LA ALEGRÍA DE ESCRIBIR
¿Adónde corre, a través del bosque escrito, esta
corza escrita?
¿A beber del agua escrita
que copiará su hocico como papel carbón?
¿Por qué levanta la cabeza, habrá oído algo?
Apoyada en cuatro patas prestadas por la verdad,
por debajo de mis dedos aguza los oídos.
Silencio, esta palabra también susurra sobre el
papel
y retira
las ramas causadas por la palabra «bosque».
Sobre la hoja blanca acechan para saltar
letras que puedan combinarse mal,
frases que acosan
y ante las cuales no habrá salvación.
Hay en una gota de tinta una reserva considerable
de cazadores que apuntan, con un ojo entrecerrado,
preparados para bajar por la empinada pluma,
para cercar a la corza, dispuestos a disparar.
Olvidan que esto no es la vida.
Aquí rigen otras leyes, negro sobre blanco.
Un abrir y cerrar de ojos durará tanto como yo
desee,
permitirá que lo divida en pequeñas eternidades,
llenas de balas detenidas en pleno vuelo.
Si lo ordeno, aquí no sucederá nada para siempre.
En contra de mi voluntad no caerá ni siquiera una
hoja,
ni se doblará una brizna de hierba bajo el punto de
una pezuña.
¿Existe pues un mundo
sobre el que tengo un dominio absoluto?
¿Un tiempo que ato con cadenas de signos?
¿Una existencia incesante a mis órdenes?
La alegría de escribir.
La posibilidad de perpetuar.
La venganza de una mano mortal.
Wislawa Szymborska
Poesía completa
Traducción de Abel Murcia, Gerardo Beltrán y Katarzyna Moloniewicz
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