miércoles, 22 de agosto de 2018

BALANCE DE CENIZAS UN POEMA DE CARLOS SALEM




BALANCE DE CENIZAS


Tengo
1 excelente pésima memoria
y 1 respeto reverencial de adicto
(cuyo vicio es no ceder al vicio)
para las frases literarias de otros
que son mejores que las mías.

Y pese a todo
me niego al desliz de consultar a googledelfos
sobre la identidad del autor de una verdad
que tardé más de ½ vida en comprender:

“dos mudanzas equivalen a un incendio”

Por lo que pierdes.
Por la parte de ti que ya no vuelves a encontrar-
Por lo que no cabe en 1 camión
de transporte.
Porque al mudarte te mudas también
a un sueño nuevo.

No hace tanto
para esquivar la deprimente costumbre
de contarme los años como si fueran ajenos
me conté las mudanzas.
Y no quise creerlo.
Y revisé los números.
Y me rendí a la evidencia
de que las casas en que he vivido
suman ya 49
por lo menos.

Es decir que he sobrevivido a 24 incendios.

Por eso
algunas noches despierto oliendo a recuerdo quemado
y a deseo en llamas.

Por eso 3 continentes
2 países
10 ciudades
49 casas
para habitar el mismo desconcierto.
Por eso este libro
este catálogo de amables siniestros.

Aquí están las brasas de mi vida.

Algunas queman todavía.
Aquí mi silueta y otras siluetas queridas
tatuadas en el hollín de las paredes.

Aquí
también
están mis huellas impresas
sobre las cenizas de una estrella fugaz.

Si vas a soplar sobre ellas
te ruego
por favor
que pidas antes

1 buen deseo.


Carlos Salem
24 incendios

Planeta Clandestino
Ediciones del 4 de agosto



martes, 21 de agosto de 2018

¿EN QUÉ CONSISTE LA IZQUIERDA? EN PECES FUERA DEL AGUA DE JORGE RIECHMANN





¿en qué consiste la izquierda?

Una de las personas a quienes más admira el filósofo Peter Singer es el anciano activista Henry Spira, un luchador que durante toda su vida militó por causas justas que perseguían varios movimientos sociales, desde el sindicalismo a la defensa de los animales no humanos. Singer escribe en Una izquierda darwiniana: «Cuando le pregunté por qué se había pasado más de medio siglo trabajando por estas causas, respondió sencillamente que estaba de parte del débil, no del poderoso; del oprimido, no del opresor; de la montura, no del jinete. Y me habló de la inmensa cantidad de dolor y sufrimiento que hay en nuestro universo, y de su deseo de hacer algo por reducirla. En eso, creo yo, consiste la izquierda.»




Jorge Riechmann
Peces fuera del agua



lunes, 20 de agosto de 2018

PERROS EN LAS CÁRCELES DE IRAK UN POEMA DE ISABEL PÉREZ MONTALBÁN




PERROS EN LAS CÁRCELES DE IRAK


Como actores del Método en el Actor's Estudio
que interpretan sin tacha su papel principal;
dóciles a la luz, al decorado,
al director de vídeo, al doblaje.
Parece una función, una mentira
que ladra pero es broma o fiel ensayo
de tesis y vanguardia sobre cuerpos desnudos.

Pero no. Los colmillos relucen verdaderos.
Las órdenes de acción las gritan otros
el imperio del dólar derrocha en uniformes,
pero el animal cumple su trabajo.
Entrenado en la sangre y en el odio,
finge el rol de verdugo y da miedo de veras.

Tal vez soñaron recoger un Oscar
y se han quedado en esto: secundarios
de tercera y películas de doble estercolero.
Iguales que los perros de los nazis.
Como fieras muy tristes que se saben marcadas.


Isabel Pérez Montalbán

puta, reputa
(piensa, reflexiona)

