PARQUE JUNTO AL RÍO HUDSON UN POEMA DE HANNAH ARENDT

[25] PARQUE JUNTO AL RÍO HUDSON

Pescadores pescando en silencio en los ríos

del mundo entero.

Conductores conduciendo a ciegas por caminos

alrededor del mundo entero.

Niños correteando, madres llamando,

el mundo es espléndido.

A veces una pareja de amantes

se pasea por el mundo.

Pescadores pescando en silencio en los ríos

hasta el anochecer.

Conductores conduciendo a ciegas por caminos

apresurándose a la muerte.

Niños, dichosos al sol,

jugando a la eternidad.

A veces se pasea una pareja

en compañía del tiempo.

Pescadores pescando en silencio en los ríos:

la rama cuelga solitaria.

Conductores conduciendo a ciegas por caminos

sin descanso hacia el descanso.

Niños jugando, madres llamando,

casi hay eternidad.

A veces se pasea una pareja

cargando con el peso de los tiempos.

Hannah Arendt

Poemas

Traducción de Alberto Ciria

Herder Editorial

LA CASA CON FISURAS UN POEMA DE VERÓNICA ARANDA DE DIBUJAR UNA ISLA

La casa con fisuras

Qué sabes de esta contención,

qué sabes de esta casa y sus fisuras,

de cada objeto o libro que tocaste

las mañanas de estudio,

de tu caligrafía que es memoria.

¿Qué podrías decirme

de mi deseo de muerte

cuando se multiplica en las terrazas

o frente a una dalieda?

Amor, las frases hechas

llegan siempre a deshora.

Hay intervalos

de silencio-arcilla,

posesión que comienza en la no identidad.

Lo que sucede allí

es solo de tu piel hacia el océano.

Verónica Aranda

Dibujar una isla

Reino de Cordelia

POEMA DE NO LLUEVE EN CALIFORNIA DE FRANK O'HARA

Poema

Ni todos los espejos de este mundo

ayudan, ni me conmueve

la lenta aparición de mi

imagen en la lluvia, no soy yo

el que aparece o imagina. Ve,

si puedes, si puedes hacer

el espantoso viaje, la

casa donde se riegan e imponen

las sombras de mi propia infancia

como garrotes recrecidos, tú

debes mirar, que yo no puedo. No

puedo enfrentar esa costumbre horrible,

y mis ojos, pongamos, en el vidrio,

de un bar se convierten en la

búsqueda depravada de otros re-

flejos, ¡Y qué gran

alivio! Cuando veo algo

repugnante, cualquier cosa

menos el golpe a oscuras conocido,

cualquiera, menos mis guaridas íntimas.

Cuando tenga cincuenta, ¿fluctuará

mi cara hacia esos alargamientos

de la inocencia para confrontarme?

Ay, ¡derríteme, lluvia!, ¡mátame, espejo!

Frank O’Hara

No llueve en California

Selección y traducción de Eleonora González Capria

Kriller71ediciones

CUATRO POEMAS DE ROSANA ACQUARONI

IV

Has visto a cada hombre

arrastrar hasta los vertederos

la neblina inmemorial de los banquetes,

a las mujeres arañando las basuras

y a los perros

de húmedos hocicos

encima de las niñas.

III

Has visto

a un niño de seis años

acompañar

—como una mordedura caliente sin palabras—

a una mujer de senos clausurados.

II

Has visto

atropellar la sangre de los jóvenes,

faquires acunados por los turbios traficantes.

Y las termas azules de la sangre

se llenaban de pronto de ácidas jeringas.

Y los chicos morían en el fango,

después de un largo viaje

por los abrevaderos sordos de la angustia.

I

Has visto

a la locura

con su máscara ronca

deambulando obscena por las calles,

has presentido sus harapos

sus bozales ciñéndote los labios,

el beso de sus botas,

sus muñecas sedadas.

