TRAGEDIA EN EL IBEX 35 DE AMALIA GARCÍA FUERTES EN TODAVÍA NO SOMOS PIEDRAS

 

TRAGEDIA EN EL IBEX 35

Muere el consejero delegado de Fertiberia,

la explosión de un horno auxiliar en la unidad de síntesis de la planta de amoniaco abrasó el 80% de su cuerpo.

Muere el CEO de ACS,

atrapado por una máquina elevadora mientas

trabajaba en una empresa en Toledo.

Muere un directivo de Acciona,

atropellado por un camión de transporte de palas de aerogeneradores en unas maniobras en Navarra.

Muere una consejera de Inditex,

electrocutada en un taller de confección clandestino en un sótano de Tánger. Dieciocho accionistas mueren también.

Muere un ejecutivo de Telefónica,

cayó al vacío cuando realizaba una instalación de telecomunicaciones en San Sebastián.

Los funerales se celebrarán en la Iglesia Catedral del Santo Cristo de la Plusvalía.

Se han decretado cinco días de luto oficial.

El gobierno ha anunciado futuras medidas.

Amalia García Fuertes

Todavía no somos piedras

Ediciones Cimarrón

QUINCE Y TREINTA DE ENRIQUE CABEZÓN EN CONTRA LA GRAVEDAD DE LOS POETAS

 

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Este es un manifiesto móvil en la historia

de las historias que pasan desapercibidas

y a casi nadie importan.

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Si debo morir,

que traiga esperanza

que sea un relato.

REFAAT ALAREER

Me he acordado ahora de Rafaat Alareer, asesinado en

Gaza,

(ahora que es el momento de las adhesiones, firmad

abajo),

contando que va a morir y que quien va a vivir debe

contar su historia

en forma de cometa blanca, que vuele el cielo negro de

los bombardeos.

Fuego al cielo, cielo al fuego, asesinos.

Es un poema magnífico en medio de un genocidio.

Es un terrorífico genocidio que da paso a los deportes.

Su muerte, entre tantas, es un crimen extraordinario e

imperdonable.

Si muero ahora, portas, amigos, caimanes del Turia,

quiero ser como el globo lleno de helio que hace llorar

a un niño,

cuando se le escapa de la manita y asciende al cielo

gris de la meseta,

noviembre pero hay sol mitiga el frío, y cuando

alcance la altura,

donde mi peso se iguale al de la atmósfera que me

rodeará,

cuando no aguante la baja presión y mis átomos se

expandan

tal y como ha hecho mi carne hasta hoy,

dejadme reventar, será según he leído,

aproximadamente a 32 kilómetros sobre el nivel del mar,

que está lejos de aquí donde solo podemos bañarnos

en lágrimas.

¿Quién se viene?

Enrique Cabezón

Contra la gravedad de los poetas

PPT Ediciones

TRES POEMAS DE TAMPOCO YO SOY UN ROBOT DE AMALIA IGLESIAS SERNA

 

TAMPOCO yo soy un robot.

Habitada por preguntas,

que presionan mis alveolos y mis meninges,

mis válvulas averiadas y mis células madre.

El laberinto de mis neuronas

esponjas y ventiscas

y alarmas encendidas hacia el abismo del ser,

buscando las salidas de emergencia

los oasis del cielo asaltado

y sus residuos tóxicos

y sus paisajes desoladas de piedra pómez.

Las dudas que, a veces, se hacen un nudo en la garganta

o se quedan clavadas

como estalactitas invisibles en el cielo de la boca,

en las cuerdas vocales donde quieren decirse

y apenas balbucean palabras para un sueño,

signos de más,

y pequeñas sinrazones

donde sobrevivir al asombro más allá de Babel.

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COMO UNA CICATRIZ de la memoria:

«Que sepas que vas a bañarte en mis lágrimas».

Cuando descubres que los ángeles también lloran

por lo que perdemos a cada instante

o cuando un día chocamos con nuestra propia sombra

en la oscuridad y nos hierve en los ojos

como una fiebre antigua que no reconocemos.

«Que sepas que vas a bañarte en mis lágrimas».

Hermano en la demolición ―mon semblable, mon frère―

Han empezado a caer todas las estrellas y no sabemos contarlas,

ni sabemos medir las tristezas cuánticas

y sus esferas feroces.

Fundas un deseo en cada estrella que cae.

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CÓMO SABER SI era más importante

tener una habitación propia o una tumba propia

o una casa a la que volver

o un poema donde poder refugiarse.

