MARZU
Nun esperes de la tarde l'aire calecío
de les manes nin la sele voz d'otros iviernos.
Sedrá namás l'angustia d'esti marzu
paz d'ilfiernu, mar azul y de reblagos:
l'horror, que de la casa yá nun sal,
dibuxáu ta con sangre na pasera
del to cuartu de nena y del hermanu aquel
qu'hay tiempu yá nun tienes.
Nun esperes la gracia de les nueches
nin el cielu escamplao d'aquellos años:
medresti de sutaque garrada al mieu,
semando tapeceres de blanca lluna,
horribles catasoles de callada angustia.
MARZO
No
esperes de la tarde el aire cálido
de las
manos ni la suave voz de otros inviernos.
Será
nada más la angustia de este marzo
paz de
infierno, mar azul y oleaje:
el
horror, instalado ya en casa,
dibujado
está con sangre en la entrada
de tu
habitación de niña y del hermano aquel
que hace
tiempo ya no tienes.
No
esperes la gracia de las noches
ni el
cielo despejado de aquellos años:
creciste
de repente asida al miedo,
sembrando
atardeceres de blanca luna,
horribles
girasoles de callada angustia.
Esther
Prieto – Tres la quema – Después de la quema
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