martes, 31 de diciembre de 2019

BITÁCORA DE FIN DE AÑO FELIZ FEROZ 2020




El sonido del agua
dice lo que pienso.

Chuang Tzu, recogido por Alan Watts, citado por T. S. Norio  “De la Poesía”


Hace 130 millones de años, en el período cretácico inferior del mesozoico, esta tierra se encontraba bajo un mar cálido, con aguas tranquilas y poco profundas.

En el Memorial de Caen, a la salida informan que durante esa guerra, la segunda grande del siglo del dolor, habían muerto entre 55 y 60 millones de personas.

Si pusiéramos la vida de todas ellas una detrás de la otra, y pudiéramos volver atrás, tan solo serían dos años y dos meses de vida más para cada muerta, para cada muerto, y poder ver el mar caliente, el agua tranquila y el fondo marino cercano del cretácico inferior.

En ese fondo vivían las toucasias. Al morir sus conchas de carbonato cálcico quedaban en el fondo del mar, como los huesitos que amontonaban los interahamwe hutu, los guardas nazis de los campos de exterminio tras desmembrar los cadáveres de sus asesinados, los cuerpos sin vida de los prisioneros republicanos de Badajoz, en la esquina de la plaza de toros, bajo el sol de agosto de 1936.

De esta manera se formaron las llamadas calizas de toucasia. Luego sobre ellas llegaron la arena y el barro desde las orillas que ya no existen y alguien dijo que eso eran rocas sedimentarias, como areniscas, como margas.

En aquel mar calido las partículas de hierro disueltas en forma de sales comenzaron a circular por las grietas que se producían en esos estratos y reaccionaron con el carbonato cálcico de la caliza. Así llegó el primer mineral de hierro: el carbonato férrico o siderita. Un hierro sumergido como las espadas de los cuentos, como los barcos hundidos por los torpedos de la noche y el odio.

Hace 50 millones de años, un año por cada muerto de la segunda guerra, el mar salió a la tierra, en lo alguien llamó la primera fase de la orogenia alpina. Y así quedaron a la vista la montaña de hierro de Plinio el viejo.

Con la lluvia y el viento el carbonato de hierro se hizo óxido (hematites) e hidróxido (limonita), más ricos de metal que la siderita que los había formado. El hierro bueno estaba cerca del suelo de la montaña. Ahora solo había que buscar a las personas que lo sacaran. Hubo que esperar millones de años.

Hace ciento sesenta años llegaron hombres bien vestidos y bien alimentados. Cambiaron las leyes y con el hambre trajeron a los hombres y a las mujeres, con sus niñas y sus niños, llenaron los montes de agujeros y barracones. Alfred Nobel llegó para poner su fábrica de dinamita y luego edificaron una iglesia para sus funerales y un hospital para los heridos de las explosiones.

En menos de cien años vaciaron el hierro de la montaña. Aquí las tarifas del puerto de donde salía el mineral para Inglaterra, por donde llegaba el bacalao de los noruegos.

Feliz feroz 2020


miércoles, 4 de diciembre de 2019

VOCES DEL EXTREMO BILBAO MUTURREKO AHOTSAK



¡SEMBRAD POESÍA!

Compañeras y compañeros: os invitamos a participar los días 6, 7 y 8 de diciembre, en estas jornadas de Voces del Extremo Bilbao y dirigir nuestra mirada y nuestro pensamiento desde la poesía y la conciencia, hacia las Tierras Vaciadas.









lunes, 25 de noviembre de 2019

PRESENTACIÓN DE AMULETO & DENMARK STREET DE JOSÉ BLANCO


José Blanco nos trae para compartir dos libros nuevos: Denmark Street, (Poesía Garum) y Amuleto (Ediciones de Baile del Sol) que por los azares editoriales han llegado al mismo tiempo. José Blanco con estos títulos consolida una obra sólida y personal que comenzó en 1992 y cuenta con nueve obras publicadas. José Blanco es de Barakaldo, es poeta y artista multidisciplinar. Os esperamos en Louise Michel Liburuak, este territorio liberado a la palabra crítica, para conocernos mejor en la poesía amiga.

domingo, 24 de noviembre de 2019

UN POEMA Y UN FRAGMENTO DE AMULETO DE JOSÉ BLANCO




NOTA A PIE DE PÁGINA PARA AMULETO


My soul is painted like the wings of butterflies
Fairytales of yesterday will grow but never die
I can fly - my friends
Queen


El alma pintada como alas de mariposa
cantaba tener Freddie Mercury.
Ponderaba los cuentos de hadas imperecederos
por sentirse volar, sí, queridos.

