sábado, 3 de junio de 2023

UN FRAGMENTO DE GLITCH DE ANA RODRÍGUEZ LEÓN

 

 

 

 

No puedo, en palabras, atrapar el hueco de esta pérdida. Se me escapa en arena entre los labios. Se me alojan, a cambio, sus raíces en el vientre. Y mientras la apaciguo, crece. El tiempo comprimido abre en mi pecho dos, cuatro, diez sonidos sin señal. Esta es la dureza del silencio. Que ilumines la oscuridad con tus ojos de mineral de tigre, la hace doblemente oscura. Bebo sus horas de carbón y dejo que revienten en mi sangre. Me trago, uno a uno, los estragos del dolor en la garganta, en la vértebra amarga que conecta el tronco y el cerebro en un error nervado de la médula. No hay pájaros oscuros en la hoja, polimorfos y acróbatas, que enrosquen lo suficiente sus pescuezos para anudarnos en sus rastros. No tengo manera de retenerte. De saciarme de ti ahora. Y siempre. El incendio revela la ausencia de llama. La casa niega el hogar. El texto vacía el amor. Y lo diseca.

 

 

 

Ana Rodríguez León

Glitch

 

Editorial Zoográfico


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