viernes, 30 de junio de 2023

XIII UN POEMA DE DIORAMA DE ROCÍO CERÓN

 

 

 

 

XIII

 

Circulan autos en pulgada y media. Espacio hendido. Ladra un perro al fondo. Oropel. Pastelillo de arándanos y chipas de chocolate. Píldora sintética de felicidad. No era sólo balanceo de cumbia salsa samba. Gozne entre realidades, “mira tu cuerpo iridiscente, azulmoradoverde iridiscente”. Lenguaje. Territorio para la aparición de parques paisajísticos urbes rehabilitadas laderas de casas con techo metálico piedras nucleicas espacios sacrificiales. Cajas y capas, espacio vital de pulgada y media. Nación.

 

 

 

Rocío Cerón

Diorama

 

Amargord Ediciones


jueves, 29 de junio de 2023

INTRUSO Y OTROS POEMAS DE RICARDO POCHTAR EN MIENTRAS TRAIGO OTRAS PALABRAS

 

 

 

 

INTRUSO

 

 

En las palabras

que me habitan

vive el poema.

 

 

―――――――――――

 

 

INTEMPERIE

 

Con G. Caproni

 

Salgo del poema, me levanto las solapas

y pregunto: ¿En qué andábamos? ¿Dónde

está la vida? – A tus espaldas, ya viviste.

 

 

―――――――――――

 

 

PURA NOSTALGIA

 

…levántate, que aquí me tienes un mundo.

K. VRACHNOS

…solo tengo la inmensa perplejidad

que se llama mundo.

V. JODASEVICH

 

¿Qué le voy a hacer

si me emociono cada vez

que en un verso aparece

la palabra mundo?

 

 

―――――――――――

 

 

¿Qué dirá el viento

cuando se acaben

las hojas?

 

 

―――――――――――

 

 

El poema niega

al mundo,

no lo celebra.

Mejor dicho,

su manera de negarlo

es celebrarlo.

 

 

 

Ricardo Pochtar

Mientras traigo otras palabras

 

Ediciones Tigres de papel


miércoles, 28 de junio de 2023

RIQUEZA Y OTROS POEMAS DE MARÍA NEGRONI EN ARCHIVO DICKINSON

 

 

 

 

Riqueza

 

 

Poseer es imposible. Ése es el premio.

 

―――――――――――

 

Lotes

 

 

Un ablativo absoluto para esconder la alucinada sombra de la sombra. Un pájaro que silba frente a un pequeño príncipe. Una jaula que el deseo engendra, como una herida de la gracia.

¡Hagan sus apuestas, caballeros del jardín, conozcan su Imposible!

La insatisfacción es goce largo.

 

―――――――――――

 

Recomendaciones

 

 

No bebas los besos que viene de noche, sin avisar. No tomes el camino así de alto, así de lejos, a la derecha y a la izquierda, demasiado: sería como irse de caricias, como perderse en un vergel nocivo. Siéntate derecha en el pupitre, no sea que te arrasen músicas sin cauce. Y hazlo con prudencia, con dejadez ninguna, acostumbrándote al error. Fuera de eso, no te ajustes a nadie, no te pongas a escapar. El mal está en el mal, sin mirar a quién. Consérvate buena.

 

―――――――――――

 

Colores

 

 

Un día aparece la Muerte, estruendosa como es, en la grama del jardín. Sostiene en la mano un papel.

«Nadie escribe en mi casa su propio texto», chilla desaforada.

Ni el zorro la ve cuando esconde un gemelo rojo bajo su manto negro.

 

―――――――――――

 

Niño

 

 

No haré jamás un hijo, no importa cuántas lunas con su debida noche me deletreen el cuerpo. Nunca le daré un nombre, no lo acunaré con sílabas contadas o flores disidentes. Mucho menos, le haré tramar la tela que empieza donde acaba. No voy a compartir con nadie la intimidad del duelo, el fruto sabio de la mansedumbre. Un día como hoy, sencillamente, pondré en la lista de mis atributos: una mujer que juega sola, una mujer que juega sola y sabe.

 

―――――――――――

 

Pactos

 

 

Hagamos una cosa: yo me presento de pronto en el jardín con nada y, por una vez, soy más grande que yo, soy casi un no soy, un eco impracticable, a punto de alcanzar su manifiesto impersonal, sin despertar a las abejas, sin perder envión, sin dejar de sostenerme como sombra que llegó hasta aquí aunque desmejorada, a bendecir la vida, no a escribirla.

 

―――――――――――

 

Abejorros

 

 

Quién fuera el abejorro que se está sesudo, bordoneando urgencias, como un autor vacío y, en lo mejor del año, elige dudas para quedarse joven. Sobre todo ahora, que el jardín conspira contra la prosa, y hace de esa conjura amoralmente ética un callejón mal hablado, una cantera de lirismos sucios.

 

 

 

María Negroni

Archivo Dickinson

 

Vaso Roto Poesía


martes, 27 de junio de 2023

CUATRO POEMAS DE NI LA TORMENTA NI LOS PÁJAROS DE JUAN HERMOSO

 

 

 

 

QUIÉN HABLARÁ

cuando nadie comprenda

el idioma

del que calla

quién callará

 

abandona

entre el brezo

el hálito robado

arrastra

tu caridad

como grava                o incendio

hasta los pies

de la criatura

impávida

y espera.

