PESADILLA DE PROFESORA DE SILVIA FEDERICI EN YUYU, FLORES Y POEMAS

 

Pesadilla de profesora

Estoy en clase

pero no hay paredes.

Mis estudiantes están sentados alrededor de la mesa

aunque no los reconozco.

Uno se ríe sin parar

me acerco a él

le digo que pare pero él sigue

le doy una bofetada y los demás se desperdigan.

Vuelvo hacia la escuela

por la ladera de una colina

empujando la bicicleta por el fango

empujando, temiendo, sabiendo

que nunca

llegaré a tiempo

a mi clase.

De repente estoy perdida

rodeada de casas de colores

con forma de cubo.

El aire es claro, húmedo, transparente.

Estoy sorprendida, eufórica

me adentro en un haz de luz

consciente de que nunca llegaré a clase.

Brooklyn, 1990

Silvia Federici

y Begonia Santa-Cecilia

Yuyu, flores y poemas

La oveja roja

PRIMER APUNTE EN HOMO SACER POESÍA RITUAL DE CARLOS DE LA CRUZ

PRIMER APUNTE

1

Enroscar la raíz untada de grasa

al tuétano encarnado

de las ramas del viejo nogal

que marca la linde

entre el dolor y la ternura.

2

Golpear el tambor del espejo

con un fémur de pollo.

Besar al muerto como si fuera un dios,

arrancar de sus ojos las semillas

y que los gallos de las veletas

organicen el funeral.

3

Mentir para que vuelvan

las moscas de la fruta

a besar estos poemas.

4

La palabra no es un hacha:

no tiene vientre, no tiene cabeza.

En el hacha

el talón y la garganta,

el ojo, el carrillo, la punta, la lengüeta,

el hombro, la cuchilla;

no en las palabras,

no en los signos, no en los sonidos.

En el hacha la mano,

la curva, el tajo;

en la palabra:

del fuego el humo,

del hueso el hilo,

del muerto el ruido.

5

Piedras y ríos,

palos para sostener las roderas

de la carne en su trayecto.

Regresa a casa

el animal tronzado

y sin trofeo.

Los dioses juegan a las cartas

sobre una caja de cartón

en la puerta del matadero.

6

El número es sagrado:

no suena

señala

marca

y calla.

7

Una hermosa piedra

clavada en el corazón del manantial,

cubierta de musgo.

Las bestias se acercan

con respeto

y la testa oblicua:

reconocen el rango de la sangre.

Mis dioses eran hombres

antes de ser hijos.

Carlos de la Cruz

Homo sacer

Poesía ritual

Editorial Cuadranta

 

UN POEMA DE ELEGÍAS PARA UN AVIÓN COMÚN DE CARLA NYMAN

 

Antes que mujer fui árbol

disidente de todos los poderes

a punto de hacer agua

al partirme con el parto

Quedarme sola fue un alivio

en la ciudad rasurada

con la intranquilidad única de ser

una pira violentada por el viento

y con el temblor de una revolución ahogada en canciones

imaginando poderosas formas de vivir

sin hacer nada

nada de provecho

más que reírle las gracias al mundo

agotada aplastada en la hierba

Y no corto las raíces

porque antes que mujer fui árbol

Pero entonces llega el mar

la leña los muertos

esta ansia de mirar las paredes

muy fijamente

buscando viento en las ranuras

hasta endurecerme bajo tierra

a la espera de que el agua

encuentre siempre mis pies

Carla Nyman

Elegías para un avión común

Torremozas

POCO A POCO HUNDIREMOS EL ARCA DE NOÉ DE DAVID G. LAGO EN ANIMALICÉMONOS

POCO A POCO HUNDIREMOS EL ARCA DE NOÉ

Hay animales muertos pegados al asfalto.

Son seres despojados del latido

y del hábitat,

seres ejecutados por la prisa

de otros seres con alma de alquitrán

―poco a poco hundiremos

el arca de Noé―.

Suena un claxon estridente.

Lo ignoran los oídos saturados

de los hombres y las bestias.

Ya nadie escucha.

El claxon predica en el desierto.

Hubo arboleda donde hay autopista;

solo quedan carriles,

líneas continuas,

señales, prohibiciones

que recuerdan las reglas del juego

―matar no está prohibido―.

Hay animales muertos pegados al asfalto.

