Ferrán Fernández
Prohibido fijar ideas
Luces de Galibo
jueves, 15 de octubre de 2026
miércoles, 14 de octubre de 2026
TRES POEMAS DE UN SOLO ÁRBOL DE PATRICIA CRESPO
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Thimmamma Marrimanu I
Sólo un árbol,
un solo árbol
germinó un bosque
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Raíz umbilical
Me crece la muerte,
un árbol cuyas ramas
ya alcanzan
mi boca
desgarran
mi carne.
Enraizada en la vida
está la muerte.
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Thimmamma Marrimanu II
Germinaste
en las grietas de mi corteza
―aún febril―
y creciste hasta que tus raíces,
una amalgama de troncos y ramas
expandidas poco a poco,
me devoraron.
Patricia Crespo
un solo árbol
(Thimmamma Marrimanu)
Editorial Milenio
martes, 13 de octubre de 2026
PUEDES UN POEMA DE JORIE GRAHAM EN AL 2040
PUEDES
oírte
respirar? ¿Puedes ayudar-
me? ¿Puedes
oír la mosca? ¿Puedes
oír el árbol? No,
no me refiero al viento,
me refiero a la respiración
del árbol a través de
la corteza. Dicen los tallos,
¿puedes por favor oír-
nos? ¿Podemos oírte oír
las gotas de agua en nuestras
puntas, flexibles y
tan grávidas de luz y lentes
curvas? ¿Puedes
oír esta e-
vaporación? ¿Puedes
seguir
bendiciendo, seguir sin
pensar?, recordarte
a ti misma
tu propia
respiración, y lo que está
creciendo hojas―raíz linfa, sol
que fuerza la flor…
Avanzando así
verás que puedes oír
la tierra respirar,
y dentro, atareado en atravesarla,
el gusano,
y cada movimiento de tierra
que provoca, oírlo, y
el aliento mismo
del gusano, oírlo. Avanzando así
oirás que la tierra continúa
sin ti―
cuando ya
no estés
aquí, cuanto tú ya
no respires. El pez el
agua la arena las
acículas del pino. El aquí. Óyelo
respirar
mientras gira,
y ahora gira en su interior
el esfuerzo
de este gusano.
Jorie Graham
Al 2040
Traducción de Rubén Martín
La Bella Varsovia
viernes, 9 de octubre de 2026
BALLENA Y OTROS DOS POEMAS DE EDURNE BATANERO EN LAS POSIBILIDADES
Ballena
Señalaría partes de mi cuerpo desnudo
y cambiaría el nombre por el que las conoces,
dirías mi cuerpo
con palabras que se usan en caseríos.
Las lenguas cooficiales se relegan
a lo privado y nada lo es más que tu cuerpo
en tu boca, otra lengua
que te enseñaría si me fuera propia.
No es así.
Se mi nombre,
querer, sí, algunos números,
baserri, ondo.
El euskera en mi boca
es una ballena varada por generaciones.
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A mesa puesta
La teoría económica
de quien resuelve el sistema
sin pensar en quién pone los platos,
y quién se sienta a mesa puesta.
Llevan el orden del mundo,
migas ajenas en las manos,
las condiciones de vida en las entrañas,
quienes sirven los platos.
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Desbordar el poema
Este poema tiene que ser un poema,
puedo hablar
sobre la ratio profesor/alumno
de la pública,
las filas de personas
esperando una bolsa de comida,
las guerras, los niños que faltan,
y los que no son hijos de nadie.
Si al empezar a escribir
cierro demasiado los puños
hasta que no cabe el lápiz,
los ojos dejan de brillar de poesía,
y se entrecierran,
si aprieto los dientes
se convertirá en otro manifiesto,
a veces la realidad
no cabe en el poema.
