soy poeta y no escribí
no escribí por largo tiempo
algo mortífero
fue creciendo dentro de mí
las palabras no dichas
son trampas mortales
para el ego de un artista
como navegar sin remos
a la deriva
como un reloj detenido
a la hora que mi último
libro fue publicado
soy poeta y no escribí
por largo tiempo
Sofía Gómez Pisa
38 bits y un revólver
Ediciones Liliputienses
DISCURSO A LA NACIÓN
Con semblante de augustos sacerdotes,
con asertivos gestos ensayados,
con vocales de niebla,
dicen crisis y un río de dolor
empantana los barrios, cala el frágil
contrato de las fábricas, anega los cimientos.
Dicen ajuste y alguien sangra,
alguien se desespera en la ruidosa
soledad de las cifras,
alguien con ojos y apellidos pierde
la bitácora en esta tempestad.
Dicen, destino, porvenir, mañana,
y engendran una calavera.
Juan Antonio Bermúdez
La mano en el fuego
[Poesía íntegra]
Prólogo de David Eloy Rodríguez
Los libros de la herida
La poesía se hace sin lenguaje
La belleza de la región durante la #estación polar permite directamente imaginar que, en verano, la vida explote en una manera tan arrebatadora en los solitarios páramos y arboledas a medida que las ramas se van despojándose de sus gélidos componentes, se inicia en periodo de floración y en los arbustos comienzan a brotar los frutos más apreciados en #Laponia, las #bayas silvestres.
Desde el amanecer
zumban los moscardones
en la ventana del abismo.
Un cuerpo invertido,
¡Viento, viento, viento!
Esparce margaritas por el jardín de la memoria
por las tierras altas de mis rizos
junto al vacío silvestre que florece
«¿Y no vas a responder?»
Nubes blancas, tumbaos
como puñado de ceniza
como rosas en mi lengua.
Mis recuerdos se inflaman
junto a (…)
los círculos, los círculos, los círculos
-y la pupila azul del husky-
Begoña Callejón
El naufragio de las esquirlas
Ediciones Liliputienses
TELEOLOGÍA DEL ÚLTIMO BESO DURANTE
(Y NO ANTES DE)EL ACCIDENTE
Lo último que hacen todas las víctimas de accidentes de tráfico
antes de morir
es pasar por un roce frío y apresurado
inexacto.
Pasan por la levedad de un beso sobre
la almidonada piel de un airbag que tarda
25 milésimas de segundo en convertirse en cuerpo (o amante).
Cinco veces menos tiempo de lo que tarda en guiñar un ojo
dice Google.
Cinco veces menos tiempo de lo que se tarda en decir adiós
digo yo sin querer.
En nuestros últimos segundos
somos infieles a todo(s) lo(s) demás
en nuestros últimos segundos
con la artificialidad irresistible del nylon
en nuestros últimos segundos
los accidentes de tráfico repiten
los patrones simétricos de un copo de nieve hexagonal.
Allí se esconde un paisaje quebrado de ramificaciones que exhibe
en cada uno de sus seis vértices
estrellas de puntas afiladas como lápices
y en cada uno de sus seis ángulos agudos
―agudos y cerrados como el sexo de las tijeras―
agazapados
unos labios obtusos y entreabiertos
y una vida que se escapa (o eso dicen)
como escapa el aire del airbag recién hinchado.
Todos los accidentes de coche
son un beso doble seguido de dos estadillos
beso metálico y estallido del gas que se activa ― 25 milésimas
de segundo
beso acolchado y estallido del cuerpo que desaparece ― todo
lo demás
Cierra los ojos, aparta tus manos, separa tus labios y traga saliva.
Cosmética del accidente: chapa y pintura.
Beso y capó.
Pum, crash, muack, psst14.
Qué rápido.
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14 No necesariamente en este orden.
Javier Iáñez Picazo
Entretenimiento para incendios
Difácil
LLORO POR MÍ
HE comprado una caja de madera sin barniz.