Yo soy un poeta solitario
ajeno a camarillas, monsergas y centones,
que hube de aprender a volar por mi cuenta.
Decidme, ¿existe acaso otra manera de salir de aquí?
¿Alguien me recibe en la torre de control del Parnaso
o lo que llamamos nave es una bodega
atestada de simuladores?

Tengo razones para creer
que las únicas acrobacias admitidas
son los volatines personales.
Nadie admira el rizo del vecino,
porque nadie sabe qué es un rizo
ni acaso que exista espacio
que no haya sido acotado por espónsores.

Shhh… Pero bajemos la voz.
La dreissena polymorpha o mejillón cebra
es una de las especies invasoras más nocivas.
Produce graves trastornos de equilibrio
por la usurpación y desplazamiento
de especies sin duda más merecedoras,
provocando el empobrecimiento del ecosistema.

Tengo razones para creer
que nuestros nombres no serán recordados,
sino los de aquellos que cacarean,
gorjean, torpedean, manosean,
cacharrean, pedorrean, mangonean,
falsean, estropean, ningunean
y capitanean los menoscabos.

Cuando has acumulado fes de erratas,
cuando has acumulado sanciones,
cuando has acumulado pluscuamperfectos,
cuando has acumulado escisiones,
cuando has acumulado chatarra
que ya no espera respuesta,
la única invasión y rémora es la de la parca, sí, queridas.

Yo soy un poeta silencioso
que sueña con ser llevado en volandas
dentro una blanda nube de mariposas
en su vuelo de papeles rotos.
Tengo razones para creer,
fundadas razones para creer
que el espectáculo debe continuar.




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ANIVERSARIO (Fragmento)

Empieza a ser ya tarde para todo.
Al final sólo medran los gusanos.
Procura desertar de esta deriva
a la idiotez.

Despídete de añejas servidumbres
orladas con mordazas y renuencias,
ni a tu verso en honor a la verdad
lo devalúes.

Hasta perplejo, atónito, espantado
de este mundo basado en la impostura,
donde el daño infligido a los incautos
siempre es real.

La poesía –permite que te diga–
es un error, un fallo del sistema,
quiebra desarticuladora en este
baile de máscaras.

Han convertido el paraíso en gueto
y los medios de confusión masiva
aportan distracción a los rehenes.
Tú sientes asco.

Porque el asco te salva. Sólo el asco
disuade de la degeneración.
Si el asco nos absuelve, deglutir
nos avasalla.

Ante ambiguos prestidigitadores
y charlatanes de eufemismo impúdico,
delegados del diablo a comisión,
¡tú sientes asco!

Ante lotófagos anestesiados
que confunden exhibición con ser-
viles del pseudorégimen catódico,
¡tú sientes asco!

Ante santos nimbados con dïodos,
limosneros de pago con tarjeta,
magos espurios de la redención,
¡tú sientes asco!

Ante el destacamento infantiloide
al que hay que mantener entretenido
en guerras que reajustan el PIB,
¡tú sientes asco!

Ante mangantes ciudadanicidas,
expertos en los tipos de interés
y la oscura abstracción de los mercados,
¡tú sientes asco!

Tú sientes asco, sientes repugnancia
de todas esa babas epidémicas.
Y, sin embargo, eso no va a librarte
del desamparo.

La poesía –permite que te diga–,
si sirve para algo, es para alzarse
en defensa de todos nuestros sueños
desvencijados.




José Blanco
Amuleto

Ediciones de Baile del sol

sábado, 23 de noviembre de 2019

TRES POEMAS DE DENMARK STREET DE JOSÉ BLANCO






BRANDO EN TAHITÍ

Marlon Brando en Tahití.
Leonard Cohen en Hydra.
Vinicius y Jobim
se empalmaban al sol en Ipanema.

Tusitala amó Samoa.
Joseph Brodsky, Venecia,
donde no se veía capaz
de morir por causas naturales.

La dudosa virtud de los poetas:
cumplir la plenitud de los contrarios.

Para perderme donde ser feliz,
navegaré contigo el atolón esmeralda
de uno treinta y cinco por uno noventa
orientado al poniente,
los domingos que tu hijo
tiene cursillo de vela.



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POESÍA DE CAMPAÑA

Yo digo que la bruma del spleen
no es poesía, tampoco la rutina
que todo empapa con olor a orín
de gato, a sudor y parafina.

Se frustra cuando amaga el corazón.
El micro abierto de la noche amputa
el tallo de cicuta a razón
de un poema por cada hijo de puta.

La poesía también entra en campaña,
aunque no abra el telediario.
Yo exijo desmontar la gran patraña:
robar, mentir, cazar al adversario.

El micro de la noche sigue abierto,
las barrillas rodando en el desierto.