Son seres transmutados

en trozos de carne inerte,

carne olvidada,

carne que a nadie preocupa,

carne que nadie retira

ni siquiera

hacia el arcén.

No queda tiempo para velatorios

―el botón de la pausa murió―.

Un olor putrefacto

emana del asfalto.

Las horas punta

se volvieron aún más

malolientes, si cabe.

Colapsos, atascos

frenando a los vehículos

pero no a lo frenético.

Hoy, todo es estruendoso.

Ya nadie escucha.

Ya nadie huele.

David G. Lago

Animalicémonos

Prólogo de Pedro Alberto Cruz

Epílogo de Celia Corral Cañas

Boria Ediciones

EL MECANISMO DE LA SED UN POEMA DE LOLBÉ GONZÁLEZ

 

El mecanismo de la sed

¿Cómo sé que en verdad tengo sed

cuando me levanto por un vaso de agua?

desconfío de la señal de mis osmorreceptores

así que sostengo el vaso con una especie de fe

mientras doy vuelta a la llave y lleno un vaso de agua

pienso: esto sin duda está bien

la calma del gesto simple

inocuidad universal sin lugar para la sospecha

imagino a mis ancestras sonreír

a mi madre, a mi doctora,

a los hombres a los que he amado

todos estarán de acuerdo en esto

imagino a las monjas de la escuela

a la vendedora de periódicos que saludé cada mañana.

quizá tomar agua sea lo único que puede hacerse

con la garantía de no provocar destrucción

no sé si tengo sed

pero me aferro a la inocuidad

de todo lo demás dudo.

Lolbé González

Malos entendidos

Ediciones Liliputienses

HOY SALÍ DE LA CÁRCEL DEL SONETO DE JOSÉ BLANCO Y JAVIER AGUIRRE EN SONETOS DE CONFINAMIENTO

 

HOY SALÍ DE LA CÁRCEL DEL SONETO

Hoy salí de la cárcel del soneto.

Desperté. Abrí la puerta. Había un río.

Metí los pies en el torrente frío.

Y dije: está muy frío: no me meto.

Después volví a mi celda, mi esqueleto.

Mi carcelero, un corazón sombrío.

Así paso los días: manvacío.

Recorro el mundo entero estando quieto.

Y miro el campo desde la ventana

que hoy día, como ayer, cubre la niebla.

Quiebra el canto de un treile la mañana.

El pájaro cantor su verso escande.

Y yo respondo: «blablo, bliblu, blebla»,

antes de que la vida se desbande.

José Blanco & Javier Aguirre

Sonetos de confinamiento

Taller Editorial Deliras

INMERSIÓN UNO DE MICAELA MARTÍNEZ EN LA INSISTENCIA NO SIEMPRE ESTÁ LO URGENTE

 

Inmersión I

Llego antes de la hora pautada,

no soy la única.

Escucho conversaciones

ajenas,

todas rondan

sobre lo mismo,

prefiero no enterarme

de nada.

Vuelvo

a la hoja de ruta,

a las habilidades

que se esperan

de mí,

de ellxs,

todxs tenemos

que lograr dominarlas.

Un plan intensivo

en horas totales

de inmersión,

ninguna cara conocida.

El curso está a cargo

de alguien que

tampoco conozco

pero del que todxs

parecen hablar.

El coach llega puntual,

se presenta

traje de buzo y escafandra en la mano,

dice

que llegó el momento.

Me pregunta si estoy

preparada,

si voy a poder desafiar

la gravedad,

llevar al límite mis pulmones

―su speech es

personalizado―

Miro mi camisa recién planchada

los zapatos me van a hundir

«estoy preparada».

Me pregunto

cuántas veces tendré

que subir y bajar,

bajar y subir,

llegar hasta el fondo.

Voy a dejar

que mis pulmones se expandan

de a poco,

acostumbren sus fibras.

Una bocanada de aire,

el descenso

empieza.

Tomo arena del fondo

con mis manos,

como si fuese tierra la aprieto

fuerte contra mí,

no quiero que nada

se pierda:

es mi trofeo,

mi salvoconducto lo voy

subiendo,

con lo que me queda

de aire llego

a la superficie

y ahora

qué.

Micaela Martínez

En la insistencia no siempre está lo urgente

Ediciones Liliputienses