MIHI DE ANNE CARSON EN NOX

 

mihi

ego pronombre

[gr. έγώ sánsc. Ahám]. Yo, mí, yo

misma.

5.4 La viuda de mi hermano me lleva a la iglesia llamada Sankt Johannes en donde se celebró el funeral hace dos semanas. Es blanca y limpia como una cáscara de huevo dentro. Me gusta la limpieza. A mi hermano no le importaba tanto. Cuando vino a quedarse conmigo en 1978, dos semanas antes de huir, el apartamento se ensució mucho: colillas de cigarros por todas partes y al final estaba contenta de que se hubiera ido. Una mañana apagó una colilla en una sartén de freír, como si fuera un huevo estrellado.

Anne Carson

Nox

Vaso Roto Ediciones

PARA NO CEDER A LA HIPNOSIS DE ALBERTO GARCÍA-TERESA CRÍTICA Y REVELACIÓN EN LA POESÍA DE JORGE RIECHMANN

 

En cualquier caso, de entrada, Jorge Riechmann aclara que «los poetas no son ciudadanos especiales […]. Quizá lo que diferencia a un poeta sea la calidad de su atención, el empeño de vivir hasta el fondo» (1998a: 83). Por eso, manifiesta: «Casi nunca me olvido de que soy un ciudadano cuando escribo poesía» (1994b: contracubierta). Por tanto, se desautorizan y se rechazan las concepciones que le otorgan al poeta una posición superior al resto de los ciudadanos. El compromiso con la sociedad repercute en la escritura dado que «no hay una escisión entre el momento en que uno escribe poesía y toda esa otra dimensión política, social o ecológica» (Ferrari, 2006: 327). Al respecto de esa exigencia de trabajo que demanda Riechmann al artista, como a cualquier otro ciudadano, en los movimientos sociales, en las organizaciones políticas, resuelve que «hacer literatura no sustituye / las luchas sociales en las que no se estuvo» (1997a: 107).

En ese sentido, en consonancia con su oposición a una poesía instrumentalizada resalta la capacidad de generar pensamiento crítico antes que de ofrecer un discurso programático. Debido a ello,

… lo que precisamos no son portaestandartes de no sé qué ejércitos combatientes, ni cruzados de la fe, sino compañeros que sepan leer (leer, sobre todo, el texto del mundo), que no cejen en su empeño de decir la verdad […]. Si hubiera que dibujarlo, en la mano llevaría la luz de una candela, más que ninguna bandera; y la irían apagando a trechos, para dar a sus potenciales seguidores la oportunidad de reflexionar por sí mismos, y decidir si continúan por el camino ya emprendido o cambian de rumbo o desandan lo andado (2008c: 67-68)

De ahí que sentencie que «el intelectual como ‘profesional del sentido’, como técnico de la interpretación de los cambios y de las permanencias, resulta tan indispensable hoy como ayer». Ese es el motivo por el cual critica a los «escritores que buscan deslumbrar al lector, en lugar de alumbrarlo» (2008c: 70, 257).

Alberto García-Teresa

Para no ceder a la hipnosis.

Crítica y revelación en la poesía de Jorge Riechmann

UNED arte y humanidades

UN SOLDADO SOVIÉTICO EN LOS DÍAS DE LA LIBERACIÓN LES HABLA S LOS NIÑOS POLACOS ASÍ UN POEMA DE WISLAWA SZYMBORSKA EN POESÍA COMPLETA

 

UN SOLDADO SOVIÉTICO EN LOS DÍAS

DE LA LIBERACIÓN LES HABLA A LOS

NIÑOS POLACOS ASÍ:

Son a veces frágiles los muros de las casas,

cuando el proyectil de la guerra se clava en ellas.

No lloréis, niños polacos, en vuestros refugios.

Vamos a ahorraros los estruendos.

No queremos lastimar vuestras ciudades.

No queremos lastimar vuestros pueblos.

Cruzaremos rápido el país

persiguiendo al enemigo.

Las menos bombas posibles. La menor devastación.

Sabemos disparar con puntería.

Pues sabemos que se muere amargamente

diez minutos antes de la liberación.

No es esta una liberación, son dos.

Gemelas. Hermanas de ágiles piernas.

Porque tampoco el enemigo que aquí entró

es vuestro único enemigo.

Está también aquel que doblegó a vuestros padres,

el que les arrebató la juventud y la vejez.

Por esa juventud y esa vejez

ante vosotros ha de responder.

Hoy para vosotros abrimos la esperanza

de la que estaréis a la altura mañana.

Que no os asuste esta guerra.

El frente pasará como lluvia de primavera.

