EL
ENFERMERO WHITMAN
Te paseas entre
catres de soldados
como yo entre
mis muertos,
sus blancos
cuerpos tendidos en filas.
Lavas la frente,
el labio, la polla,
igual que yo
toco a mi padre, como si el lenguaje
fuese una forma
de vida.
Escribes sus
cartas a la familia, yo escribo al dictado
de sus firmes
labios de sueño, de este chicho
al que quiero
como tú quieres a tus chicos.
Se mueren y tú
aún los sientes. El tiempo
se torna molesto
para el amor,
para los cuerpos
masculinos en camas.
Nos inclinamos
sobre ellos, Walt, recibiendo su suave
aliento en el
rostro, enjugando sus abombadas frentes,
acariciando los
negros cabellos de los Unionistas.
Nos inclinamos,
nuestros puntiagudos pechos
pesados como plomadas
de fresco semen:
concebimos,
Walt, con los hombres que amamos, así, ahora,
traemos sus
frutos.
Sharon Olds
Satán dice
Traducción y
prólogo Rosa Lentini y Ricardo Cano Gaviria
Igitur
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