Rosana Acquaroni

El jardín navegable

Ediciones Torremozas

LOS LIBROS MÁGICOS

Hay libros mágicos. Es un hecho científico. La magia aparece junto a las personas que los intervienen. Hay veces que una escritora la alcanza en su texto, otras llega por los personajes que aparecen, o la historia que relatan, por las circunstancias que se confabulan para que se convierta en libro: ya sabemos que los cajones están llenos de libros tristes.

Y en ocasiones, todos esos sucesos se alinean como planetas perfectos para regalarnos el libro mágico.

84, Charing Cross Road, de Helene Hanff, está tocado por esas constelaciones inauditas. La literatura surge entre cartas comerciales; los personajes se hacen grandes y hermosos porque son verdad y se hicieron fuera de la literatura, para terminar haciéndola suya:

“...me dijo que las personas que viajaban a Inglaterra encontraban exactamente lo que buscaban. Yo le dije que buscaría la Inglaterra de la literatura inglesa, y él asintió y me dijo: «Está allí.»”

Hay amor a los libros, hay solidaridad y ayuda mutua, hay amistad y tiempo: veinte años canónicos de viaje de cartas de un lado al otro del océano.

Al leerlo admiro la calma con que esperaban las respuestas: ¿seríamos capaces hoy de soportar una espera de meses? Y en la amistad construida con palabras y con pequeños gestos que va creciendo como un árbol.

El libro me lo regaló Jaio Espía. Eso también tiene magia: la amistad entre gentes apasionadas por los libros y el narrar el mundo se construye con estos hechos: un libro que viaja de una biblioteca a otra, una carta donde reconoces el sentido del humor de la amiga, su generosidad y su alegría. Gracias Jaio.

TIERRA DE GEMA MARTÍNEZ (LA MALA HIERBA) EN SURADA POETICA

Tierra

Las frases hechas madeja en la garganta.

La hebra se tensa, no hay aire, no digo nada.

La voz mutilada da vueltas en la cabeza,

repasa una y mil veces la torpe respuesta.

Cubro con tierra y yo no lo veo,

cubro con tierra y todo es silencio.

Trago con tierra mis palabras,

trago con tierra las mañanas.

Calla y otorga.

Hundo, profundo,

la lengua embarrada devora memoria,

la rabia se seca en el cielo de la boca.

La mano sujeta la mano, los labios se cierran,

la niebla inunda los ojos, mandíbula presa,

tres toneladas a plomo sobre la espalda,

las sienes repican los gritos, no escucho nada.

Cubro con tierra y yo no lo veo,

cubro con tierra y todo es silencio.

Trago con tierra mis palabras,

trago con tierra las mañanas.

Calla y otorga.

Hundo, profundo,

la lengua embarrada devora memoria,

la rabia se seca en el cielo de la boca.

Y no me digas que el tiempo cura,

y no me digas que el tiempo ordena,

y no me digas que tiempo al tiempo.

Gema Martínez (La Mala Hierba)

Surad a  Poética

Residir. Resistir. Recibir

La Vorágine

UN FRAGMENTO DE MAPAS DE CERA DE GUADALUPE GRANDE

Todos se han ido y es una grieta la estación.

No habrá cifra ni anzuelo que imprima la lúcida huella para el insensato paso migratorio.

Ardió hace tiempo el ramaje del existir y ahora un golpe de viento desvanece el rescoldo del aire,

lágrima a lágrima, pavesa a distancia, copo de ceniza.

Sea el humo la íntima horda que acompaña la despedida del incendio,

remos de aire de los objetos perdidos,

y en la consigna, la maleta, pequeño ataúd para tu mano.

Guadalupe Grande

Mapas de cera

Planeta Clandestino

ediciones del 4 de agosto

POEMA URGENTE PARA UN SOLDADO YANQUI DE MARÍA ÁNGELES MAESO

POEMA URGENTE PARA UN

SOLDADO YANQUI

Si fueras hijo mío, te lo diría igual:

100.000 bolsas de plástico están vacías

en un base naval, que está en Sicilia,

pero que es Norteamérica como tú.

Si fueras hijo mio, te lo diría igual:

Tu país ha mandado 100.000 body bags.

