DIEZ CANTARES DE DESLENGUA DE CARMEN CAMACHO

 

 

 

 

 

LXXXIII

 

VIUDO, HUÉRFANO Y…

 

…por lo que duele,

quien pierde a un hijo

ni nombre tiene.

 

 

LXXXIV

 

En la estación

esperan el último tren

dos viejitos al sol.

 

 

LXXXV

 

—Sepulturero,

¿quién fue a tu entierro?

—Todos mis muertos.

 

 

LXXXVI

 

Quiebra la escarcha

el fuego de la tierra.

Hebra de azafrán.

 

 

LXXXVII

 

Que no lo entienda la gente:

la esperanza es lo primero

que al entenderse se pierde.

 

 

LXXXVIII

 

SENTENCIA

 

Esta vida no es justa.

Condená estoy a muerte

por mi buena conducta.

 

 

LXXXIX

 

Ay, torpe amante,

conseguirás si caigo

que me levante.

 

 

XC

 

Cuánta casa,

dentro de mi casa,

tan en casa,

 

cuando yo llego siendo calle.

 

 

XCI

 

I CHING

 

En la madriguera,

el oscuro invierno

de la primavera,

 

 

XCII

 

Semillitas tiraba

pa no perderme,

se las llevó una alondra,

con tanta suerte

y tan buen tino

que sembró por los aires

nuevos caminos.

 

 

 

Carmen Camacho

Deslengua

 

Libros de la herida

MINIMÁS DE CARMEN CAMACHO

Mi madre confunde el libro de familia con el libro de reclamaciones.

— — —

A los que van con la frente muy alta, las neuronas se les apelmazan en la nuca.

— — —

Toda poeta anarquista ha sentido alguna vez irresistibles ganas de escribir un poema teológico.

— — —

Contra el miedo, escribo. Es mi única manera de decir(me) las cosas a la cara.

— — —

Es la noche la que me ha elegido a mí.

— — —

Tengo unas ganas preciosas de llorar.

— — —

Intento descifrar el significado de las calles y sus moradores.

— — —

Dame pan y dime hermana.

Carmen Camacho

Minimás

Ediciones de Baile del Sol

CITROËN MÉHARI UN POEMA DE CARMEN CAMACHO

CITROËN MÉHARI

"Llévame oh llévame a la perdición

en mobilette mi amor."

Anibal Núñez

Haberme dicho, amor, en tus cartas

cibernéticas, que el descapotable

ese del que me hablabas

y me jurabas —qué cara tienes—

aparcar en mi puerta, las vecinas

pendientes, yo arreglada,

haberme dicho, leche, que ese coche

era como eres tú, un amasijo

de risas/ una cosa por revisar

sin puertas, sin cadenas, sin ventanas,

sin luces, ¿y el techo?

—contigo siempre llego a La Encomienda

con la atmósfera por montera—.

Si yo hubiera sabido antes esto,

(quién iba a imaginar)

que una tartana, tú la llamas Mehari,

sin tilde, así: Mehari,

era tu descapotable tan famoso,

y que ahora me sonríes, las manos

al volante, las chanclas sobre el freno,

que me maten si no salgo corriendo

a buscarte y a darnos a la vida

al vuelo, a ras, al Duero.

Tocata y fuga a dos caballos. Esta

es la hora de darnos jaque, pronto.

Haberme dicho, amor, que tú eras esto.

Hubiera cabalgado antes.

Carmen Camacho – Arrojada

Ilustraciones de Blanca Orozco

Cangrejo Pistolero Ediciones

BUENAS PRÁCTICAS EN ABU GHRAIB UN POEMA DE CARMEN CAMACHO

BUENAS PRÁCTICAS EN ABU GHRAIB

No golpees directamente

a la víctima que cae en tu mano:

quebranta el éter que le es propio

Procura hacerlo con la delicadeza

que distingue al nerón

del marine que se mea sobre los muertos

Siembra un pez

abrasa el cielo

envasa el pájaro al vacío

inunda de gas una placenta

cuelga las venas al viento

y que sea el viento

quien las haga sonar

Campo de fuerza – Carmen Camacho

Editorial Delirio