CIGARRO
Apuras
tu vida
calada
tras calada.
Mañana
serás ceniza.
EN EL COCHE
La
noche avanza
sobre
la carretera.
Atrás
queda el pasado.
VIENTO
Escucho
sus lamentos
entre
los pinos verdes.
Tiene
el corazón roto.
COMPAÑÍA
Otra
madrugada
abrazando
los recuerdos.
Soledad
acompañada.
ASESINATO
El
viento empuña
el
cuchillo del frío.
Grita
el silencio.
Esteban
Maldonado
Las
sombras de la vigilia
Kristal
Editorial
nada
es más bello que el silencio
Si las paredes hablaran, ¿quién nos
asegura que no mentirían como nosotros?
oro
parece, ruido no es
Entre el ruido y la velocidad de los
últimos días del verano, una hoja me llama por mi nombre. Y todo se calma, y
todo vuelve a ser callado y lento
sospecha
Algunas mañanas tengo la sospecha de que
el sentido de la vida consiste en intentar traducir una sola palabra al idioma
de la luz.
poesía
El margen que eliminan los necios de
cualquier historia.
mente
colmena
Olvidarse de uno. Dejar de ser ruido.
la
noche también es esa cosa con plumas
Lejos de casa y la sensación de tener
los dedos manchados de tinta, como si acabara de estrangular al último mirlo.
tres
estrellas
¿Quién nos convenció de que somos
viajeros? ¿Y para qué?
casi
una despedido
Dijiste niebla, y la ciudad se detuvo.
Isabel
Bono
Caballos
que cantan
La isla
de Siltolá
Aforismos
Sé
que surjo insoportable amando el tráfico,
sirenas,
montones
de gente atascando las aceras
que
adelanto a saltos desde el bordillo hacia
el
asfalto en un campo
a
través suicida,
actuando
como si en el paraíso en cualquier
nesga
de tierra.
Las
únicas estancias balnearias que conozco
son los
hospitales de la ciudad;
los
enfermeros, reencarnaciones de maternidad
—soy su
buena hija que,
febril,
a la casa vuelve y alegremente despiden
una vez
curada.
La
sonrisa demencial que paseo es soslayada.
Me
sustrae crédito
supongo
que por ser envidiable.
Y que
la envidia es odio,
amor
necrosado,
petróleo
ahogando todos los mares,
algo
que sólo me es dado aceptar
y no
comprender.
Sei
que surjo insuportável amando o tránsito,
sirenes
magotes
de gente atrabancando os passeios
que
ultrapasso em saltos do lancil para o
asfalto
num corta-mato suicida,
agindo
como se no paraíso em qualquer
nesga
de campo.
As
únicas estâncias balneares que conheço
são os
hospitais da cidade;
os enfermeiros,
reencarnações da maternidade
—sou a
sua boa filha que,
febril,
à casa torna e alegremente despedem
quando
curada.
O
sorriso demencial que passeio é soslaiado,
subtrai-me
crédito
suponho
que por ser invejável.
E que a
inveja é ódio,
amor necrosado,
petróleo
a sufucar todos os mares,
algo
que só me é dado aceitar
e não
compreender.
Catarina
Santiago Costa
Taxidermia
La
traducción ha corrido a cargo de Leonor López de Carrión
Ediciones
Liliputienses
Publicando
estos
cuadernos de rápidos esbozos
porque
el tiempo para hablar se nos acaba
el
tiempo para luchar se nos acaba
mientras
el tiempo de amar
no
acaba nunca
(Nos
damos
mucho
calor unos a otros
para
hacer frente al helado espanto
de este
tiempo abrasador que viene)
La
desesperación
es una
forma de certidumbre
y el
futuro es incierto
—advierte
con razón Rebecca Solnit
En la primera página se pide perdón
En la
segunda, perdón
Tenga
este libro cien o doscientas páginas
en cada
una de ellas
se pide
perdón
perdón
perdón
Cada año
la
magamáquina industrial quema
entre
uno y dos millones de años
de
antigua luz solar
y así
destruimos y nos autodestruimos
Por eso
alguien
ha propuesto llamar a nuestra época
ya no Atropoceno
sino
Catatrozoico
Imagina
una
motosierra funcionando
con
biocumbustible
Un
árbol proporciona la energía
para
talar mil árboles
¿Lo visualizas?
