jueves, 21 de mayo de 2020

EL ENFERMERO WHITMAN UN POEMA DE SHARON OLDS




EL ENFERMERO WHITMAN



Te paseas entre catres de soldados
como yo entre mis muertos,
sus blancos cuerpos tendidos en filas.

Lavas la frente, el labio, la polla,
igual que yo toco a mi padre, como si el lenguaje
fuese una forma de vida.

Escribes sus cartas a la familia, yo escribo al dictado
de sus firmes labios de sueño, de este chicho
al que quiero como tú quieres a tus chicos.

Se mueren y tú aún los sientes. El tiempo
se torna molesto para el amor,
para los cuerpos masculinos en camas.

Nos inclinamos sobre ellos, Walt, recibiendo su suave
aliento en el rostro, enjugando sus abombadas frentes,
acariciando los negros cabellos de los Unionistas.

Nos inclinamos, nuestros puntiagudos pechos
pesados como plomadas de fresco semen:
concebimos, Walt, con los hombres que amamos, así, ahora,
traemos sus frutos.



Sharon Olds
Satán dice

Traducción y prólogo Rosa Lentini y Ricardo Cano Gaviria
Igitur

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