sábado, 15 de abril de 2023

UNOS NO POEMÍNIMOS DE SOFÍA SÁNCHEZ

 

 

 

 

La Tesis:

 

 

El poema “es” porque se desplaza en el

espacio-tiempo del silencio.

 

 

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Este es el año

de la trepidante

quietud.

 

Nos pusieron

a parir en silencio,

una década veinte,

a nosotras

las desdichadas

hijas de un siglo grito.

 

El veinte

que como un espejo alado

se quiebra o vuela,

y que es también

el año de los ángeles.

 

 

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Con el tiempo

me hice una criatura

de pequeños versos

de pequeños goces,

igual que todos

los sencillos

seres, que agradecen

un poco de agua

un poco de vida

todos los días.

 

 

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Y si te digo

que lo que más

recuerdo de la primera ola

de este encierro

es la orquídea

que alguien robó

de una sutil

entrega al aire

de mi deseo.

 

 

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Ya no era

de poemas breves,

a ver si logro

poner en cintura

mis versos

mi lengua

mi ego.

 

 

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Me llega una fotografía

de la infancia, el fleco que volvió

a mi rostro después de tanto tiempo,

una boina blanca, recuerdo que picaba

como una vacuna imaginaria contra la

tristeza mundial de este año raro,

a diario hablo con ellas

mi madre y mi hermana,

son mis columnas

en la Alameda,

mi alimento.

A veces no entiendo

por qué la distancia

si es por castigo

si es simplemente

la ferocidad

de la vida,

su sabiduría inefable

algo como el destino.

 

 

 

Sofía Sánchez

Áncora – La estampida del silencio

 

Poesía Garum


viernes, 14 de abril de 2023

UN POEMA DE ¿QUIÉN ES SE? DE MARÍA ÁNGELES MAESO

 

 

 

 

Se es la torre que se cosió los labios,

el reloj de sol que se dejó caer

los altos números del mediodía. Se

son las campanas que dudan si tocar

a rebato o ya doblar a duelo,

la raíz del árbol que nos atrapa

o la página entera subrayada.

 

Muy cerca de las manzanas de antaño,

una espiral de alambre oxidada

merodea entre cenizas, nos saca

de la cama y nos pone de puntillas

a sostener la luna. Se no parpadea.

 

Puede llamarse Auxilio Lacouture

encerrada en un remoto wáter

con altísima ventana; o Burgos

Vitoria o cualquier calle de la cadena

de datos que aún no ha estallado. Pero se,

de espaldas, se llama ángel espantado.

 

 

 

María Ángeles Maeso

¿Quién es se?

 

Huerga y Fierro Editores


jueves, 13 de abril de 2023

ESTA IRA DE MARÍA GARCÍA ZAMBRANO

 

 

 

 

Esta ira

 

 

 

Que aprendáis a llorar el día breve

que enfermen vuestras hijas

y no sepáis

el nombre exacto para el miedo

 

en la garganta se ahogue ese pitido

y arda la madera seca de la muerte

 

sólo un día

de atravesadas horas

y luces que se enciendan

rojísimas las luces

y sean bestias

escupiendo

sobre los mausoleos

 

sólo un día

tiriten de frío azuladas las mandíbulas

y nadie pronuncie

el verbo que calme

sus articulaciones

 

y todo sea balbuceo

de sabio que atesora

sus cuerpos con asepsia

cuando caigan las crías

en lo ignoto

y en esas horas                 aprendáis

el idioma absurdo de la muerte

 

sólo un día

 

 

 

María García Zambrano

Esta ira

 

Vaso Roto Poesía


miércoles, 12 de abril de 2023

UM SONHO DE PAZ UN POEMA DE JULIA WONG EN LA TERCERA GUERRA LUNAR

 

 

 

 

Um sonho de paz

 

 

Arranco mis sábanas recién lavadas de la cama

Y corro como una loca por la rúa Elías García.

 

Los portugueses que me ven

No se imaginan por qué una mujer desnuda corre

Con una sábana blanca sobre los hombros.

 

«Voy a quemarme en nombre de la paz».

Ich werde mich selbst Brennen

Ich werde mitten auf dem Platz Brennen.

 

Luego balbuceo un par de cosas en mal inglés

Y otras en pésimo portugués.

 

En este mundo que nos han dado.

No es Putin ni Zelensky

Nadie es bueno ni malo.

 

Nosotros los locos que dormimos entre suaves sábanas blancas

También somos parte de este armamentismo silencioso.