100.000 bolsas, de esas para cadáveres,

son negras, puede que como tú,

y 6.000 ataúdes, de los que no sé su color.

Si fueras hijo mío, te lo diría igual:

No son soldados iraquíes, sino chicos

escupidos del imperio como tú,

los que tenéis la cama lista en esa isla.

Si fueras hijo mío, ¿quién podría convencerme

de que este viaje tuyo me preserva de algún mal?

María Ángeles Maeso

Basura mundi

Huerga & Fierro editores

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UN POEMA DE TAMBIÉN MIS OJOS DE LAURA ROSAL

I

La lluvia apretando los músculos

De una ciudad dormida.

La lluvia, que nunca

Resbala, que nunca

Termina de arrancarme

La piel.

Mi cerebro es agua

Cosida con miedo.

Mi cerebro, mi lluvía.

Mi no-ciudad.

II

Me muerdes el sueño-

Jamás dueles,

Jamás mojas.

III

Desde la ciudad me lluevo como sueño.

Mis pies inseguros sobre el agua.

Laura Rosal

También mis ojos

Cuadernos Caníbales

Cangrejo Pistolero Editores

ME QUIERES COMO TÚ UN POEMA DE DORI CAMPOS

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ME QUIERES COMO TÚ

vencida.

Yo que vengo de luchar conmigo,

pero nunca es suficiente lo que hacemos solos

para esquivar el vértigo y el desvanecimiento-

Quiero fuera tu cabeza oscura, tus actos pálidos

que hagas conmigo la travesía mundana, la recogida de luz

bajo la ropa, los bienes y los males juntos.

Aunque el gozo no termine de posarse en las manos

toda mi musculatura, espera la lluvia justa, el sol con creces

Escucha el engranaje:

el látigo naranja de las hogueras silva en las colinas

el viento se mueve como un ojo suelto que ha cortado con los pensamientos.

Todas nuestras pérdidas nos han hecho estetas sólidos de morada frágil,

es un día para beber juntos y dejar migas de pan en larga sobremesa.

Dori Campos

Caja de musgo y dragones

Ibáñez y Salcines editores

PÁJARO UN POEMA DE LILIÁN PALLARES

Pájaro

Un pájaro cayó dando tumbos sobre mi cama.

Con las alas abiertas picoteó mi pecho hasta cavar un hueco.

El timbre penetrante de su nervio abrió mi herida,

me recordó el dolor y su punzada,

y su ojo despierto dilató mi pensamiento.

Vino a mi el temblor y la pulsación solitaria de la infancia.

Luego se posó sobre mi cabeza, y bebió

el agua amarga de mis labios.

Lilián Pallares

Pájaro, vértigo

Huerga & Fierro editores

PARAÍSO VS AVERNO DE FRANCISCA ALFONSO

¿Son los finales paraísos o avernos?

¿Son los principios avernos o paraísos?

¿No son los finales nuevos principios?

¿No conllevan los principios una promesa de final?

¿Cómo lo ves?

Empieza por donde quieras

Francisca Alfonso

Ediciones El Libro Feroz

APUNTES PARA NÁUFRAGOS UN POEMA DE LOLA CRESPO RODRÍGUEZ

“El miedo no es quedarse”

Árboles huérfanos

Apuntes para náufragos

Tras el despertar súbito y la parálisis del cuerpo, respirar.

Oír el crujido de las maderas que aún cimbrean carca. Oír

el mar, si es que hay mar.

Oír el viento, si es que hay viento.

Oír el corazón propio. Reconocerse en el latido.

Confundir el corazón con la madera que, a su vez, se

confunde con el mar que, a su vez, se parece al viento que,

a su vez, te devuelve el latido.

Tocarse los ojos sin tocarse.

Protegerse de la luz arrojándose al miedo.

Una vez protegido, considerar la fortuna de saberse herido

en medio de la vida.

Lola Crespo Rodríguez

La muerte sobre un caballo pálido

(apuntes para una tempestad)

Ilustra Ángeles Fernández

Cangrejo Pistolero Ediciones