 

 

―――――――――――

 

 

ES APENAS UN niño

y no comprende

cómo se tejen la carne y las palabras

cómo el horror

engendra

al monstruo que come de sus manos

y sin manos

estrangula a las crías

fustiga

a quienes velan

o arrasa

los cultivos

 

cómo lo iba a saber

es apenas un niño.

 

 

―――――――――――

 

 

TAMPOCO VE el añil

desbarrancado

ni el aullido que pronto

perforará                            el hogar

la esclava guarda

un prendedor

en un estuche de ónice

 

en la oquedad

se afila

la ceguera.

 

 

―――――――――――

 

 

DE SUS CÓRNEAS

nace la semilla

que germina en la piel

y la hace greda

 

la oscuridad no tiene fuente

es suyo

cuanto no se le arrebata.

 

 

 

Juan Hermoso

Ni la tormenta ni los pájaros

 

La Garúa libros


lunes, 26 de junio de 2023

APUNTES INÉDITOS DE UN CORPUS DE HÉCTOR HERNÁNDEZ MONTACINOS EN DEBAJO DE LA LENGUA

 


 

 

 

APUNTES INÉDITOS DE UN CORPUS

 

 

8                 Lo real tiene filo en el poema. Una página hace sangrar

                   en su justa medida.

 

8.1              La poesía, ciertamente, no tiene límites; el poema, sí.

 

8.15            En efecto, la poesía es un bosque imaginario y el poema

                   la flor.

 

8.21.           Todo se trata de la luz. El poeta da vida al poema y da

                   muerte a la poesía.

                   Los colores de una fascinación.

 

8.3              Una página se queda en blanco. El poema se olvida de sí

                   mismo.

 

8.3013        Lenguaje, memoria y pensamiento; eso es todo.

 

8.402         La civilización es la historia de sus luces. Se escribe con la

                   oscuridad del cielo sobre las cabezas.

 

8.4011         El Universo está lleno de palabras. Todas las que

                   existirán, existen,

                   existieron.

 

8.403         Las vocales son energía y las consonantes, materia.

 

8.412          Algo aparece y algo desaparece. El cuerpo es siempre

                   corpus: intermitencia y destino.

 

8.5             El fantasma habla. El cadáver escribe. Lo recuerdo.

 

8.6022       Un cadáver que eyacula noche a noche sobre un fantasma.

                   Un acto de

                   amor, el último, el poema.

 

8.614          La poesía es espíritu; el poema, ropa.

 

8.7003       Lo único que deseo es caminar delante de la lluvia junto a

                   ti. Ya seas Dios o

                   su piel.

 

8.8             Ten compasión de mí.

 

8.832         Siempre tengo ganas de morir, abandonar la ciudad,

                   cruzar cualquier

                   frontera: seguir los fantasmas hasta el baño.

 

8.979          Todo lo blanco me llena la boca de interjecciones. Y lo

                   contrario.

 

8.9801        Silencio. Una noche en Cali. Otra señal. La última.

 

8.9822       Volví a escribir solo para recordar el vacío.

 

8.99            De lo que no se puede escribir, es lo único que vale la pena.

 

 

 

Héctor Hernández Montecinos

Debajo de la Lengua [edición definitiva]

Arquitectura de la Mentalidad

 

Ril editores


sábado, 24 de junio de 2023

TRES POEMAS DE LO REAL LO ARRASA TODO DE ISABEL DE SÁ

 


 

 

EL PRINCIPIO DE LA REALIDAD

 

 

Si el arte

no fuera insumiso

si no permanece

desobediente

y no escapa al control

¿qué es?

 

Si el arte

no fuera insurrecto

si no permanece

piedra viva candente

¿qué es

el arte

si no dice Yo Soy?

 

 

―――――――――――

 

 

DENTRO DE LAS IMÁGENES

 

 

Los poemas tienen veneno en la boca.

 

En el camino de mi vida

planté un árbol

sin saber quién era.

 

¿En qué parte del planeta

hay más odio? La materia

erosiva transforma el cuerpo

y no hay regreso. No

quedará ni un monte de estiércol.

 

En todas partes

parece que el mundo en desorden

poco a poco ha enloquecido

y los hombres atan la cuerda

a la espera de que algo acontezca.

 

Son infelices

pero no lo suficiente.

No saben decir

por qué se olvidan de amar.

 

 

―――――――――――

 

 

DESPUÉS DE TANTAS HORAS

 

 

La belleza entró en la tela

y provocó el desastre.

Intrusa

no supo ser oscuridad

no entendió nada

de la infinita y desierta blancura.

 

Anocheció. Los destrozos

forman una larga frase

donde encuentro tu nombre.

 

 

 

Isabel de Sá

Lo real lo arrasa todo

O real arrasa tudo

 

Traducción y prólogo de Pedro Sánchez Sanz

 

Poesía Garvm