Alguien dice que somos los humanos más raros de la historia,

extrañas criaturas que escarban sus neuronas, sus fetiches,

porque no nos bastan los inviernos para aprender

las declinaciones de la nieve.

No, los jardines que amamos no se marchitan nunca.

Ni las anémonas azules y dioramas en la levadura de los deseos.

En el estanque de los sueños

aprendo a cultivar jardines de medusas

y nubes digitales,

y piedras sin gravedad que respiran despacio.

Amalia Iglesias Serna

Tampoco soy un robot

Vaso Roto

RESISTENCIA DE JOSÉ BLANCO

 

RESISTENCIA

It’s not dark yet, but it’s getting there

BOB DYLAN, Not dark yet

Bienvenido al desierto, bienvenida a tu hogar

Donde todo ha cambiado para seguir igual

Si una ver fue posible colegir la verdad

Hoy es un motor trucado atronando el erial

Las palabras precisas que filtra el corazón

Son nuestra resistencia, nuestra revolución

Te recuerdo Amanda en Playa Girón

Cuando el bueno de John nos imaginaba

Compartiendo todas las cosas

Pero muy pronto el sueño acabó

Bienvenida al cemento, bienvenido chaval

Donde todo está ardiendo para seguir igual

Si se oscurece el sol, no debes tener miedo

Cantaré tu canción y sabrás que te quiero

Porque juntos podemos aun desobedecer

Y apagar este incendio, no con agua, sino con sed

Baga-biga-higa, Campanades a morts

Si ya el viejo Dylan nos advertía

De una lluvia cayendo de forma atroz

«Aún no ha oscurecido, pero ya falta menos»

José Blanco

Resistencia

Planeta Clandestino # 261

Ediciones del 4 de Agosto

EL VACÍO UN POEMA DE ÁNGELA SERNA EN ESE LUGAR LLAMADO NUNCA

 

EL VACÍO...

Lo que le da su valor a una taza de barro

es el espacio vacío que hay entre sus paredes.

Lao-Tsé

Dormimos

en el vacío,

nos sentamos

en el vacío,

nos besamos

en el único punto sólido

que nos concede la vida:

una boca que toco, toco

tu boca, en la que olvidarnos.

Y así hasta que la Parca descubra

detrás de qué átomo nos amamos.

(La luz no alumbrará ese momento).

El don

es saber que somos aire. (Vacío).

Al aire lo que es del aire.

Y agua. (Vacío).

Ríos a veces estancados, malolientes.

Ríos que van a dar a la mar.

¿Lo demás?

Un lugar donde, tal vez,

sea posible otra realidad.

Aquí, la probabilidad.

Esa dimensión en la que

una pértiga es una pértiga

como una rosa es (no siempre)

una rosa. Y dónde tú y yo,

tú y yo. Y acaso el amor.

El don es

saber que nacemos marcados

por heridas que no nos pertenecen.

¿O sí?

Por culpas que apenas cicatrizan:

palabras cuchillos que se superponen

a otros líquidos pestilentes.

El don es saber

que somos extorsionados por

el remordimiento que nos habita.

¡Todo tierra!

Y que este vacío que somos

podría redimirnos.

¡O tal vez no!

(...MARCA INDELEBLE DEL UNIVERSO)

Ángela Serna

Ese lugar llamado Nunca

Olifante

DAVID ACEITUNO COMER CORAZÓN

 

La luz en el alféizar

da la idea:

después lo dice

―No me gusta en qué se está

palabra a palabra

los amantes abandonan la escena

Cada uno de nosotros podría representar un ángel o no:

mejor un ángulo

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Se llena de espacio el ti

la proclama de lo fallido en cada escucha

el aroma a té de especias en la oración

«no la última vez que supe estar en los sitios»

se atribuye más a la memoria que a las decisiones

de manera que la suma de los ángeles

David Aceituno

Comer corazón

Variaciones en torno a «Jude el oscuro»

Ultramarinos

UN FRAGMENTO DE DESTERRO DE CARMEN CRESPO

 

/fr. 23

lo repentino lo accidental como aquella tarde calle abajo o aquel reflejo

desencadenando tensión entre azar y rechazo dándose el error con

geometría de finitud o poema llamamiento o nada salvo solo la sagrada

y aquello en que te empeñabas fue borrándose dando lugar a otras sustancias

a otras perennidades adónde entonces lo ignoto lo que henchía ?

no decir lugar no decir hasta dónde hasta dónde sino dilatarse hacia

lo interior huida o regreso preparar un acomodo donde corola o cornisa

donde pecho entre callar y callar

Carmen Crespo

Desterro

Ediciones Contrabando