VII
En la hora impar
el peso vuelve: la réplica
sísmica, tectónica
inevitable de la razón
postergada.
Somos
exactamente eso:
Algoritmos,
redes neuronales
que limitan la temperatura,
el impacto del roce del viento
entre los olivos.
Mientras, sigue corriendo el tiempo.
Las luces encendidas
no esperan aún a nadie
para apagarse.
Y se escribe el silencio,
se atiborra de frases
para descubrir
que sólo se puede anegar
el reflejo,
su brillo en los charcos.
La noche persiste, despega
sistemáticamente
las intuiciones
y las echa a volar bajo…
Se vuelven sombras, maneras
inusuales de matar el tiempo.
Es importante que la línea
que sigamos
sea la más pequeña,
una acumulación
con x indefinidas
para dar forma a la incógnita.
No importa el contenido.
Conocemos la respuesta
pero aún llueve, aún somos
incapaces de pronunciar
Indecisos
Deseando
construir el invierno.
Silvia Terrón
Un fulgor habitado
Ediciones Liliputienses