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AMULETO

Mi única premisa era amar
como quien inaugura el alfabeto.
De signos que se encuentran surge el mar,
la calcificación del amuleto.

Como actor que se orienta en la escena
por el crujir preciso de una tabla,
convidado de piedra en esta cena,
defendí mi papel.

También nuestras palabras forman eco
en el rumor creciente de los huesos,
el tono que promedian es enteco,
si versos salen, no saldrán ilesos.

De signos que se encuentran surge el día,
así la noche y la melancolía.



José Blanco
Denmark Street

Poesía Garum

martes, 19 de noviembre de 2019

IBON ZUBIELA MARTÍN PRESENTA INVENTARIO DE LA PIEL- AZALEN BILDUMA


Dice Sonia San Román que «este libro de letras rojas y negras nos trae recuerdos literarios y revolucionarios, nos lleva de la mano por dos lenguajes que el poeta conoce bien y que intercala para que al final quede, tras la lectura, el habla verdadera: la poética». Y es que Ibon Zubiela es un poeta tan de verdad que no se esconde tras el lenguaje ni los artificios.
La editorial crítica La Vorágine se enorgullece de presentar este nuevo título de su línea ‘poemas (in)surgentes’. Se trata de Inventario de la piel / Azalen bilduma, el segundo libro bilingüe de nuestra editorial (después de Pólvora, de Carlos Da Aira). Nos acompañará Ibon Zubiela y seguro que sus poemas invocarán a otros amigos, a muchas voces que desde abajo y desde afuera reclaman su dignidad.

(…) pienso despacio y aprieto los dientes
para escribir del silencio
reconstruir los cristales rotos
y palpitar el porvenir
para conspirar realidad y fantasía
brindar con la amistad
el resumen del horizonte
el inventario de la piel
de lo que fuimos y seremos
para ser lo que soy
sin vender mi alma
ni cambiar de trinchera (…)



domingo, 17 de noviembre de 2019

PRESENTACIÓN DE PAN Y HIERRO EN POESÍA DEL ABISMO LUNES POÉTICOS DEL K2


Este lunes, 18 de noviembre, a las 7, con mis amigxs de Poesía del Abismo presento Pan y hierro, un libro nuevo sobre la memoria silenciada de las mujeres, una conversación antigua que quedó por tenerse y que en la poesía es posible. Nos acompañamos. En el K2, somera, 10, Bilbo.

jueves, 14 de noviembre de 2019

TU BOCA UN POEMA DE ELENA FERNÁNDEZ TREVIÑO




Mas el amor ¿acaso la imagen que el amor crea es la verdadera? ¿Acaso hay imagen verdadera, adecuada a la persona? No es la persona eso intangible, indestructible... mientras que toda imagen puede ser destruida y es por esencia transitoria (…).
María Zambrano, Delirio y Destino



TU BOCA



Si busco este poema
y no encuentro ni el texto
ni el pretexto
me quito los zapatos
y paseo descalza por la letra.
Me asomo a sus abismos
ardiendo en el fuego
desnudo de silencios...
Entonces entiendo
que busco las palabras evidentes
ansío la ahoridad absoluta
ahuyento la despertencia
lo que vibra después del sonido
la huella del no-paso
la noestancia intemperie
en un papel desierto.
La nada muda
que es de nadie.
Y con la muerte
en la punta de la lengua
la sombra del poema
señala su misterio
en la belleza exacta
palpitante poesía
que derrama los versos
en toda la saliva
de recordar
tu boca.



Elena Fernández Treviño
Sexilio voluntario

Lastura


miércoles, 13 de noviembre de 2019

MEMORIAL DEL PROVOCADOR DE SUEÑOS UN POEMA DE JUAN MANUEL ROCA




Memorial del provocador de sueños



La poesía es un sueño provocado,
un potro escondido en un bosque de niebla,
el niño que azota el agua con una serpiente muerta,
las terrazas de agua por donde viajan los salmones al desove,
un barco cargado de palabras
saqueado por monjes y escribanos,
una muchacha que toca el arpa de la lluvia,
la cava de tu voz untada de apio o de canela.
La poesía es un sueño provocado,
un ruido de pasos en las catedrales de la noche,
una mujer del desierto que inicia su danza
para espantar a los chacales,
un ganso perseguido por los perdigones del granizo.
La poesía es un sueño provocado,
un fantasma que cruza las fronteras como pedro por su casa
un gato, ese anarquista de los tejados
que duerme en un sillón su profundo nirvana,
la primera noche del hombre salido de la cárcel,
un hombre que se niega a ir a su propio funeral.
La poesía es un sueño provocado,
alguien que regresa de las provincias del silencio.



Juan Manuel Roca
Temporada de estatuas y Biblia de pobres

editorial praxis