Has
girado la cámara
y ahora
compartes tu selfie
mientras
el padre anciano
agoniza
a solas
al
fondo de la casa.
Escucha
cómo enloquecen las abejas
se
extenúan intentando fabricar
panales
en témpanos.
También
los pájaros
las
ballenas
tus
hijos deambulando al amanecer
por
avenidas electrónicas
sin
norte
sin
cobertura.
Sin
tierra suficiente
para
enterrarte.
Invertí
la cámara y me vi muerta
con la
ciudad de fondo.
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La resistencia:
trepar
al último árbol
recordar
cómo era el cielo
guardar
semillas
hasta
tiempos mejores.
Tomo un
puñado de semillas
subo
con mis hijos a la última acacia
intentamos
recordar cómo era el cielo
antes
de las estelas blancas.
Dejamos
que nuestros pies se hundan
en la
tierra ilesa
de
alguna infancia.
—————————————————
Mientras
librábamos batallitas en el significante
ellos
ingresaban en la semilla
nos
hacían repetir diversidad
mientras
iban eliminando escrupulosamente
las
huellas dactilares
las
marcas de agua
la
historia
y creaban
una patente
para el
árbol de la infancia.
Algo
no quiere morir
todavía.
Huérfanos
de árbol, de símbolos,
de casa
sin
plegarias
bajo un
cielo usurpado.
—————————————————
Saludo
a mis ancestros
les pido
que no nos dejen solos
en esta
falsa geometría
que
acelera el corazón de las abejas
y
desfigura al panal.
Abrázate
al último árbol
y míralo
de cerca no es una construcción
cultural
su corteza.
Lo que
lloran las estatuas
lo que
sangran los hexágonos
lo que
hace arrancarte el fruto del vientre
y usurpa
al cielo
para
abonar los frutos del caos.
Haber visto
y
seguir
como si
no pasara nada.
Laura
Giordani
Manca terra
La Garúa poesía
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