba helada creciendo en cubierta.

No me busques al amanecer,

las gaviotas de salvamento hacen fotos aéreas para los periódicos.

No vengas a buscarme.

Inevitablemente oirás las sirenas de la guardia costera

y si aún vives,

sentirás la traición de la estrella del Norte cantando su promesa.

He visto la puesta del sol

cómo varaba una embarcación agónica en la playa de Séfiros.

 

Dile a tu madre que teja una mortaja con el mapa de Europa,

ya que en alguna coordenada tendrá que bordar el punto

en el que dejaremos la vida.

 

 

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MAR DE CEREAL

 

 

 

El trozo de pan que flota entre las algas

se lo come el vaso del trilero.

Cresta de espigas en el lomo del pescado.

Alrededor del palangre,

floreros de garganta ancha llenos de hambre.

 

Así sucedió mientras miraba en el fondo.

 

 

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SÉ DE OLAS que engullen,

que tragan cuerpos enteros,

se alimentan de pieles inmaduras

que aún guardan el olor de la leche,

y se comen los barcos con el hueso.

 

No es ola,

es estómago insaciable,

órgano ansioso,

conciencia vacía.

 

Quiero un mar de líquido amniótico

donde estos cuerpos lacerados volvieran a formarse

y llegaran a la orilla de la playa a nacer,

y nosotros en tierra fuéramos su próximo regazo.

 

 

 

Rosa Rubio Arias

Quién anda en la playa

 

Bermingham