Wislawa Szymborska

Poesía completa

Traducción de Abel Murcia, Gerardo Beltrán y Katarzyna Moloniewicz

Visor

BIENAVENTURADOS LOS ERRANTES UN POEMA DE JUAN ANTONIO BERMÚDEZ EN LA MANO EN EL FUEGO

 

BIENAVENTURADOS LOS ERRANTES

Porque esta tierra es hosca y tiene espinos

que hilvanan con alambre las desgracias,

porque en invierno hay trampas y cartones

en los labios del metro y en las curvas,

porque hay graves bocinas que nos riñen,

porque hay relojes sucios muy roedores,

porque hay ceniza fría que fue carne,

porque a veces el suelo se cuartea,

saldemos los diplomas y los ídolos

en el umbral del templo más lujoso

y bienaventurados los errantes,

los que viajan sin mapa, sin destino,

los que aman sin urgir el estertor,

los que brindan su paz y hacen ofrendas

sin esperar a cambio el paraíso.

Juan Antonio Bermúdez

La mano en el fuego

[Poesía íntegra]

Prólogo de David Eloy Rodríguez

Los libros de la herida

CINCO POEMAS DE A NOSOTRAS SU REINO DE MARA PARRA

 

Patriarcado for dummies

Los que inventaron

que hay una forma

ideal de nuestros cuerpos

son los mismos

que alguna vez

comieron de ellos.

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Dios no pone aceptar y continuar

Supongo

que dios

no tiene deudas

que ahorra en dólares

y nunca va a sufrir

una criptoestafa

porque para ser dios

hay que hablar

un inglés fluido

conocer el código

de programación

y desconfiar

de la letra pequeña

en todos los contratos.

―――――――――――

Dios es amable con la IA

Cada interacción con chat gpt consume entre 0,5 y 2

litros de agua potable. Comienzan a estudiar cuánto

aumenta el gasto al escribir con las palabras por favor

y muchas gracias.

―――――――――――

Dios toma dos litros de agua por día

Mientras leés este poema se consumen

166.000 botellas de plástico en el mundo.

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Dios llega a Marte

En Chernobyl hay un hongo que se come la

radiactividad. Científicos estadounidenses evalúan

usarlo para proteger a las personas durante sus

viajes turísticos al espacio.

Mara Parra

A nosotras su reino

Ediciones Liliputienses

EL POETA QUE VIVE CONMIGO DE PABLO GARCÍA CASADO EN CADA UNO ES MUCHA GENTE

 

EL POETA QUE VIVE CONMIGO

El poeta que vive conmigo no se encuentra aquí en este momento. El poeta que vive conmigo se ha quedado fuera, está en un bar tomando café, mirando a la gente pasar. El poeta que vive conmigo volverá a casa en mi coche, ocupará el asiento del copiloto, pondrá música, compartimos lista de Spotify. Clave del correo, perfil de Facebook, número de teléfono, grupos de washaps. El poeta que vive conmigo se queda en casa cuando voy al fútbol, cuando voy a trabajar, pero viene a recogerme después y volvemos caminando. El poeta que vive conmigo duerme conmigo y con mi mujer, pero despierta de madrugada y apunta cosas en una libreta naranja. Por la mañana, el poeta y yo revisamos las notas, tachamos, reescribimos, desechamos casi siempre. El poeta que vive conmigo odia la navidad, las fiestas populares, los cumpleaños. El poeta que vive conmigo sigue hablando con Rafi, con Eduardo, con Nacho, con Pedro, con todos los que ya no están aquí. El poeta que vive conmigo piensa en mis hijos a todas horas, los abraza más que yo, sabe perfectamente en qué piensan, qué les preocupa, sabe dónde y con quién pasan las madrugadas. El poeta que vive conmigo me enseñó a hacer el arroz que preparo los sábados para mi familia. La clave está en el pimentón, cucharada y media. Prefiere quedarse en casa cuando salgo con mis amigos, dice que no soporta algunas conversaciones, le cuesta mirar a los ojos a la gente. El poeta que vive conmigo se duerme en las películas de Godard y llora en las de Fellini, sobre todo con Amarcord. También, como yo, adora el verano y las vacaciones, le gusta nadar en el océano, a veces se aleja demasiado de la orilla y le pierdo de vista. No sé el tiempo que vivirá conmigo el poeta que vive conmigo. Algunas mañanas despierto y no está, desaparece días y días sin dejar rastro, pero vuelve con una caja de pastéis de nata. Mis favoritos. Sé que el día menos pensado, el poeta que vive conmigo dejará de vivir conmigo. Y se irá a vivir con alguien más joven, alguien con toda la vida por delante. Y creo que eso estará bien.

Pablo García Casado

Cada uno es mucha gente

Visor

LAMENTO POR UNA PIEDRA DEL PASADO DE ÁNGELA SEGOVIA EN ¿TE DUELE?

 

LAMENTO POR UNA PIEDRA

DEL PASADO

yo lo odio lo odio

y me sale la rabia por las córneas

fuego húmedo

hoy mastico tu nombre

y me miento

estalactita fúnebre

tabaco de medianoche

amargas sin mirarme

no nos miramos

soplido desesperado

que te enmarañas y me desafías

ponte la voz

ay negror campaniforme

duérmeme las hebras

agonízame la tinta

que me duelo

saliva de vaca

tiritabundo aliento

mano que me dueles

hay un verdor susurrado al fondo que agoniza

y tú estás lejos

Ángela Segovia

¿Te duele?

Universidad Popular San Sebastián de los Reyes