jueves, 23 de noviembre de 2023

UN POEMA DE MARÍA CINTA MONTAGUT EN NUNCA VIAJARÉ A DINAMARCA

 



 

 

XVI

 

 

Para enterrar la infancia he venido a esta casa.

El comedor oscuro donde a diario se oficiaba

el rito del silencio frente a un plato escaso,

el frío del invierno en cada habitación,

el calor del verano que intentaban frenar

las persianas bajadas por la tarde.

En vano busco hoy en las paredes viejas

los ecos de las voces que resonaron fuertes

los juegos ya pasados y las prohibiciones.

Las horas de llegada siempre antes de la diez,

alguna bofetada después de una respuesta

juzgada impertinente por quien podía entonces.

Tantos libros leídos al calor de la cama

con guantes en las manos encima del embozo.

No pude venir antes,

es mejor aplazar los entierros

hasta que el tiempo dicte su sentencia

inapelable siempre.

 

 

 

María Cinta Montagut

Nunca viajaré a Dinamarca

 

Ediciones Tigres de Papel


miércoles, 22 de noviembre de 2023

TRES POEMAS DE IVÁN HERNÁNDEZ MONTERO EN NECESIDAD DE UN RÍO

 




 

 

 

YO CAMPO

 

 

Emerge un aullido desde mi interior

suena como a bisagra de cancela

abriéndose a un nuevo duelo

que se extiende por el tiempo

ocupando el horizonte ondulado.

 

Se cubre de ovejas mi superficie

apretadas entre sí se canalizan

en silencio, salvo las patas

sobre la tierra, y algún balido

perdido de las más pequeñas

o de las más viejas.

 

Mi cuerpo se vuelve de lana

blanca, sucia de barro, y pulgas

todas acumulando una pena

heredada que aceptamos

el destino es este camino

no hace falta señalarlo más,

hacia allí nos dirigimos, vamos.

 

 

 

EL POETA

 

 

¿Cómo escapar a la palabra

escrita frente a los ojos?

¿Cómo no ser parte de ella,

la actitud?

 

Del lenguaje al comportamiento,

del concepto al estado de ánimo:

imposible no sucumbir

a su presencia expansiva

doliente

aferrada

corpórea.

 

Con lápiz tacho la primera línea

¿era acaso el título definitivo?

¿la idea principal?

 

La tierra se estremece

cuando algún poeta tacha uno

de sus versos,

la fractura sale del papel

y reverbera

astillas rotas de voz

concéntricas ondulan

por el valle

con la tripa encogida.

 

Y el grito elevado

por todas las muertes sin cruces

entre los canchos.

 

 

 

POESÍA SALVAJE

 

El poema, como el paisaje,

es lugar donde se nos permite hablar con los muertos.

OLVIDO GARCÍA VALDÉS

 

Pulir, pulir

y volver a pulir.

Cada palabra

debe encajar

de manera natural,

pasar desapercibida

en su conjunto.

 

Palabras pulidas

como piedras de río,

versos redondeados,

sin aristas, mojados.

 

Que cada poema

sea un paisaje protegido.

 

 

 

Iván Hernández Montero

Necesidad de un río

 

Baile del Sol


martes, 21 de noviembre de 2023

EL HILO ROJO UN POEMA DE ANA VIDAL EGEA EN TODO ESTE ESPACIO

 




 

 

 

EL HILO ROJO

 

 

 

Hablemos de la duración de tu sombra sobre mi nombre,

de los nudos del hilo rojo que he roto a mordiscos otra vez:

sin amor no hay desgarro. Faltas, como siempre, tanto,

que los relojes de todas las habitaciones se detienen,

que los relojes del mundo se detienen a esperarte,

y aún así, no llegas. La magia de tu umbral es

aquella, que observa la repetición de mi ansia de fuga

con la frialdad del asesino que sabe amar, y aparece al final;

la presencia basta, como no bastan las palabras ni el tiempo,

se olvidan mil páginas en blanco, a cambio de un cuerpo y una voz,

y el ciclo comienza. Hay que sanar como se deshace un ovillo.

Pero hablemos de la duración del desencuentro,

como de una función que nunca termina, una vida,

la imposibilidad de descanso sin que llegue la noche;

así dura lo que no debe durar.

 

Cómo parar este motor, como detener la inercia,

cómo se frena el corazón.

 

 

 

Ana Vidal Egea

Todo este espacio

 

Prensas de la Universidad de Zaragoza


lunes, 20 de noviembre de 2023

BRINDIS Y DECLARACIÓN DOS POEMAS DE MATERIA DEL AMOR DE ÁNGEL GUINDA

 




 

 

BRINDIS

 

Porque éramos amigos y, a ratos, nos amábamos.

