sábado, 7 de agosto de 2021

MÚSICA DE LOS ÁLAMOS UN POEMA DE UN VASO DE AGUA DE LOLA MASCARELL

 

 

 

 

MÚSICA DE LOS ÁLAMOS

 

 

 

Las hojas de los chopos caen cantando,

se adentran en la tierra

cuajadas todavía del temblor

con que el viento despierta

la música secreta de sus ramas.

 

Caen cantando las hojas, se abandonan,

murmuran su canción en el descenso,

porque abajo es el barro,

su olor profundo, tumba,

pero abajo es también

el manto que ha de dar

intemperie a la voz de un nuevo ciclo.

 

Las hojas de los chopos caen cantando,

coronan con su leve

quejido de hojas secas

el sello de este paso

que andaba por aquí.

 

Las hojas de los chopos caen cantando

su lección de belleza y dignidad.

 

Están cayendo ahora.

 

Quien pudiera caer como vosotras

sin dejar de cantar.

 

 

 

Lola Mascarell

Un vaso de agua

 

Editorial Pre-Textos


viernes, 6 de agosto de 2021

COMPRENSIÓN LECTORA EN CUADERNO DE VERANO DE JOSÉ MARÍA CUMBREÑO

 

 

 

 

COMPRENSIÓN LECTORA

 

 

 

Lee el texto con atención y trata de responder a las siguientes preguntas:

 

1º ¿Dónde viven los camellos?

2º ¿Cuánto tiempo pueden pasar sin comer ni beber?

3º ¿Para qué suele usarse el estiércol?

4º ¿Cuántos estómagos tiene un camello?

5º Diferencias entre un camello y un dromedario.

6º ¿Qué es un oasis?

7º Dibuja un desierto

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

José María Cumbreño

Cuaderno de verano

 

Ediciones Liliputienses


jueves, 5 de agosto de 2021

LEVANTANDO PIEDRAS DE SATURNALES DE SILVI ORIÓN

 

 

 

 

Levantando piedras

 

 

 

Es verdad, tu mundo existe

lo veo en todas partes

el mío es nuevo

 

está sin terminar, no sé lo que pone todavía en mi cabeza

ni por qué se comportan así las gentes del planeta

y no sé lo que va a pasar

 

Tú ya tienes tu mundo, con todo lo que piensas

que es así y siempre será así

a ciencia cierta

 

pero el mío sólo existe en mi imaginación

—eso sí, se viene conmigo a donde yo vaya—

es invisible         y en nada fijo, al contario

está girando

 

estoy levantando piedras

 

Es fácil desde las alturas

a hombros de hombres serios

no distinguir los colores, los sutiles matices

 

muy cómoda

la superioridad, la arrogancia / que nunca se sorprende

sólo da sombra       y enfría las posibilidades

 

pero ves, mi mundo es abstracto

y voy improvisando a cada paso

compruebo —sé— que esta duda no será la última

porque tengo la convicción de las guirnaldas

que se dejan puestas aunque me acueste

iluminando la noche sin mí

de ahí fuera

 

Tu mundo es viejo y el mío es transparente

me da por crear

mientras, impasible, lo que creíamos conocer

cada momento lo arrasa

 

y espero no te suene esto a tenis, no eres mi adversario

—ninguna enemistad puede haber

entre personas que se parecen tanto—

 

tu mundo es tuyo y lo respeto, es a lo que estás

acostumbrado

el problema es que no te convenga      cuestionarlo

 

Escucha más allá de las palabras

 

no intento agarrar la realidad,

como no son los perros de sus dueños

tampoco los deseos son el Cambio

 

tú que vives a mil, tan atareado, te lo estás perdiendo:

caíste en la trampa del estrés

para que los demás te consideren responsable

 

mis argumentos sueñan aves

y además no me importa cagarla,

no pretendo llevar más razón que un corazón

si el tiempo es un      pues hoy       un poco nublado

 

lo que quiero es que el mundo, que no es de nadie, sea nuestro

 

una intención tendida al sol, el sol tendido a la playa

 

El horizonte, en vez de todo

La paradoja de seguir vapor pese al espejismo

 

en una cápsula el futuro, muy seguro de sí mismo

junto a lo que aún no has hecho

justo donde lo que aún no has visto

(…demasiado, no crees?

se parece al pasado la vida, pero no lo es

 

 

 

Silvi Orión

Yonkiemocional & Saturnales

 

Amargord Ediciones


miércoles, 4 de agosto de 2021

DOS POEMAS DE KILGO KABUKI DE PATRICIO GRINBERG

 

 

 

 

4.6

 

 

 

[ aburrimiento vs aburrimiento ]

 

