martes, 5 de mayo de 2020

MI HIJA TIENE UNA HERIDA UN POEMA DE LARA MORENO




Mi hija tiene una herida imaginaria.
Es la herida de una aguja en el brazo izquierdo
o más bien el recuerdo de esa aguja.
Herida arañazo de jilguero
herida pico clavado en la carne blanca.
Ya curó el agujero pero ella no quiere que nadie toque ahí,
no quiere quitarse la ropa y ni siquiera subirse la manga del pijama
para lavarse las manos.
Intentamos convencerla de que su herida no existe
pero ella frunce el ceño, pone voz en falsete
y escenifica el momento que causó la herida.
Puedo ver la cara de la enfermera entrando,
en las manos asidos los utensilios de abrir vías.
Se enfada si insistimos.
No, no, no, dice.
Debemos respetarla.
Ella tiene una herida imaginaria
tan fresca que no llega a cicatriz.
Yo sin embargo tengo solo memorias.
Nostalgias de dolores ya cerrados.
Eso es más gratuito que la herida de un pájaro.
Mucho más fantasioso, más pueril.
Pero tengo también algo más peligroso y contundente:
el miedo admonitorio de dolores futuros
heridas vanguardistas
heridas horizonte
un abismal terror a la herida del mañana
la blanda superstición de lo premonitorio.
Yo también necesito que alguien venga a decirme
que la piel de mi brazo está curada
que ya no hay cicatriz ni siquiera un rasguño
leve temblor del daño
que no hay nada
que ha pasado el peligro
por ahora.



Lara Moreno
Tuve una jaula

La Bella Varsovia




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