Rosario Castellanos

 

 

Eres la luz del último crepúsculo.

 

Te ofrezco la eclosión de los encuentros,

el fuego arrebatado a la costumbre,

la oculta claridad del amor ciego,

una total separación de males,

el libre compromiso de la entrega.

 

No puedo darte más de lo que tengo.

 

 

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DECLARACIÓN

 

 

No te quiero para que me quieras.

 

Porque el mundo no me quiere,

te quiero para querer al mundo.

 

Pese al mundo y pese a ti,

te quiero para que te quieras.

 

Para quererme te quiero.

 

 

 

Ángel Guinda

Materia de amor

 

Lastura


sábado, 18 de noviembre de 2023

ESFINGES UN POEMA DE MARÍA DO SAMEIRO BARROSO

 




 

 

 

ESFINGES

 

 

        Las piedras son la extrema luminosidad del mundo. Son como los poemas que cambian el silencio en un lugar verdadero donde el camino, entre caracolas, estrellitas de mar, sílabas de agua. Duran como viajes, leyes secretas, lugares eternos.

        Las memorias son planetas aislados en el misterio de su música. Con ellas comparto la nitidez de sus corrientes de alegría, dolor y rocío. Las esfinges secretan la noche de espuma. Y pienso en los muertos que duermen con los labios marchitados, los cráneos cerrados y sus cuerpos deshechos en la soledad de su red.

        Con ellos me parto para los claros de noviembre. No voy a escribir odas. Ni elegías, líneas rotas, ni versos llenos de palabras quebradas, tristes. Respiro el silencio de las esfinges. Cuando los martillos de la mañana suenan, te oigo en los caminos blancos.

        Y las caracolas del tiempo se abren como si fueran poemas, caballitos del mar o destellos de la luna.

 

 

 

María do Sameiro Barroso

La noche y las máscaras / A noite e as máscaras

 

Prólogo de José Manuel de Vasconcelos

 

Poesía Garvm


miércoles, 15 de noviembre de 2023

BUSCANDO AL ORÁCULO UN POEMA DE FELICIA FUSTER




 

 

Buscant l’oracle

 

 

 

Busco l’oracle

perquè em digui on podré

ésser només un tros d’arrel        o sorra

o només una branca d’un tronc despert

fossilitzat                 i amb vida

Potser em dirà                 que ja és urgent d’aprendre

a girar a mil revolucions                 a milers

de quilòmetres               per una sola

revolució

domèstica              dòcil               quotidiana

 

 

Em dirà          no em dirà      que no parli de sexe

que això ho deixi per als altres         o que aprengui

a destrenar les breus relacions de certs triangles

Que aprengui el gest de dibuixar                    amb les dents

amb la inconstància                    a demolir molins

no fets de vent          a cosir        amb la mirada

Que cridi cap endins                rebel          si vull parlar

i calli enfora             I eixugui                         amb la llengua

si cal

la pols més certa

 

Em dirà           no em dirà         que ja és després             que furgui

electrònicament els laberints           i que deturi

intocable el demà              perquè no hi entri

 

I             com si tot ho hagués fet ja          em dirà

quin mes            quin dia som            el set        el tres        el quatre

amd signes nous         Que em traspassi      que dormi amb

mil ulls

un son d’ales

 

 

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Buscando al oráculo

 

 

 

Busco al oráculo

para que me diga dónde podré

ser tan solo un trozo de raíz        o arena

o solo la rama de un tronco despierto

fosilizado         y con vida

Me dirá quizá            que ya es urgente aprender

a girar a mil revoluciones      a miles

de kilómetros               para una sola

revolución

doméstica          dócil            cotidiana

 

 

Me dirá             no me dirá          que no hable de sexo

que eso se lo deje a los demás          o que aprenda

a destrenzar las breves relaciones de ciertos triángulos

Que aprenda el gesto de dibujar                con los dientes

con la inconstancia                 a demoler molinos

que no son de viento          a coser      con la mirada

Que grite hacia adentro      rebelde         si quiero hablar

y calle afuera         Y seque               con la lengua

si es preciso

el polvo más cierto

 

Me dirá          no me dirá     que ya es después        que hurgue

electrónicamente en los laberintos          y que detenga

intocable el mañana             para que no entre allí

 

Y         como si todo lo hubiese hecho ya         me dirá

qué mes       qué día es       el siete         el tres       el cuatro

con signos nuevos       Que me traspase       que duerma con

mil ojos

un sueño de alas

 

 

 

Felicia Fuster

Qué nombre

 

Antología poética

 

Traducción de Caterina Riba y Mireia Vidal-Conte

Prólogo de Concha García

 

Godall Edicions