ANÍBAL CRISTOBO IN MEMORIAN

En este lugar siempre habrá sitio para los libros que nos dio Aníbal Cristobo.

 

CENSO UN POEMA DE WISLAWA SZYMBORSKA EN POESÍA COMPLETA

 

CENSO

En la colina donde estaba Troya

han excavado siete ciudades.

Siete ciudades. Seis más de la cuenta

para una sola epopeya.

¿Qué hacer con ellas, qué hacer?

Los hexámetros revientan,

un ladrillo sin relato asoma entre las grietas,

en el silencio de una película muda unos muros

derrumbados,

vigas carbonizadas, eslabones rotos,

jarros apurados hasta perder fondo,

amuletos de fertilidad, semillas de huertos

y cráneos tangibles como la luna de mañana.

Vamos sumando antigüedad,

cada vez hay menos espacio en ella,

inquilinos ilegales se abren paso a codazos en la

historia,

legiones de carne de espada,

reversos de anversos de Héctor al que igualan en

valor;

miles y miles de rostros individuales,

y cada uno de ellos, primero y último en el tiempo,

y en cada uno de ellos, un par de ojos nunca vistos.

Era tan llevadero no saber nada de eso,

tan enternecedor, tan desahogado.

¿Qué hacer con ellos, qué asignarles?

¿Algún siglo no muy poblado hasta ahora?

¿Cierto reconocimiento en el arte de la orfebrería?

Está claro que es demasiado tarde para el juicio final.

Nosotros, tres mil millones de jueces,

tenemos nuestros propios asuntos,

enjambres propios no articulados,

estaciones de tren, tribunas en estadios, desfiles,

calles, pisos y paredes en múltiples extranjeros.

Nos cruzamos eternamente en grandes almacenes

mientras compramos un nuevo jarrón.

Homero trabaja en la oficina de estadística.

Nadie sabe qué hace en casa.

Wislawa Szymborska

Poesía completa

Traducción de Abel Murcia, Gerardo Beltrán y Katarzyna Moloniewicz

Visor

IRSE YENDO DE CHRISTIAN RINCÓN EN REVOLUCIONES LENTAS

 

IRSE YENDO

una vez dejé caer un lápiz

y tardé un año en recuperar las líneas

en mil novecientos noventa y ocho

mi abuelo compró un Renault cuatro

que andaba cien metros cada putazo y cuando se le apagaba

en medio de la vereda

él me dejaba adentro mientras empujaba

y yo cerraba los ojos

y aguantaba el aire hasta que el carro prendía

y mi abuelo prendía y el camino prendía

en dos mil cinco me enamoré de Laura

pero Laura siempre estaba triste

y me dejé crecer el cabello

me vieron pálido

y yo lo único que quería era hablar con alguien

de la inconveniencia del lunes

el calentamiento global

todas esas personas que nacieron en el dos mil siete

pero Laura se fue para dejar de irse y el día del entierro

yo me corté el pelo y no tuve la oscura necesidad

de una pregunta

en el dos mil doce cambié de carrera tres veces

porque pensaba que cocinar era lo que yo quería

y se me quemó el arroz

y luego comencé a creer en la poesía

como un fenómeno sobrenatural

pero se me siguió quemando el arroz

y de alguna manera

ya no tenía ollas

lo mejor era no volver a hacer arroz

y escribir solo en caso de emergencia

Christian Rincón

Revoluciones lentas

Ediciones Liliputienses

TRAGEDIA EN EL IBEX 35 DE AMALIA GARCÍA FUERTES EN TODAVÍA NO SOMOS PIEDRAS

 

TRAGEDIA EN EL IBEX 35

Muere el consejero delegado de Fertiberia,

la explosión de un horno auxiliar en la unidad de síntesis de la planta de amoniaco abrasó el 80% de su cuerpo.

Muere el CEO de ACS,

atrapado por una máquina elevadora mientas

trabajaba en una empresa en Toledo.

Muere un directivo de Acciona,

atropellado por un camión de transporte de palas de aerogeneradores en unas maniobras en Navarra.

Muere una consejera de Inditex,

electrocutada en un taller de confección clandestino en un sótano de Tánger. Dieciocho accionistas mueren también.

Muere un ejecutivo de Telefónica,

cayó al vacío cuando realizaba una instalación de telecomunicaciones en San Sebastián.

Los funerales se celebrarán en la Iglesia Catedral del Santo Cristo de la Plusvalía.

Se han decretado cinco días de luto oficial.

El gobierno ha anunciado futuras medidas.

Amalia García Fuertes

Todavía no somos piedras

Ediciones Cimarrón

QUINCE Y TREINTA DE ENRIQUE CABEZÓN EN CONTRA LA GRAVEDAD DE LOS POETAS

 

15

Este es un manifiesto móvil en la historia

de las historias que pasan desapercibidas

y a casi nadie importan.