Bien: ya sabes
buena
parte de lo necesario
para
entender nuestro mundo
Pedir perdón a este pino, a aquel otro
Perdón
al señor corzo
Perdón
por ir demasiado deprisa
demasiado
voraces
demasiado
sedientos
arrasándolo
todo
Fundar el mundo
con
delicadeza
Fundar
el mundo
como si
tal cosa
Fundar
el mundo donde puedan vivir
todos
los animales
Fundar
el mundo enhebrando
lo
visible y lo invisible
Fundar
el mundo
como
una flor de pasadizos
Fundar
el mundo
contigo
Jorge Riechmann
Z
Huerga y Fierro editores
Se agolpan
ante los muros
del imperio se
hacinan
sobre un
campo de minas en
cada paso hacia
el
interior de
un naufragio, hacia
el interior de un
lenguaje
donde los siglos revelan sus losas, sus glosas.
Se afirman
las palabras como
lo hacen los
monolitos, apelan
a su propio
peso más allá
de la
extinción. Y
ahí el lenguaje
la talla invisible
sobre
las tierras
y el modo en que
las nombramos. Ahí el
lenguaje como
el insecto fosilizado en la resina, listo
para ser
observado transmutado en
objeto
decorativo.
El lenguaje que se renueva en cada
boca,
en cada
lengua que predice un siglo, rebontándo(se)
del
paladar a la glotis a la punta exacta de los molares
inferiores y
superiores,
superponiendo(se) en
muñecas rusas
de resonancia. Hay
fiereza en
este lenguaje. Hay
fiereza y garra sobre
el dolor de
la ejecución
de los nombres
que fueron ejecuciones
humanas, cada
palabra que dice
asesinato, cada
palabra que
dice genocidio, cada
palabra que dice
holocausto: los
nombres que existen
porque el
hecho existe. Como
dice permisividad del
naufragio, como
dice crímenes de
lesa humanidad,
como dice
no cuenta usted
con los papeles
requeridos, como
dice no se permite
jugar al balón,
como dice
permiso de residencia,
como dice una
mujer muere
a manos de
su marido, como
dice este
documento debe
ser debidamente compulsado,
como dice
este es el
lenguaje de la
distancia donde
las personas
de cuencas vacías
carecen de ojos y por
lo tanto
no pueden verse.
No atisban que
tienen
hombros, que
tras sus hombros
tienen espaldas, que
en las
espaldas hay un
lunar, que ese
lunar fue
acariciado por
un amante, que
ese amante aguarda
un regreso
en algún rincón
del mundo, que
ese
rincón del
mundo es este
preciso momento está
siendo
bombardeado.
La crueldad
de la naturaleza
es la crueldad
del
lenguaje / la
crueldad del lenguaje
humano excede
con creces l a crueldad de la naturaleza / el
lenguaje
se
excede a sí mismo
en hasta dónde puede alcanzar
/ hasta
dónde puede alcanzar
la crueldad de
la
naturaleza / no
lo sabemos, es lo cierto / si el hombre
es
parte y forma parte de esa misma naturaleza
/ no
podemos entender
al hombre separado
de ella / la
crueldad
de la naturaleza es la crueldad
del hombre
que se
agolpa ante los muros del imperio
/ hacinado
sin espacio para
mirarse a las cuencas de los ojos
/
sobre el
silencio escarpado / de
un viejo campo de
minas /
situado sobre las
ruinas de una
ciudad
perdida
/ levantada sobre el magma y la
piedra negra
de una
tierra volcánica /
más inmemorial aún / que
la
articulación del propio lenguaje
Mónica
Caldeiro
Latitud
sur
Varasek
Ediciones
Las
mujeres de esta familia enviudamos rápido. Los hombres se nos consumen como
cirios de las iglesias, al poco tiempo de casarnos todo lo que queda de ellos
es un cerco en la sábana que no se quita aunque te dejes las manos restregando.
Mi madre decía que la casa los seca por dentro hasta que se muere. Lo sabían
bien, cuando quitamos un ladrillo para ver a mi padre estaba seco como el
esparto. Yo debía de tener unos ocho años, había llegado a casa rabiando porque
la más chica de la Matilde me había dicho que a mi padre no le habían matado en
la guerra, que se había ido con una de sus fulanas. Y a ti qué te importa lo
que diga esa meapilas, dijo mi madre, a ver si se cree que no sabemos a cuántos
se han llevado de paseo por culpa de su familia de chivatos.
Layla
Martínez
Carcoma
Editorial
Amor de Madre