Cementerio
Hoy lloramos todas las muertes
todas ellas
todas juntas
con los gusanos
con la tierra
con los fuegos fatuos
con la picana y la bañera
con asfixia
por abandono
la del toro y la oruga
las de todas las guerras
la de la sal
la del pan
la del petróleo
la del gas
la de las lenguas
la de la piel
la de la tribu
la malaria
el cólera
el amianto.
Lloramos todas ellas
reunidas en un metro cuadrado
alineadas en montones de huesos y crustáceos
con todas las señales de los huecos
con toda la postilla de las ausencias
con el grito de la fractura de la Pangea.
Por el caucho
por el ébano
por el látex
por los harragas
y
todas las distancias
del
transiberiano.
Con lágrimas de trementina
cristalizando el lacrimal
con diamantes del Congo
con oro de Antioquía
con plata de Potosí
con cayuco
con alambre
con cuchilla
sin compasión
con culpabilidad.
Lloramos sin mesura
sin ritmo
ahogados
sin poder hacer pie
por las esquinas y polígonos
por las arterias seccionadas
por los nudos de las autopistas
por los aparcamientos
por las residencias
por los ancestros
por las estrellas
y
no
paramos
de
llorar
por las cunetas
por la cara norte de Eidger
por las fuentes del Nilo
por el estrecho de Gibraltar
por las señales de los caracoles
y
aviones.
Por los vertidos
por la espesura del Hudson
por los dólmenes
por los nichos
y
carnarios
por cada centímetro
por cada rincón
de
este
gran
cementerio.
Andrés Izu
Ra(d)ial
La Imprenta
No hay comentarios:
Publicar un comentario