Con nuestros impuestos y nuestra moral de Netflix

Con nuestras bellas sábanas de Ikea

Y los créditos de Visa y Mastercard

Pagamos cada día una bala

Y una investigación en ingeniería atómica y nuclear.

 

¿Cómo guardan nueve países arsenales para destruirnos?

¿De dónde salió ese dinero?

 

Me ven correr desnuda con la sábana blanca

Y grito en inglés

I Will burn myself

I’m going to burn in the middle of the square.

 

Y lloro tanto que la sábana se ha mojado

Aunque no llueve y el agua chorrea

De la sábana hacia el río de Lisboa

Que es el Tejo, el río de mi amor.

 

Pero no, no es Putin ni es Zelensky

No es Pasha, el fotógrafo ucraniano que habla ruso

Ni Vasili, el ruso que habla ucraniano.

 

Somos todos los dueños de la falsa moral del planeta

De una territorialidad imposible hecha de un mapa innecesario

De cada arma que hemos financiado con nuestros miedos.

 

Nuestro oscuro respeto por la guerra

Esa idea darwinista que nunca pronunciamos.

 

Demasiados humanos en la tierra.

Que se mueran los otros

Quedaran los que puedan.

 

Comprar sábanas en Ikea y que puedan ver las noticias sin inmutarse

De la muerte de Pasha y Vasili por televisión.

 

Porque culpamos a Putin y Zelensky

Pero los que empachamos de pólvora a Rusia y a Ucrania

Fueron nuestras angustias por el espacio

Por tener flores de plástico y cadenas de supermercados.

 

Y ahora, cuando corro con la sábana blanca por las rúas

empedradas de Portugal

La gente no me ve

La gente no me escucha

Y aunque diga

vou a queimar no meio da praça

Todos han puesto sus ojos en los ecran dispuestos en los cafés.

 

Y esta guerra es solo el pedo de un arsenal empachado.

 

Cuando la verdad haga su magnífica digestión de

treinta años de armamentismo

Yo ya estaré quemada en medio de una plaza

sin ningún testigo.

 

Porque todos estarán mirando en la televisión

Cómo se quema su fidelidad a las fronteras y a los impuestos.

 

 

 

Julia Wong

La tercera guerra lunar

 

Ediciones Liliputienses


martes, 11 de abril de 2023

REDES UN POEMA DE ÁREA DE DESCANSO DE JUAN LEYVA


 

 

 

REDES

 

 

Ven a llorar a Facebook,

aquí todos te entendemos,

nos identificamos,

nos hacemos fotos,

nos pintamos de colores,

nos reímos con vídeos de gatos,

recordamos fallecimientos,

celebramos cumpleaños,

compartimos estados.

Es el mejor sitio para ocultarse.

 

Ven. Por un momento,

no serás ese que anda solo

que no tiene a quien besar

o coger de la mano,

no serás la mancha en la acera,

el cerco en la camisa de estreno,

esa película de sesión continua

proyectada en las paredes de salas de espera.

 

Esta es tu farmacia,

tu confesionario,

tu plaza del pueblo.

Este es tu taller,

venimos a repararnos.

 

Ven, te enciendo,

al levantarme es lo primero que hago,

comprobar si soy válido,

si se acuerdan de que existo,

si merezco la pena,

la mezcla de ingenio y buenos sentimientos,

una rotura reparada

el siete remendado en el tapiz del escritorio,

la ruina encalada,

el agujero tapado con cemento de folio blanco.

 

Ven aquí, es viernes, no te vayas

a esas montañas, a esas playas,

no tienen nada.

No vayas a pasear entre árboles,

a coger transportes y estropear el medio ambiente.

 

Este es tu medio,

siempre hay alguien haciendo guardia,

la compañía que no te cobra el traslado,

no vayas a conocer gente de carne y hueso,

son falsos, te fallarán tarde o temprano

y tú, tú tampoco serás una excepción.

Aquí, si no nos gustamos, nos bloqueamos, nos eliminamos,

podemos andar desnudos y merendar mientras hablamos,

podemos indignarnos, ser solidarios, navegar escribiendo

el cuaderno de bitácora de los capitanes sin barco.

 

Toma, aquí tienes un ratón y un teclado,

anda, llega a ochocientos amigos,

publica, eres escritor, poeta, entendido en algo,

salta de muro en muro,

habla en privado un rato,

abre tu corazón computerizado.

Ven. Aunque algunos solo finjan que les gustas,

hazte la ilusión de sentirte acompañado.

 

 

 

Juan Leyva

 Área de descanso Contadas excepciones

 

Zoográfico