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miércoles, 11 de noviembre de 2026
martes, 10 de noviembre de 2026
¿DE QUÉ SIRVES, POESÍA, EN EL TIEMPO DEL DESVELO?
¿DE QUÉ SIRVES, POESÍA, EN EL TIEMPO DEL DESVELO?
con Enrique Falcón
para Juan Sánchez Amorós
¿Qué fueron las llamas del gueto de Varsovia
al lado de los grandes incendios del siglo XX
o el biocidio en ciernes del XXI?
¿En qué pradera, finalmente calcinada,
terminará de desintegrarse,
como un monstruo del tiempo de los mamuts,
aquel viejo autobús escolar
con un cartel de destino en el que podía leerse
FUR THUR o tal vez I’M LOVIN’IT?
¿Dónde pensarán esconderse
los que creen que tienen posibilidades de esconderse
en alguna parte?
¿Qué podrá comprarse con tres euros
o unos códigos bancarios?
¿Tendrán alguna utilidad las sartenes de inducción,
un módem, las corbatas?
¿Habrá Nueva Zelanda para los pies negros,
los que limpian la mierda, sacuden las alfombras
o recogen tomates?
¿Repartirán pan y peces en el Monte Eremos
como hace dos mil años?
¿Estará,, por fin, la patria
en el fondo de un plato de sopa?
¿Encajará una mano en otra
y desenvolverán unidas
el inextricable laberinto de la supervivencia?
¿Cuando todos vaguemos sin norte,
habrá dejado de ser insulto: mestizo, negro o gitano?
¿Qué quedará de los vivo?
¿Fluirá el Danubio azul?
¿Cantará el mirlo en el retamar?
¿Algún publicista hablará de revolución?
¿Se oirá la música de las esferas con la misma nitidez
que la oyó Kepler?
¿Cuánto valdrá una noche estrellada
en la segunda quincena de julio?
¿Lucirán las jóvenes en las fiestas
cintas, conchas y caracolillos,
plumas, pinturas y tatuajes?
¿Qué hará falta aprender y qué recordar?
¿Tenemos aún tiempo?
Miro el reloj y toco la solidez
que la lava del materialismo imprimió al tiempo,
cuando todo se conjuró para que la realidad
fuera una sucursal bancaria,
una cristalera abarrotada y aturdida,
un espejito del que era imposible apartar la mirada
y que nos decía:
Tú vales mucho, pisa el acelerador,
no te preocupes,
nadie te va a pedir cuentas por nada.
El poema era entonces pólvora mojada,
lista de la compra, libro que nadie lee,
indiferencia, herrumbre y bostezo.
Mañana lo necesitaremos,
cuando, en el campamento base,
nos sentemos alrededor del fuego.
Seré puñado de luz, mapa del tesoro, abrigo y casa,
tabla de salvación, fervor y obsequio.
¿Sabremos recitarlo?
Antonio Orihuela
El fuego desde el otro lado
La Tortuga Búlgara
viernes, 6 de noviembre de 2026
CABO FORMENTOR UN POEMA DE ANTONIO COLINAS EN LOS PRADOS SEMBRADOS DE OJOS
(Cabo Formentor)
Creí haber dejado
atrás el paraíso
(el mar de fuego blanco
que avanzaba hacia el bosque
de enormes pinos, a los pies
de las cimas de las rocas
que ardían)
cuando, al despedirme,
mis ojos se posaron
en una escalera
de piedra
que se perdía en el bosque.
Por ella ascendía
(¿hacia dónde?)
una mujer que acaso solo fuera
una aparición, algo
que solo se ha soñado.
Su cuerpo ascendía, despacio, por la piedra
hacia una luz más alta.
¿Despedida sublime, inesperada
de un ángel verde?
¿Ascensión a lo sublime
de lo sublime,
mientras yo descendía
por acantilados
de amargura?
¿Por qué no fue posible el encuentro
en los jardines del paraíso de la ladera
con la que fue, no sé, si cuerpo o sueño?
¿Por qué llegó aquel ángel
para huir?
Acaso porque el símbolo del ángel
solamente se posa en el espacio
y en los ojos
que merecen su música.
Luego, en el infierno
de un aeropuerto,
ya todo fue noche,
con altavoces que mordían,
con luces que estallaban.
Antonio Colinas
En los prados sembrados de ojos
Siruela
jueves, 5 de noviembre de 2026
TRES POEMAS DE MAÍZ ECOS DE LA TIERRA DE M. CRISTINA BAYACÁ
0
Huidora de este cultura vana―
narca, paraca, borrega, sumisa―
no soy de esa casta.
Entre las miserias,
prefiero la mía:
versos blasfemos,
mi historia,
mi histeria.
Así muero libre,
sin ancla,
en la danza efímera
de la existencia.
―――――――――――
0
Una hoja de otoño
no encuentra suelo ni cielo,
se arrugan las manos
en la escarcha del silencio.
Todo habla, todo me lleva,
todo me trae, todo me expulsa.
Peregrina errante,
apátrida, amátrida,
llena y vacía del despojo.
Canto al árbol, al nido, al hijo,
a la casita de luces tenues,
invenciones, huérfana de ternura
y de amores.
Me queda la sombra,
y mis sombras monstruos
con los que ya no lucho.
Espero en el vacío
el silencio de la soledad,
me ubico allí, como siempre,
en la espesura
de los rincones menos vivos,
donde la muerte
me libera esta angustia.
