MIRADA AGUA

Lápiz y polvo, junio 2015 por Pablo Müller

Desde la mirada agua el auxilio,

fría ira de cada día,

ocupado el espacio junto a la ventana,

en la cocina siempre, reglados los cajones,

pulcros los platos en las alacenas,

el sitio del orden y la patria,

y en medio el sueño cansado del final,

— el mantel planchado

— los tarros de mermelada alineados,

y la furia de la mente rota agarra los inventarios

y los recita satisfecho:

fría ira de cada día,

este es el lugar, resistir.

RESPLANDOR

Gijón, junio de 2015 por Pablo Müller

«…el poema está hecho desde siempre.»

Álvaro Mutis

A Conchi

El poema es el tibio resplandor,

la mano en movimiento, despacio,

de la mujer que me llama a su lado.

La mujer con el vientre lleno

en su oscuro reflejo, invierno tal vez,

del hacedor de las palabras:

miradas que dialogan con las palomas

y llenan el poema.

"que lo más nuestro - la emoción y el lenguaje - es una herencia"

Altube, en marzo de 2015 por Pablo Müller

«Restauro mis imágenes, yo soy mi propio falsificador»

H. Magnus Enzensberger

La niebla atraviesa ahora aquella mañana,

como si diera la mano al puente sobre el río sangre,

es un final de invierno, son las callejuelas al otro lado

de la guerra, tejas, sucio minarete desmochado

“que lo más nuestro — la emoción y el lenguaje —

es una herencia”,

junto al último fuego hay quien bendice

la maldad antes de cumplir los treinta

y a la niebla se le abren las puertas de la panadería,

salen a su aroma los cigarrillos de los combatientes,

en las manos grandes el calor de la hogaza se hace de trozos

que reparte a todas las mañanas.

Miro el pan en mi mano

y la niebla que lo rodea.

TUMBAS TODA LA TARDE

Noche, noviembre, Pamplona, por Pablo Müller

«Tumbas toda la tarde»

Dionisio Cañas

A Iñaki Murgoitio

Tumbas toda la tarde, toda la noche,

¿cuántos años?

32 creo, pero parecen sesenta,

mala vida, tanto tarde, dolor, el cáncer,

hígado y  ahora de noche,

32 creo, pero parecen sesenta,

amigo viejo, viejo tiempo,

tumbas tarde todo cáncer, noche solo

32 creo, pero parecen sesenta,

daño, viejo amigo, la escalera al cielo,

por la madrugada, hollar el pico más alto,

romper esta noche antigua,

yo ginebra, tú heroína,

conducir al ánimo de la muerte,

y sobrevivir,

— como obligado, insensatos —

para llegar hasta ésta, hola,

32 creo, pero parecen sesenta,

tumbas toda la tarde, todo cáncer

y la rata soledad que nos muerde el intestino,

gracias, despertar.

DESGARRADO

En Bilbao, uno de noviembre por Pablo Müller

«…pues todo

debe desgarrarse o ser desgarrado,»

H. Magnus Enzersberger

Pintar arduo el ruido del verano,

la playa abierta al viento del estrecho,

sobre los mercantes lentos que cruzan

los continentes: a un lado riqueza,

al otro las muertes antes de tiempo,

la distancia de nuestras altitudes,

uno que llega a la casa y la ensancha,

el otro que la ocupa desde el tiempo

la estrecha, el distinto ruido pintado

de idiomas y como llega el invierno,

y hace este frío en el polideportivo:

gritan los jóvenes a la carrera,

así al menos calentamos el miedo.

LOS LIMONES DEL INVIERNO

Lecturas, marzo 2015, por Pablo Müller

«Los pájaros de las hojas

Entre las cenizas vuelan,

En el cielo color azafrán.»

Charles Simic

Los limones que salen del invierno,

agarrados a las ramas del árbol y de la lluvia,

la canción del idioma antiguo

en la voz nueva del niño que prepara su palabra

para salir del invierno,

el libro en el regazo respirando al mismo

mismo compás que los pulmones

esperando este invierno,

aquí al final escribo, todos,

todos los finales del invierno.