domingo, 5 de julio de 2015

MANIOBRAS DE PREVENCIÓN


junio 2015 por Pablo Müller


«destierro atroz hacia el futuro»
Eddie J. Bermúdez

¿Has abierto alguna vez una alcantarilla?
¿conoces las maniobras de prevención
antes de levantar la tapa de una arqueta?
 el llanto se hace arma y resistimos desde él,
es la intemperie la que hace tregua a los sumideros,
batalla es palabra de uso restringido, como labrar
una vida.



martes, 30 de junio de 2015

MIRADA AGUA


Lápiz y polvo, junio 2015 por Pablo Müller


Desde la mirada agua el auxilio,
fría ira de cada día,
ocupado el espacio junto a la ventana,
en la cocina siempre, reglados los cajones,
pulcros los platos en las alacenas,
el sitio del orden y la patria,
y en medio el sueño cansado del final,
— el mantel planchado
— los tarros de mermelada alineados,
y la furia de la mente rota agarra los inventarios
y los recita satisfecho:
fría ira de cada día,
este es el lugar, resistir.




viernes, 26 de junio de 2015

RESPLANDOR


Gijón, junio de 2015 por Pablo Müller


«…el poema está hecho desde siempre.»
Álvaro Mutis

A Conchi

El poema es el tibio resplandor,
la mano en movimiento, despacio,
de la mujer que me llama a su lado.

La mujer con el vientre lleno
en su oscuro reflejo, invierno tal vez,
del hacedor de las palabras:
miradas que dialogan con las palomas

y llenan el poema.




lunes, 22 de junio de 2015

"que lo más nuestro - la emoción y el lenguaje - es una herencia"


Altube, en marzo de 2015 por Pablo Müller


«Restauro mis imágenes, yo soy mi propio falsificador»
H. Magnus Enzensberger


La niebla atraviesa ahora aquella mañana,
como si diera la mano al puente sobre el río sangre,
es un final de invierno, son las callejuelas al otro lado
de la guerra, tejas, sucio minarete desmochado

“que lo más nuestro — la emoción y el lenguaje —
es una herencia”,

junto al último fuego hay quien bendice
la maldad antes de cumplir los treinta
y a la niebla se le abren las puertas de la panadería,
salen a su aroma los cigarrillos de los combatientes,
en las manos grandes el calor de la hogaza se hace de trozos
que reparte a todas las mañanas.

Miro el pan en mi mano
y la niebla que lo rodea.



domingo, 14 de junio de 2015

TUMBAS TODA LA TARDE


Noche, noviembre, Pamplona, por Pablo Müller



«Tumbas toda la tarde»
Dionisio Cañas
A Iñaki Murgoitio

Tumbas toda la tarde, toda la noche,
¿cuántos años?
32 creo, pero parecen sesenta,
mala vida, tanto tarde, dolor, el cáncer,
hígado y  ahora de noche,
32 creo, pero parecen sesenta,
amigo viejo, viejo tiempo,
tumbas tarde todo cáncer, noche solo
32 creo, pero parecen sesenta,
daño, viejo amigo, la escalera al cielo,
por la madrugada, hollar el pico más alto,
romper esta noche antigua,
yo ginebra, tú heroína,
conducir al ánimo de la muerte,
y sobrevivir,
— como obligado, insensatos —
para llegar hasta ésta, hola,
32 creo, pero parecen sesenta,
tumbas toda la tarde, todo cáncer
y la rata soledad que nos muerde el intestino,
gracias, despertar.


lunes, 8 de junio de 2015

DESGARRADO


En Bilbao, uno de noviembre por Pablo Müller


«…pues todo
debe desgarrarse o ser desgarrado,»
H. Magnus Enzersberger


Pintar arduo el ruido del verano,
la playa abierta al viento del estrecho,
sobre los mercantes lentos que cruzan
los continentes: a un lado riqueza,
al otro las muertes antes de tiempo,
la distancia de nuestras altitudes,
uno que llega a la casa y la ensancha,
el otro que la ocupa desde el tiempo
la estrecha, el distinto ruido pintado
de idiomas y como llega el invierno,
y hace este frío en el polideportivo:
gritan los jóvenes a la carrera,
así al menos calentamos el miedo.



jueves, 4 de junio de 2015

LOS LIMONES DEL INVIERNO


Lecturas, marzo 2015, por Pablo Müller

«Los pájaros de las hojas
Entre las cenizas vuelan,
En el cielo color azafrán.»
Charles Simic


Los limones que salen del invierno,
agarrados a las ramas del árbol y de la lluvia,
la canción del idioma antiguo
en la voz nueva del niño que prepara su palabra
para salir del invierno,
el libro en el regazo respirando al mismo
mismo compás que los pulmones
esperando este invierno,
aquí al final escribo, todos,
todos los finales del invierno.





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