miércoles, 14 de junio de 2017

UN FRAGMENTO DE ELEGÍA EN PORTBOU DE ANTONIO CRESPO MASSIEU





VII

EN ESTE TERCO SUBURBIO
DE LA ESPERANZA
(fragmento)


Y este hombre que avanza en la multitud
ha pisado idénticos cascotes, las mismas huellas
de lo irreparable y ahora asciende solo entre muchos
(una soledad tan honda como ausencia de tiempo,
súbita evaporación del pasado y futuro) para que se cumpla
lo ya escrito en el libro de la vida: solitario
él va subiendo a los montes del protodolor
y sus pasos no se oyen siquiera desde el mudo destino.*
Es tanto el cansancio, la pesadumbre, el ajeno envilecimiento
tan trabajoso el camino, tan angosta la jornada del desamparo,
tan inútil la palabra, los pesados pasos de un futuro inexistente.
Y no hay en ese dolor, en esa multiplicación
de desgracias, en la caravana de los desvalidos, los justos,
los inocentes, en ese tropel de pueblo hermanado
en la dignidad de un fracaso sin fronteras, en este
caminar despacio, sin fuerzas, hacia el desastre
o la aniquilación, no hay siquiera espacio para reparar
en lo perdido pues aquí (en este embarrado descenso)
todo es pérdida, clausurada nostalgia, olvido de lo que no sea
permanecer, arrastrarse, traspasar frontera
y ser bulto en la noche, un bulto entre los bultos,
temblor de madre y hermano, un viejo que espera
sentado entre raíles, más allá de la vida vivida,
más acá del sueño, de descansar al fin, un viejo
que nada espera, cuando cae la noche y el frío y el estupor.


Antonio Crespo Massieu
Elegía en Portbou
Bartleby Editores

* la cursiva son versos de Rainer María Rilke






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