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Derraman
los pinares su frescor en tu vaso.
La
resina te cura cicatrices
y sabe
a miel.
El
viento entre las copas
es un
fantasma amable
que te
cubre con música de nubes
cretonas,
otomanes, tules, rasos
para
que nadie sepa que te has ido
a la
hora del pan
y has
perdido los zuecos.
Descansas
de los palos con nudos de la escuela
de los
peces sin ojos
y de
los grillos apagados.
Por eso
andas buscando los claros de los pinos
y fabricas
collares de agujas
con sus
agujas frescas.
Un
silencio de siglos te toma desde el centro
te
fermenta.
Húmedo
calor te abraza por los hombros
se te
pega y te arropa
como a
falta de madre.
Tu
cuerpo para el sueño es la hoja plegada.
Vas
perdiendo los hilos
ganas
escandaloso paisaje de escaleras
florecidas
de loto y de rosales
sobre
lago azul.
Luz
Pichel
El
pájaro mudo
Colección
Genealogías
Ediciones
Tigres de Papel
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