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en viaje, julio 2014 por Pablo Müller
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Lo que veo,
lo que hay, lo que percibo, lo que soy,
una flauta,
la mente, el pájaro, un canto líquido
que fluye
por la tarde, hay piedra en ese camino,
cuerda
donde amarra la mirada y un lápiz,
un libro
abierto lo sujeta la mano, antes esas líneas
fueron
leídas, ¿qué hace esa mano?
¿quién
pregunta esto?
A la mano
se le escapan las verdades, antes
dijo que verdad
y tarde son lo mismo ¿quién lo decide?
¿quién
pregunta esto?
El niño
llora el dolor más viejo, le protege el cansancio,
a su
izquierda se pasea el tigre, es su vida y la mía,
escupe esos
miedos antiguos, no son los suyos,
mientras el
hombre anciano despeja su memoria,
hay un
camino de paja hasta agosto, suelo firme,
pared
sólida, Bosch PSB 50 RE, 500 watt,
suit
obertura en la menor, Georg Philipp Telemann.
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