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30

Si debo morir,

que traiga esperanza

que sea un relato.

REFAAT ALAREER

Me he acordado ahora de Rafaat Alareer, asesinado en

Gaza,

(ahora que es el momento de las adhesiones, firmad

abajo),

contando que va a morir y que quien va a vivir debe

contar su historia

en forma de cometa blanca, que vuele el cielo negro de

los bombardeos.

Fuego al cielo, cielo al fuego, asesinos.

Es un poema magnífico en medio de un genocidio.

Es un terrorífico genocidio que da paso a los deportes.

Su muerte, entre tantas, es un crimen extraordinario e

imperdonable.

Si muero ahora, portas, amigos, caimanes del Turia,

quiero ser como el globo lleno de helio que hace llorar

a un niño,

cuando se le escapa de la manita y asciende al cielo

gris de la meseta,

noviembre pero hay sol mitiga el frío, y cuando

alcance la altura,

donde mi peso se iguale al de la atmósfera que me

rodeará,

cuando no aguante la baja presión y mis átomos se

expandan

tal y como ha hecho mi carne hasta hoy,

dejadme reventar, será según he leído,

aproximadamente a 32 kilómetros sobre el nivel del mar,

que está lejos de aquí donde solo podemos bañarnos

en lágrimas.

¿Quién se viene?

Enrique Cabezón

Contra la gravedad de los poetas

PPT Ediciones

TRES POEMAS DE TAMPOCO YO SOY UN ROBOT DE AMALIA IGLESIAS SERNA

 

TAMPOCO yo soy un robot.

Habitada por preguntas,

que presionan mis alveolos y mis meninges,

mis válvulas averiadas y mis células madre.

El laberinto de mis neuronas

esponjas y ventiscas

y alarmas encendidas hacia el abismo del ser,

buscando las salidas de emergencia

los oasis del cielo asaltado

y sus residuos tóxicos

y sus paisajes desoladas de piedra pómez.

Las dudas que, a veces, se hacen un nudo en la garganta

o se quedan clavadas

como estalactitas invisibles en el cielo de la boca,

en las cuerdas vocales donde quieren decirse

y apenas balbucean palabras para un sueño,

signos de más,

y pequeñas sinrazones

donde sobrevivir al asombro más allá de Babel.

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COMO UNA CICATRIZ de la memoria:

«Que sepas que vas a bañarte en mis lágrimas».

Cuando descubres que los ángeles también lloran

por lo que perdemos a cada instante

o cuando un día chocamos con nuestra propia sombra

en la oscuridad y nos hierve en los ojos

como una fiebre antigua que no reconocemos.

«Que sepas que vas a bañarte en mis lágrimas».

Hermano en la demolición ―mon semblable, mon frère―

Han empezado a caer todas las estrellas y no sabemos contarlas,

ni sabemos medir las tristezas cuánticas

y sus esferas feroces.

Fundas un deseo en cada estrella que cae.

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CÓMO SABER SI era más importante

tener una habitación propia o una tumba propia

o una casa a la que volver

o un poema donde poder refugiarse.

Alguien dice que somos los humanos más raros de la historia,

extrañas criaturas que escarban sus neuronas, sus fetiches,

porque no nos bastan los inviernos para aprender

las declinaciones de la nieve.

No, los jardines que amamos no se marchitan nunca.

Ni las anémonas azules y dioramas en la levadura de los deseos.

En el estanque de los sueños

aprendo a cultivar jardines de medusas

y nubes digitales,

y piedras sin gravedad que respiran despacio.

Amalia Iglesias Serna

Tampoco soy un robot

Vaso Roto

RESISTENCIA DE JOSÉ BLANCO

 

RESISTENCIA

It’s not dark yet, but it’s getting there

BOB DYLAN, Not dark yet

Bienvenido al desierto, bienvenida a tu hogar

Donde todo ha cambiado para seguir igual

Si una ver fue posible colegir la verdad

Hoy es un motor trucado atronando el erial

Las palabras precisas que filtra el corazón

Son nuestra resistencia, nuestra revolución

Te recuerdo Amanda en Playa Girón

Cuando el bueno de John nos imaginaba

Compartiendo todas las cosas

Pero muy pronto el sueño acabó

Bienvenida al cemento, bienvenido chaval

Donde todo está ardiendo para seguir igual

Si se oscurece el sol, no debes tener miedo

Cantaré tu canción y sabrás que te quiero

Porque juntos podemos aun desobedecer

Y apagar este incendio, no con agua, sino con sed

Baga-biga-higa, Campanades a morts

Si ya el viejo Dylan nos advertía

De una lluvia cayendo de forma atroz

«Aún no ha oscurecido, pero ya falta menos»

José Blanco

Resistencia

Planeta Clandestino # 261

Ediciones del 4 de Agosto