En ella guardo un legado emocional para mi hijo:
mi novela
un mechón de mi pelo
algunas fotografías nuestras
un frasco con mi perfume y escribo
el nombre de todas las personas que me importan
de los libros que me gustaron
de las ciudades que visité
incluso mucho antes
de conocer a su padre.
Me viene la calle blanca y azul
de Sidi Bou Said con veinte años.
Lloro porque pienso en él recorriendo mi mapa
mi perímetro.
Costas desaparecidas. Descampados que ya han sido
habitados.
Escribo algunos nombres de mis amigos de Mexico.
Escribo acerca de aquella carretera a los pies del volcán
llena de plataneros y casa de lámina.
Dibujo unas líneas
que desembocan en su nombre
y pogo un círculo los nombres de todos mis abuelos.
Donde nacieron. Los años.
Algunos recuerdos bonitos sobre mis padres
y mi hermana.
Calles. Restaurantes donde comimos. Escuelas. Conciertos
a los que fui.
Fondo abisal de mi vida.
Grabo una lista de canciones
que me recuerdan a nosotros dos.
A aquellos meses detenidos
en un tiempo feliz de terror y de leche.
La alerta primitiva.
Meto el cuaderno donde anoté las frases que decía
cuando aprendió a hablar.
Descompongo mi identidad
en cuatro objetos imprecisos.
Indoloros.
Escribo: te quiero más que a nadie.
Hoy más que nunca. Que a nadie.
Y lloro por mí.
Por si acaso.
Aroa Moreno Durán
Todavía una noche
Tusquets
VII
Tu cuerpo
incendio
danza
¿es la acción de tu cuerpo
una quimera?
tu cuerpo
incendio
existe
―el fuego como artificio
imagen
en la percepción
en la necesaria
supervivencia―
porque tu cuerpo
ajeno a la palabra
no dice
decir intransitivo
ensimismado verbo
mutilado por la falta
que condena lo real
sin vocablo
ni ego
sin pruebas que demuestren
―a ellos―
o les ofrezcan algo
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VIII
Tu indómita mirada da pie
a una contemplación más profunda
la medida del Amor
suficiente
―dejo caer la astilla
tu boca
imperfecta
la rumia
y la devuelve en risa―
la belleza de tu boca
―no útil para la supervivencia―
inútil en la estadística
de bocas
que ejecutan su función
y
sin embargo
tu salvaje mirada te redime
de ese árbol genealógico
de la melancolía
o la temerosa pisada
en esa huella
triste
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IX
Para la Compasión elegimos
no decir
inclinarnos hacia el animal
acariciar su pelaje
las palabras las dicta
un pensar de fragmentos
el poema sea
esta obediencia
ante la muerte
María García Zambrano
Su cuerpo habla
Vaso Roto
3
Hijos del trabajo
No tengo la voz de los que me precedieron…
Ni en la nuestra o en las otras lenguas de la soledad…
No soy el viejo Whitman ni Adrienne Rich
Ni mucho menos aún el trágico y sincero Vladimiro: no tengo la mirada
De Kollintai…
Tampoco tengo la gracia para la pedagogía del viejo Bertolt
Ni la paciencia del compasivo Weiss o de la invencible Rosa…
Y que decir del carisma del camarada Miguel o de la camarada Teresa
Tampoco gozo del magisterio profético de don Antonio…
No impostaré jamás sus voces: ni la de un Salvat-Papesseit
O la de los humildes Leiras o Salvacochea: ni la tierna aguda dureza
De Blas o Gabriel o Ángela…
Pero debajo de esos sucios glaucos celajes de percalina
sobre las aceras
o bajo los puentes: en los túneles de la ciudad de la servidumbre
Aun os amo lo suficiente como para deciros (justo antes
de odiaros irremediablemente…) que ahora
[antes del fin sin más dilación
os abracéis a un árbol: que cerréis los ojos
y que busquéis
la puerta abierta del tiempo infinito…
Y que no olvidéis los sueños…
Los sueños abrazadlos también: los necesitaremos...
Matías Escalera Cordero
Réquiem y exaltación
Lastura