martes, 3 de marzo de 2026

RESISTENCIA DE JOSÉ BLANCO

 





RESISTENCIA


It’s not dark yet, but it’s getting there

BOB DYLAN, Not dark yet


Bienvenido al desierto, bienvenida a tu hogar

Donde todo ha cambiado para seguir igual


Si una ver fue posible colegir la verdad

Hoy es un motor trucado atronando el erial


Las palabras precisas que filtra el corazón

Son nuestra resistencia, nuestra revolución


Te recuerdo Amanda en Playa Girón

Cuando el bueno de John nos imaginaba

Compartiendo todas las cosas

Pero muy pronto el sueño acabó


Bienvenida al cemento, bienvenido chaval

Donde todo está ardiendo para seguir igual


Si se oscurece el sol, no debes tener miedo

Cantaré tu canción y sabrás que te quiero


Porque juntos podemos aun desobedecer

Y apagar este incendio, no con agua, sino con sed


Baga-biga-higa, Campanades a morts

Si ya el viejo Dylan nos advertía

De una lluvia cayendo de forma atroz

«Aún no ha oscurecido, pero ya falta menos»




José Blanco

Resistencia


Planeta Clandestino # 261

Ediciones del 4 de Agosto


lunes, 2 de marzo de 2026

EL VACÍO UN POEMA DE ÁNGELA SERNA EN ESE LUGAR LLAMADO NUNCA

 







EL VACÍO...



Lo que le da su valor a una taza de barro

es el espacio vacío que hay entre sus paredes.

Lao-Tsé



Dormimos

en el vacío,

nos sentamos

en el vacío,

nos besamos

en el único punto sólido

que nos concede la vida:

una boca que toco, toco

tu boca, en la que olvidarnos.

Y así hasta que la Parca descubra

detrás de qué átomo nos amamos.


(La luz no alumbrará ese momento).


El don

es saber que somos aire. (Vacío).

Al aire lo que es del aire.


Y agua. (Vacío).

Ríos a veces estancados, malolientes.

Ríos que van a dar a la mar.


¿Lo demás?


Un lugar donde, tal vez,

sea posible otra realidad.

Aquí, la probabilidad.

Esa dimensión en la que

una pértiga es una pértiga

como una rosa es (no siempre)

una rosa. Y dónde tú y yo,

tú y yo. Y acaso el amor.


El don es

saber que nacemos marcados

por heridas que no nos pertenecen.


¿O sí?


Por culpas que apenas cicatrizan:

palabras cuchillos que se superponen

a otros líquidos pestilentes.


El don es saber

que somos extorsionados por

el remordimiento que nos habita.


¡Todo tierra!


Y que este vacío que somos

podría redimirnos.


¡O tal vez no!


(...MARCA INDELEBLE DEL UNIVERSO)




Ángela Serna

Ese lugar llamado Nunca


Olifante


viernes, 27 de febrero de 2026

DAVID ACEITUNO COMER CORAZÓN

 









La luz en el alféizar

da la idea:

después lo dice


No me gusta en qué se está


palabra a palabra

los amantes abandonan la escena













Cada uno de nosotros podría representar un ángel o no:

mejor un ángulo


―――――――――――




Se llena de espacio el ti

la proclama de lo fallido en cada escucha


el aroma a té de especias en la oración

«no la última vez que supe estar en los sitios»


se atribuye más a la memoria que a las decisiones













de manera que la suma de los ángeles




David Aceituno

Comer corazón

Variaciones en torno a «Jude el oscuro»


Ultramarinos


jueves, 26 de febrero de 2026

UN FRAGMENTO DE DESTERRO DE CARMEN CRESPO

 







/fr. 23




lo repentino lo accidental como aquella tarde calle abajo o aquel reflejo

desencadenando tensión entre azar y rechazo dándose el error con

geometría de finitud o poema llamamiento o nada salvo solo la sagrada




y aquello en que te empeñabas fue borrándose dando lugar a otras sustancias

a otras perennidades adónde entonces lo ignoto lo que henchía ?




no decir lugar no decir hasta dónde hasta dónde sino dilatarse hacia

lo interior huida o regreso preparar un acomodo donde corola o cornisa

donde pecho entre callar y callar




Carmen Crespo

Desterro


Ediciones Contrabando


miércoles, 25 de febrero de 2026

TRES POEMAS DE FRANCESCO TOMADA EN CADA COSA SU NOMBRE

 





II. El negativo y la imagen



Cuando los niños de aquí hacen la guerra

bastan cuatro almohadones sobre la cama para

construir una trinchera

todos tienen pistolas o fusiles con el tapón pintado

de rojo

algunos incluso bombas de gomaespuma


así que me pregunto si los niños en Beirut juegan a

la paz

y cómo lo consiguen

porque no hay casas jardines padres de plástico

y morir fingiendo es fácil

pero fingir vivir no se puede



―――――――――――



(habla ella)



