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El
sexo se realiza en la negación del sexo. En el casi. En el instante anterior al
beso, en el agujero que se ensancha cuando dos bocas se posan para beberse (sin
haberse tocado aún). Vibra el mundo contenido en nuestros esófagos y,
finalmente, se libera.
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Tú
no encontrada que hallada, un luto eras más leve. Tendré que llevar conmigo
verte, desde esa tarde tu nombre me sujeta con los dedos muy juntos las fibras
del corazón, como pellizcando a una niña para que deje de llorar y naturalmente
consiguiendo el efecto contrario. Me diste este amor encapsulado y se está
muriendo, se asfixia si no guarda cielos. Tú que no pudiste amarme, con tus
besos apretados y ojeras de relicario, tú y una grabadora contra la
deshumanización del mundo. Ahora solo amontonas silencio.
Escribir
es corregir, sí, borrar, sí, y dejar de temer las epifanías atroces.
*
Estoy
atrapada en una espiral, entre vivir y sentir la poesía. Debo leer de nuevo
todo lo que he leído. He cambiado y el poema podrá decirme cosas nuevas. El
poema nunca termina, morirá con su último lector, en su última lectura.
Será
enero.
Ayes
del destierro
Andrea
Sofia Crespo Madrid
Libero
editorial
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