La felicidad es una llave pequeña
que difícilmente encaja en la cerradura del presente.
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Somos hámsters
cuando la rueda para
el hámster pide Take 6
o Bobby McFerrin o Lyle Mays.
Cuando el hámster para,
busca el calorcito de otros hámsters
y el silencio en el útero de una página blanca.
Que escriba descalzo
que cuente estrellas.
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Palma del Río, Córdoba.
La 29 es una habitación espaciosa de un monasterio.
Duermo con un lienzo de un hombre de Dios.
No cierra bien la ventana antigua.
Al anochecer los jóvenes del Palma del río se sientan
encima del respaldo de los bancos y en corro
beben, ríen y se cuentan sus cosas.
Por la mañana los gorjeos de las tórtolas compiten
con el tránsito de autobuses escolares
y un dolor incipiente en mis sienes.
No hay foto de mi hombro desnudo, esa que me sacaba
en todos los hoteles. Aquí quebró la breve tradición
porque ya no estamos juntos.
¿Lo estuvimos alguna vez?
Me llevo la muestra de champú porque su aroma aplaca
esta pátina de soledad que cubre cualquier hermosura.
Llegue a la 29 por una carretera que se desmantela
vieja y abandonada, como un postre mal horneado
entre olivares y campos en rastrojo.
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Cada hueco que deja el amor
es un nido al que la muerte roba la luz.
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La vida
no es más que amor
y muerte
entre líneas. .
Aurora Vélez
Errante
Le chat polaire