Un día quiero crucificarte sobre la cama donde me

doblaban las contradicciones

durante el segundo parto pensaba que bromeabas

cuando te pedía

llevarme al hospital porque estaba cada vez pero

y tu me respondías “un momento ya termina el

partido”: yo esperaba un hijo, tu

que en los minutos de prórroga Altafani marcara el gol

del empate



―――――――――――



(habla el hijo)



A veces la veo caminar inclinada subiendo

recuerda ciertos ancianos cuando llenaban

los bolsillos de piedras para resistir el viento

pero pienso que el viento ella lo lleva dentro

el aire que moviéndose no encuentra lugar donde

estar

el alma que bate como un mantel extendido

secando sobre los cables de la colada es de allí de

donde provenía ese perfume a jabón

que ella retenía en el cabello las pocas veces que la

abracé

habría debido decirle que olían a nube y a champú

Palmolive

ella se tensaba como si al abrazarla fuese de nuevo

mi padre

habría debido decirle que no era yo

el pasado que revive




Francesco Tomada

A cada cosa su nombre


Traducción Uberto Stabile y Marisa Martínez Pérsico


Poesía Garvm


martes, 24 de febrero de 2026

LA HISTORIA UN POEMA DE DIANA G. BUJARRABAL EN BAILA, BAILA

 






La historia



La historia es una caja de galletas azul,

descolorida.

Una caja de lata que mi abuela ponía encima de la mesa

y abría haciendo ruido,

y yo curioseaba con un vértigo antiguo,

blanco y negro,

rodillas desolladas,

renacuajos,

curas y militares que aún nos siguen mirando,

aquí,

en esta misma tarde,

en la mesa camilla,

curas y militares entre mi abuela y yo,

después ya de la muerte

y el tejido de punto,

y los dedos delgados y fríos y de huesos que añoro,

y la sangre,

mucha sangre que es ahora de los otros,

los odiados,

distintos,

pobres,

los migrantes…

no te metas en política.


La historia es una caja de galletas azul

que sigue dando miedo

y hace ruido,

y en la que hay que escarbar y que meterse.




Diana G. Bujarrabal

Baila, baila


Ediciones Tigres de Papel


lunes, 23 de febrero de 2026

CÉSAR VALLEJO HABLA DE LA MUSA CON BLANCA VARELA MIENTRAS SE BEBE UNA INKACOLA DE LUIS FELIPE COMENDADOR EN NO ESTAR COMPLICA EL IRSE

 






César Vallejo habla de la musa

con Blanca Varela mientras

se bebe una Inkacola




LA MUSA es nocturna,

como una lechuza vieja y canalla,

igual que un crimen

o el muslo de una diosa en el mármol pulido.


Dicen que aprendió a llagar en las cabezas de los hombres

bajo el techo de un prostíbulo de amapolas y cíngulos,

y que se fue de allí

para enclaustarse no se sabe dónde.


Algunas noches viene a verme sin avisar,

penetrando en mi cabeza como las aves que migran,

y lleva trenzas de matrona suiza

enmarcando su tez de arena…


Otras noches se me aparece de pronto

como un luto hecho de aguamarina,

y me muestra su esqueleto fluvial

mientras introduzco mis manos entre su blusa

para lavarme un poco

[esos días tiene cadencia de médula

y me presta sus mimbres para hacerme una silla]…


En otras ocasiones se me aparece como el caramelo

caliente, peligrosa y casi adolescente,

y me muestra sus caderas enormes

y hasta me invita a entrar en ellas

con un gesto de sus manos finísimas

[yo entro]…


Pocas veces llega como una lejanía y solo es aliento

[ánimo/ánima],

y esos días parece que soy yo quien pergeña los

textos y los trazos más inspirados

[ya aprendí hace tiempo que no es así],

que soy tan poderoso como un remanso

y tan efímero como un viento en verano…


Casi nunca trae pupilas,

pues utiliza las mías para verme

y hacerme ver por ellas…


Y nunca se despide

porque es tábano en su parte masculina,

porque es mis venas si no se trae sus branquias,

porque sabe el secreto

y se atreve a guardarlo

hasta que yo decida violarlo en los helechos de su pubis.


La conozco de siempre,

como al Cristo de las puertas

que muestra el corazón entre las manos,

como a la cruz que conforman las tijeras abiertas,

como al agua manando de una fuente,

como a las euphorbias

y al falso anís que crece en el pie de los muros,

como al pan caliente

y al olor a tabaco.


Hoy ha venido a verme

y me ha sembrado de líquenes en la pierna derecha…


«Camina siempre al Norte me dijo,

porque, si no,

no prosperarán nunca».




Luis Felipe Comendador

No Estar Complica el Irse


Reino de Cordelia