FÓSIL
En la huella de los analfabetos
todo ha quedado escrito.
Los espejos contienen
las vidas y las muertes.
Cada hombre es un fósil
de enjambres, muchedumbres
que habitaron la tierra.
Juan Antonio Bermúdez
La mano en el fuego
[Poesía íntegra]
Prólogo de David Eloy Rodríguez
Los libros de la herida
ENDEREZA
Te di pulmones de puertas para adentro;
aquel era mi ardid,
custodiarte en mi órbita un poco más,
rozando el perihelio antes de desentrañarme.
Antes de soltar amarras.
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¿DURA MÁS EL AMOR O EL PEGAMENTO
DE UN PÓSIT?
Encontré notas de amor entre los vinilos
mucho después de que cruzaras
con el orgullo en los bolsillos
y sin nada más que declarar.
Hay verdades que envejecen
verdaderamente mal.
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LA MISERICORDIA
Cuánto enferma domar la belleza
y amarrarla con el rabo entre patas espinosas,
con la ley de propiedad privada
y el ardor de soluciones acuosas con molde.
Siempre te quedará tenerte.
La vuelta se hace más corta y la belleza se alarga
en tu defensa
con uñas y dientes.
Alicia Zapata Girón
Querida bestialidad
Editorial Páramo
La exactitud arruinó la lluvia
que caía a su antojo
con el fervor inconsciente
de un ala tronchada que no discierne.
Condenado el deseo de control
la quietud anegó la ignorancia
tiernamente escrita a mano
en los cristales del refugio.
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Ya no existen las flores antiguas ni los presentimientos pretéritos
como no existe el adiós de un futuro glorioso.
Yolanda Pérez Herreras
El filo del silencio
La Única Puerta a la Izquierda
HORA TEMPRANA
Todavía duermo
y mientras tanto van sucediendo cosas.
Blanquea la ventana,
la oscuridad grisea,
el cuarto emerge de un espacio impreciso,
buscan en él apoyo titubeantes, pálidas estelas.
Sucesivamente, sin prisa,
porque es una ceremonia,
clarean las superficies del techo y las paredes,
se separan las formas,
una de otra,
el lado izquierdo del derecho.
Amanecen las distancias entre los objetos,
pían los primeros destellos
en el vaso, en el picaporte.
No solo parece, sino que es plenamente
aquello que ayer fue movido,
lo que se cayó al suelo,
lo que se encierra en los marcos.
Solo los detalles
no han entrado aún en el campo visual.
Pero atención, atención, atención,
muchas cosas indican que regresan los colores
y hasta el más pequeño objeto recuperará el suyo,
junto con la tonalidad de la sombra.
Es algo que rara vez me sorprende, y debería.
Suelo despertarme en el papel de testigo tardío,
cuando el milagro ya se ha producido,
el día ya está hecho,
y lo alboreante magistralmente transformado en
matinal.
Wislawa Szymborska
Poesía completa
Traducción de Abel Murcia, Gerardo Beltrán y Katarzyna Moloniewicz
Visor
LIED
La vista comienza con la criatura asomada
al origen,
al pie del mar,
quizás con la espalda quebrada por el tiempo
y una canción en la boca que modula gélida.
Canta hielos; pide que alguien le mire
al puro interior de los ojos
y le suelde con
su sangre las vértebras.
Canta icebergs y tiene
la mirada fija en los escombros
de Halicarnaso atlántica,
en el canto gemelo de la fermosa que no llega.
De por delante un espesor tal,
la garganta queda sellada.
Antón Blanco
Voz do arqueiro / Voz del arquero
Traducción del gallego de Oriana Méndez
Ultramarinos
«Una gota de sangre cae de un cielo a otro,
deslumbrante».
VICTOR SERGE
1
Como una grieta
fumea
la mirada.
Baraja su astilla
clavada de luz.
No hay nadie
en las arterias.
Los aviones laminan
el cielo del Jarama
seco, trigueño, traslúcido.
Hay tanto resol
que no se puede tragar.
El frío está lleno
de animales.
Sangre seca en vasijas
sin barro
con la promesa
de un lago quieto
de un ancho fruto.
Viviana Paletta
De un cielo a otro
Pliegos del escorpión azul