Edurne Batanero
Las posibilidades
La imprenta
jueves, 8 de octubre de 2026
LA CONVERSIÓN DE UNA SUMA DE DINERO EN UNA SUMA DE MERCANCIAS UN POEMA DE ROQUE RAQUEL SALAS RIVERA EN LO TERCIARIO
“LA CONVERSIÓN DE UNA SUMA DE DINERO EN UNA SUMA DE MERCANCÍAS”
por cada poema que compones sobre la deuda,
se reúnen cincuentaiocho unicornios en el fondo de una piscina.
cada vez que escribes MUERTE A LOS COLONIZADORES,
nace un coquí dorado.
cada vez que repites:
VOTA POR ESTA EN UN SISTEMA COLONIAL,
un coquí dorado siembra una ceiba.
por cada dos compas que le cierran el paso a la junta de control fiscal,
se duplican los flanes de coco y alcapurrias.
cada vez que le crees a una mujer violada,
un chamaco de experiencia trans adquiere sus hormonas.
por cada verso que se enrosca en el pecho de mi gente,
le gano cinco bibliotecas al imperio.
por cada político oportunista que descabezas,
renace mi fe en el sistema educativo.
¡ja!, no, maestro: la fe en nosotros.
por cada canción que dedicas a marigloria o ángela,
recuperamos un cantito de nuestra historia.
por cada sello de solidaridad sin remunerar,
un diamante se transforma en colibrí.
cada vez que caramelizo mis pieles en veneno,
recupero mi nombre.
cada vez que repites iván tres veces al espejo,
vuelve como espectro para vengar a sus asesinos.
cada vez que repites iván tres veces al espejo (2),
se une el espectro de jorge steven.
cada vez que repites iván tres veces al espejo (3),
el viento se convierte en láminas,
que se convertirán en cristales rotos,
que se convertirán en aire congelado por los giros
de todos aquellos torturados por la comay.
por cada deuda que no pagas
(hay sólo una muchas veces insistida),
le donas cien hamacas voladoras
a las víctimas del neoliberalismo.
por cada cálculo errado,
salvas una bahía.
por cada bahía que salvas
le damos a esta isla
un anti-crucero de esperanza
y hundimos todos los cruceros
y hundimos todos los cruceros.
Roque Raquel Salas Rivera
Lo terciario
Prólogo de Martín Praga
Kriller71ediciones
miércoles, 7 de octubre de 2026
UN POEMA DE MARTINA CRUZ DE LAS COSAS INÚTILES
Me detengo frente al mar
hace frío
unos perros se corren
buscan revolcarse en la arena
herirse jugando
¿cómo saben las olas cuándo
detenerse?
cómo saben cuándo
reírse en el velatorio comprar fruta
tener hijos tener padres
mandar un mensaje a la madrugada
olvidarlos a todos
cómo saben cuándo conocer un lugar nuevo
cuándo robarle a un jefe
cuándo confiar en un amante
cómo sabe un boxeador cuándo ser suave
un solitario enamorado
una bandera blanca
quisiera haber encontrado
una respuesta
una forma de pedir perdón
un movimiento continuo
que me acerque a lo que amo.
Martina Cruz
Las cosas inútiles
Ediciones Liliputienses
martes, 6 de octubre de 2026
NIGHT PEOPLE UN POEMA DE JOSÉ ANTONIO BERMÚDEZ EN LA MANO EN EL FUEGO POESÍA ÍNTEGRA
NIGHT PEOPLE
A partir de Shadows / Sombras
(JOHN CASSAVETES, 1959)
Los círculos esquivos de la música,
como eslabones de humo, se dilatan
hasta atrapar en un nudo intangible
lo que ha sido, lo que es, lo que vendrá.
El jazz repta por sótanos viciados
y acarrea en su rastro la memoria
cruenta del fracaso de los dioses.
Toso en él es raíz que se disgrega.
Dentro quedan las sombras magulladas,
el llanto que profana el paraíso,
la cicatriz del látigo y la cincha,
la solitaria peste del dolor,
las crestas astilladas del dolor,
el estéril delirio del dolor.
Dentro quedan las sombras enredadas,
un calambre sin deuda ni conjuro
una felicidad desconcertante,
el amor como un dulce protocolo,
el amor como un viejo testamento,
el amor como un medio y como un fin.
El jazz trepa por rectas chimeneas
y estalla entre las nubes como un grito
de luz que descongela la amargura.
Todo en él es torrente que converge.
La música indomable se derrama
sobre los lentos barrios de la noche,
se ajusta a sus contornos y los cubre
como segunda piel de un cuerpo único.
Juan Antonio Bermúdez
La mano en el fuego
[Poesía íntegra]
Prólogo de David Eloy Rodríguez
Libros de la herida
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