Soy la
mujer que no atina el ojo de la aguja
soy el
hilo que no atina
la mano
insiste, espira
el desatino
es un ritmo
una
danza que el hombre mira
entre
la aguja y el hilo que insiste hay un huracán
el
centro del hilo que quiere entrar al ojo de la aguja
ceguera
rítmica
el hilo
es un surco que no atina
el hilo
se enreda en los dedos
el hilo
se enreda en el cuerpo
y a
contra luz el ojo de la aguja se abre
el hilo
labora
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Escribo
sin conocer el fin de los materiales
amaso
palabras, las cierno y las busco
me
alimento de un pan aciago
abro
cada capa de la cebolla
y
encuentro aire del qué asirme
tengo
un interior con puerta cerrada
tengo
una voz en silencio
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Hilos
negros que no encuentro
hilos
que cuelgan de mis manos
hilos
que sobran
hilo
transparente que hilvana las madrugadas con las prisas
hilo
perdido en una madeja
hilo
blanco sobre tela blanca
hilo del
recuerdo
hilo
del olvido
hilo de
la distancia alrededor del cuerpo
hilo de
las mañanas en los vagones llenos de espejos
devano
un carrete sin fin
Guadalupe
Galván
Pan de
ceniza
Amargord
Ediciones
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