Isabel Pérez Montalbán
María Eloy-García

Ediciones Imperdonables
Francisco Cumpián
Maestro Impresor



sábado, 11 de agosto de 2018

SLEEKIT COWRIN UN POEMA DE SHARON OLDS




SLEEKIT COWRIN



Cuando un cadáver de ratón atrapado yació oculto, durante una semana,
y se quedó enganchado al suelo, empecé a poner
las trampas en algunas de nuestras ensaladeras
florales de porcelana de boda. Luego
una noche cuando una de las trampas salta, la pongo
en el porche, para llevarla al bosque por la mañana, pero por
la mañana me olvido, y también al mediodía, y después
del mediodía el Sauce Llorón es como una cubierta de charnela
en Persia, cuando exponían los cuerpos de los muertos a los
buitres eruditos para hurgar y elegir el texto
de la materia o el texto del espíritu.
El ratón se ha convertido en un túmulo afelpado
excavado por un escarabajo rayado
con rayas de encendidas y de frías
brasas precipitadamente, comiendo se abre camino hacia dentro
del estómago más suave que sucio, los intestinos de ratón
más salados, la cera de abejas y el jabón
detenidos en los pequeños canales intestinales.
Y bichos pequeños como semillas bullen
por todo el pelo, como si el roedor
fuera una fiesta de comida. Y el Nicrphorus
corta y empuja, mece y estremece
su sucio hocico y sus anchos hombros
hacia adentro. Y yo sé, lo sé, debo poner
mi matrimonio muerto fuera en el porche
al sol, y dejar que quien pueda, venga
y se alimente con él lo cambie, lo devuelva
a aquello de lo que fue compuesto,
a la fuente de luz que lo hacía brillar.


Sharon Olds
El salto del ciervo


Versión castellana de:
Joan Margarit Consarnau y
Eduard Lezcano Margarit

Ediciones Igitur

jueves, 9 de agosto de 2018

YA NO ESTARÁS SOLA UN POEMA DE ARITZ GORROTXATEGI MUJIKA




YA NO ESTARÁS SOLA



Sabes, ama1, que no creo,
Dios, las estrellas, el cielo…
Pero cuando tú mueras, ama,
el ataúd, la lluvia, el temor…

Sé que es para ir con el aita2,
su mano y la tuya.
Sé que moriste largamente
sobre los pasos de los vivos,
encaneciendo.

Sabes, ama, que no creo,
el humo, el incienso, las campanas…
Sin embargo, no me preguntes por qué…
Ya no estarás sola.



1 Ama: madre en euskera
2 Aita: padre en euskera


Aritz Gorrotxategi Mujika
Más allá del hilo

Ediciones de Baile del Sol

miércoles, 8 de agosto de 2018

HASTA LAS RUINAS PODEMOS AMAR EN ESTE LUGAR DE MATILDE CAMPILHO




HASTA LAS RUINAS PODEMOS AMAR EN ESTE LUGAR


Me acuerdo muy bien de ese cantor vasco
que acostumbraba a celebrar la lluvia en verano
No ponía casi ninguna atención a las conspiraciones
que corrientemente se hacían oír
bajo las arcadas nocturnas de la ciudad
en aquella época de intermezzo lunar
Fue ya después del fascismo, un poco antes
de la democracia ceñida de magnolias
El cantor, las arcadas, el perfume y los disparos
me enseñaron que se debe aprovechar la época
de transición para desentrañar el brillo
Las revoluciones siempre han sido el lugar correcto
para el descubrimiento del sosiego:
tal vez porque ninguna casa es segura
tal vez porque ningún cuerpo es seguro
o tal vez porque después de encarar un arma
finalmente sea posible entender
las múltiples posibilidades de un arma.



matilde campilho
jócquei

Traducción de Anibal Cristobo
Kriller71ediciones


martes, 7 de agosto de 2018

UN FRAGMENTO DE MERIDIANOS DE TIERRA DE HASIER LARRETXEA




A la memoria de Seamus Heaney


Aprendieron a escribir con la dicción que cavaba la pala en la tierra de los antepasados que dormitaban en franjas; a la luz de la ventisca primaveral que ondeaba la ropa tendida como única bandera de una vida y su refugio. La escritura es la brecha que secundan la memoria de las polillas y los ladridos del perro sin adiestrar. La tierra, esa resistencia donde florece el almendro. Heredaron el sudor de quienes alzaron su mirada contra viento y tormenta. El empeño de aquellos que esquivaron la amenaza del forastero, que les hablaba en el idioma con el que estrujar la manera de esbozar cielo, manada, refugio. Se quedaron con el siseo de las palabras huérfanas y su tendencia a profanar el idioma ancestral con el que conjurar, a la luna llena, la eternidad y la plenitud de la cosecha. Ofrenda de santos. La escritura, esa despensa donde reposan las genealogías que no pudieron clarear la incertidumbre de las alcobas a la luz del horizonte lunar.


Hasier Larretxea
Meridianos de tierra

Harpo libros