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marzo de 2013, por Pablo Müller
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«El padre de mi padre, el padre de su padre, sus
sombras como vientos »
Wallace Stevens
Mi madre
dice
que le han cortado el pelo, a mi padre,
está guapo. Sonríe,
mi madre
sacude
con el revés de los dedos, los restos
de los pelos sobre el extraño jersey
de julio, no sé qué hace el peluquero,
podría tener más cuidado.
Y abandona la sonrisa,
mi madre
escucha
algunos prosaicos argumentos. Los digo
buscándole el consuelo. Mejor,
se escape la culpa,
no contesta
mi madre,
años en ese silencio
después de la palabra del hombre.
Sabe que no estoy en lo cierto.
La verdad es que cualquier descuido
es el peligro para un viejo.
La vida nos va descuidando conforme se va pasando la vida. Es una lástima que acabemos así de lastimados.....
ResponderEliminarMuchas gracias, Iosu, maestro. Estos papeles son tuyos cuando los lees. Abrazo fuerte!
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