 

nueve segundos acelerados de techo y el fondo de flores

como si se hubiera desviado

 

la historia o la luz

con algunas palabras nuevas

 

su hacer de turistas y aparecer en un baño

cogiendo casi sin querer

 

esa imagen ahora quemada por el sol

nueve segundos explicados contra el vidrio

 

 

[ ellos igual a ellos ]

 

[ igual al ruido de otra teoría ]

 

 

—————————————————

 

 

 

5.6

 

 

 

[ ensayar el riesgo ]

 

[ flashback ]

 

 

es una canción de satélites que disparan

contra la oscuridad

 

el poder que iban dibujando

los movimientos regulares del ruido

 

o la voz

descompensando por el helio

 

el lugar de cada uno

a medida que la secuencia se reduce

 

 

[ a risitas de desprecio y estallidos de bengalas ]

 

 

 

Patricio Grinberg

Kylgo Kabuki

[ instrucciones para vaciar una novela ]

 

Ediciones Liliputienses


martes, 3 de agosto de 2021

DOS POEMAS DE DANIEL VOCES EN DUELO DE CHANTAL MAILLARD Y PIEDAD BONNETT

 

 

 

 

La clave es sostenerse en este punto vivo

—escalón de cristal, luz del vacío—.

 

Sostenerse

como cuervos que vuelan en redondo

mientras sus duros picos presienten ya la presa.

 

Y comer de las sobras del pasado

empollando el futuro cada día,

viendo cómo revientan los pichones su cáscara

 

como saltan

desnudos,

temblorosos,

 

y caen uno a uno al albañal del tiempo

 

 

—————————————————

 

 

Nada ha con sentido

bajo las alas de los pájaros

 

—ya la niebla empuja las almas hacia el valle—

 

los témpanos ululan / los infiernos

se agitan                    ¡Aquí estamos / aquí

                estamos!

Escúchales / es el sonido de

lo eterno.

 

La eternidad-aquí

sobre este mismo agujero / cadalso /

que se abrirá mañana

que ya se abrió

 

¡Salta!

 

¡SALTA!

 

 

 

Chantal Maillard

Piedad Bonnett

Daniel

Voces en duelo

 

Vaso Roto poesía

 

(El primer poema es de Piedad Bonnett, el segundo de Chantal Maillard)


lunes, 2 de agosto de 2021

SALARIO UN POEMA DE RROPAS DE GIOVANNI COLLAZOS

 

 

 

 

Salario

 

 

 

Crepitante todos los salones pueden escucharse

caerse un tenedor copas manjares empenachados

y un salario fundirse con la cuchara

 

señorito vive usted de otra respiración

garnacha que suda en carne muy hecha

brazos de bandeja sostienen el mar de cristal

donde pisamos bronquiales noches

 

los pies afónicos chaposo transverberado

como kurmi su pan lleva a la mesa

las doce horas alienadas al aliento que late

el amor potencia la respiración tranquila

 

donde yace un vendaval embriogenia su condición de hombre

hombre

virtud del sueño

prelusión numérica

 

sentirse poblado de colisiones

día a día sideral el parpadeo pensativo relincho

las horas cansadas como pumas instalándose como lepra

habrá quien explotara su hilito de carne sustancia

carne de la hondura enternecido obrero.

 

 

 

Giovanni Collazos

Rropas

 

La Garúa poesía


domingo, 1 de agosto de 2021

UN POEMA DE ARBORESCENTE DE NIEVES CHILLÓN

 


 

 

 

VIII

 

 

 

¿Será que he venido aquí a morir rodeada de olivos

del polvo blanco que da a las mañanas un aire de sfumato

del humo de pequeñas hogueras dispersas en el paisaje

a tragarme el sol como una yema de huevo un alimento antiguo?

 

vine aquí a otra cosa pero ahora sé que fue a morir

las casas están vacías también los escaparates y las estanterías de las bibliotecas

mis papeles siguen en blanco camino entre la niebla

ventanas y pantallas vaticinan un mundo hermoso

como los televisores malinenses emiten bellos rincones de París

 

las casas de los muertos deberían permanecer intocadas como en nuestra memoria

la de la abuela está vacía su salón su silla preferida

pero cada objeto en su sitio gracias a la pereza de sus hijos

hacen que el hoy y el ayer coincidan palmo a palmo

 

he seguido sin querer los pasos de los que llegaron aquí antes

todos eran como bombillas que no encajaban en su casquillo de espiral

yo presentí que tarde o temprano dormirían bajo tierra

fragmentados e imposibles de recomponer

y que no se encenderían nunca más.

 

 

 

Nieves Chillón

Arborescente

 

Pre-textos, poesía