―――――――――――
0
La tristeza será siempre limpia,
para eso la lava el llanto.
La nube que se rompe
enjuaga toda su ceniza;
entonces aflora, brillante y triunfa.
La tristeza es vieja y es amiga.
M. Cristina Boyacá
Maíz ecos de la tierra
Autoedición
miércoles, 4 de noviembre de 2026
ACTA DE ASAMBLEA POESÍA REUNIDA 1975-2025 DE JUAN CARLOS MESTRE
Acta
Detrás de mi memoria está la destrucción como un caballo inmóvil, la muerte indestructible, la noche temerosa que habita lo vehemente y manso de la tierra.
Detrás de mi memoria las páginas del fuego, la llaga del suicida envuelta entre cristales.
Sombrío como el musgo de un sueño abandonado detrás de mi memoria hay un pastor enfermo, la madre incorruptible que en su vejez insomne contempla por las noches los mapas del exilio.
Detrás de mi memoria escucho voces, indóciles palabras y mariposas de sílex, la música invisible de un animal dormido sobre el tibio hervor de la tristeza.
La muerte era una égloga con valles de morfina, el sollozo de un pájaro que fecundaba mujeres, detrás de mi memoria la muerte era la muerte y un silencio oscuro de estelas y algodones.
El vértigo y la losa, el frío mandamiento de un ángel que se arroja sin alas al abismo.
Juan Carlos Mestre
Asamblea
Poesía reunida 1975-2025
Presentación de Antonio Gamoneda
Galaxia Gutenberg
martes, 3 de noviembre de 2026
EL ÚLTIMO BARCO UN POEMA DE AUBADE DE JOSEFINA AGUILAR
EL ÚLTIMO BARCO
Extienden una ballena, la abren, van a construir un océano a partir de una costilla de cetáceo. Hay aceite de sain sobre la nuca de la tierra, el torso de una cordillera se expande en la orilla, un tosco residuo de tierra se presta a ser océano en el último peldaño de un norte. Niños con frente de Estocolmo y sur de Italia llevan las reproducciones de ballenas en las costras de sus rodillas, se golpean con un martillo para que nazcan heridas de barco. Una nave motora surca la longitud de la ballena, su sacrificio es silencio de azul surcando la saliva enorme de un dios. 120 balazos de carabina evitan que se forme el océano pendiente, el que hubiera salvado a la humanidad de ser humana. El esqueleto de la ballena se muestra en el museo para recordar una deuda. En la mesa, una lengua de animal marino sabe al arpón de un ballenero que apagó la luz de su noche. Han envasado aletas para que algún día las estrella coman de nuestro cielo. Desde una atalaya, un hombre quiere alcanzar la constelación Cetus y apunta al corazón de un cosmos que pudo ser la flotación de las ballenas en la tierra.
Josefina Aguilar
Aubade
Huerga y Fierro Editores
lunes, 2 de noviembre de 2026
CUANDO LLEGUE EL DOLOR UN POEMA DE JUAN ANTONIO BERMÚDEZ EN LA MANO EN EL FUEGO
CUANDO LLEGUE EL DOLOR
No hay utopía más peligrosa que la de creer
que se puede amar otro cuerpo sin exponer
el propio y sin exponer también el alma.
SANTIAGO ALBA RICO
I
PRESAGIO
Cuando llegue el dolor
me escribiste una vez.
Y yo, bobo borracho de tu vientre,
no pude imaginar
el dolor
en medio de nosotros,
en nosotros.
Pensé en el inflamable
relámpago de sal:
los rodillas llagadas;
la mujer que solloza en la consulta;
el albañil que se hunde en el capó
―sobre el asfalto, el pan de aquel almuerzo
como un tétrico símbolo.
II
UN TRONCO EN EL ANIDAN LAS ARAÑAS
Hoy ha estallado cerca,
en medio de nosotros,
el dolor.
En nosotros.
Quiero abrazarte y soy
un tronco en el que anidan las arañas.
Quiero correr contigo hacia el origen,
desdecir, desandar, desaprender,
pero mi lengua rasga las vocales,
pero mis piernas son tallos de trapo,
pero al cerrar los ojos me cerca la ceniza.
Soy una mancha, un cuerpo
tronchado que se arrastra
por la ciudad y los libros
buscando una señal
que te calme y me calme,
que nos calme.
III
LO QUE NO ES
Aquí el dolor.
Ya está. Llegó. Ya vino.
Quizá para durar,
quizá para quedarse,
quizá para enseñarnos solamente
lo que no es el dolor.
IV
LA PALABRA SIEMPRE
No queremos
detener este otoño,
este azar, este goce,
en la lava confusa.
Clavar a un corcho el vientre
de estos días azules,
aprisionar la savia
entre páginas vírgenes
no queremos.
No queremos, así
no queremos.
Que la vida nos cruce
como a una casa abierta:
que suceda la nieve,
el tiempo de las flores,
el verano de mimbre
y luego un nuevo otoño.
Y que vayan juntándonos
lo amargo y la alegría,
sin prisa y sin cautela,
en cualquier estación.
Esto es lo que queremos,
justo así.
Solo entonces
perderemos el pánico
a la palabra siempre.
Cuando llegue el dolor
seguirá siendo hermoso
todo esto
me escribiste.
Así sea, mi bien.
Así es.
Juan Antonio Bermúdez
La mano en el fuego
[Poesía íntegra]
Prólogo de David Eloy Rodríguez
Libros de la herida
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