CUATRO POEMAS DE JEAN DAIVE EN DECIMAL BLANCO

 

vi desvanecerse bajo el viento

el último fulgor de la última tarde

en la extensión de la luz

entonces el ala fue más lenta

y el ángulo más amplio

en medio del cielo

la mancha se desplegó el árbol el agua

del otro lado

ninguna hoja

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soñando la lenta geometría

de la losa y la pizarra

tal teorema

en busca de lo que es el techo el pasillo

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ella habla renueva sus precipicios

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ella dice

ausente

ella era una de las tres luces

que no permanecieron a pesar del frío

lejos de la ventana y de la lámpara

Jean Daive

Decimal blanco

Traducción y prólogo de Rafael Antúnez Arce y Juan Antonio Bernier

Kriller71ediciones

TRES POEMAS DE ROMINA BERENICE CANET EN LA MALEZA

 

1.

Escribí con mi sexo.

¿Lo ves?

Taché sobre lo escrito.

¿Lo ves?

Me amuraron el corazón.

Taché sobre lo escrito.

Yo en mi desnudez

nunca pude alterar el paisaje.

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2.

Cansancio de no ser sorda ni muda

ni niña de la mano de su abuela.

Pedir con gestos mansos

por no tener otros.

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3.

Le digo al hombre,

a la mujer,

que no recuerdo.

Que no recuerdo la pregunta

que nací para hacerles.

Romina Berenice Canet

La maleza

Bartleby Editores

CINCO POEMAS DE LA NUEVA POETRÍA DE JAVIER BE

 

III

Después de los manteles

el rubor viejo e infantil de beige ternura.

Pero el frío llegó hasta la pequeña noche sin tiempo,

de pobre firmamento,

como un halo rosado sobre nosotros.

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IV

Sueño con tu visita solitaria.

Acarició en el poema

la luz negra del cielo

sin ventana

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V

Ladran lejos los trineos de Barcelona.

A mi lado se desprende el tiempo

en copos.

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VI

Alba futura: país gris,

inmenso puerto de cristal

al borde de la congoja,

de este mar de invierno

cosido a la solapa.

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VII

Mira esta pequeña isla brillante,

el olor del café

extendiendo su peligroso resplandor

en el silencio.

Javier Bê

La nueva poetría

Ediciones Liliputienses

FUERA DE UN CONTAINER UN POEMA DE NEREA MG EN TENDERETE

 

FUERA DE UN CONTAINER

Una caja vacía de vino

y un mocasín sin su derecho.

Siempre me pregunto

quién se bebería el vino

dónde reverberá el derecho

y por qué todo lo que queda abandonado fuera de un

container

me recuerda a mi padre

y a las matanzas de los pueblos.

Nerea Mg

Tenderete

La Última Puerta a la Izquierda

PRESENTACIÓN AURKEZPENA HERMANO PULPO DE MIGUEL MARTÍNEZ EN LOUISE MICHEL LIBURUAK VIERNES 17 A LAS 19 HORAS

 

PRESENTACIÓN DEL LIBRO "HERMANO PULPO":

Este próximo viernes nos octoabrazará en Bilbao la poesía de Miguel Martínez. Será en Louise Michel Liburuak, a las 19:00. Avisados estáis.

Datorren ostiralean, hilak 17, Miguel Martinezen poesiak "oladar-besarkatuko" gaitu Bilbon. "Louise Michel Liburuak" gunean izango da, 19:00etan. Adi egon.

AGRADECIMIENTO UN POEMA DE WISLAWA SZYMBORSKA EN POESÍA COMPLETA

 

AGRADECIMIENTO

Debo mucho

a quienes no amo.

El alivio con que acepto

que son más queridos por otra persona.

La alegría de no ser yo

el lobo de sus ovejas.

Estoy en paz con ellos

y en libertad con ellos,

y eso el amor ni puede darlo

ni sabe tomarlo.

No los espero

en un ir y venir de la ventana a la puerta.

Paciente

casi como un reloj de sol,

entiendo

lo que el amor no entiende;

perdono

lo que el amor jamás perdonaría.

Desde el encuentro hasta la carta

no pasa una eternidad,

sino tan solo unos días o unas semanas.

Los viajes con ellos siempre son un éxito,

los conciertos son escuchados,

las catedrales visitadas,

los paisajes nítidos.

Y cuando nos separan

siete ríos y montañas,

son ríos y montañas

bien conocidos gracias a los mapas.

Es mérito suyo

que yo viva en tres dimensiones,

en un espacio no-lírico y no-retórico,

con un horizonte real ya que es móvil.

Ni siquiera imaginan

cuántas hay en sus manos vacías.

«No les debo nada»,

diría el amor

sobre este tema abierto.

Wislawa Szymborska

Poesía completa

Traducción de Abel Murcia, Gerardo Beltrán y Katarzyna Moloniewicz

Visor

HIJO UN POEMA DE MIGUEL MARTÍNEZ EN HERMANO PULPO

 

HIJO

A mi padre últimamente

no van a visitarle las palabras,

los nombres de las ciudades están de vacaciones

en Londres, en Manila o en El Cairo.

Las actrices de su infancia son impuntuales,

los presidentes de gobierno

tienen guerras y cócteles urgentes,

los escritores metáforas que alimentar.

Hasta las palabras sencillas le ponen pegas:

«Ya iré después si tengo tiempo»,

le dijo una sartén el otro día.

Otras le dan plantón definitivo

y se marchan en tren a otro cerebro

porque siguen naciendo muchos niños

que también necesitan su palabra aguacate,

su palabra cuchillo,

su palabra insignificancia.

Pero mi padre las convoca

como quien llama al perro viejo y sordo

que apenas le hace caso.

Y siempre me dice lo mismo:

«No me la digas, hijo.

Espera, que en seguida viene».

Entonces yo recuerdo aquellos tiempos

en que él sacaba del sombrero

una bifurcación, un paradigma,

una epifanía, un estegosaurio…

Palabras relucientes

que yo jamás había oído

y que me tragaba muy rápido

como el leopardo joven

que devora impaciente su gacela.

Pero hoy, en el muelle de esta noche injusta,

frente a un cielo donde tililan

hipócritas y azules sus neuronas,

mi padre y yo de pie

contemplamos despacio cómo llegan

las palabras en barcos a lo lejos.

Y yo no digo nada, solo temo

el momento ridículo y concreto

en que llegue por última vez

al viejo embarcadero de su boca

la palabra hijo.

Miguel Martínez

Hermano pulpo

Isla Elefante