LANZAR COSAS
al siglo
restos
de vida
o formas
erróneas de lenguaje
sacudirse delirios
como escamas
sin origen
y volver
al principio
no tiene manos
el daño
ni voz
la herida
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LA TERRAZA DEL BAR
al pie del bloque verde
junto al portal
ropa tendida
ladrillo visto
sillas de plástico
la paciencia
de una sombrilla
abrasada
por el sol
ciego
un gato se desliza
visto
y no visto
una sombra
líquida
en busca de sombra
al final del verano
el ácido sabor
de la tarde
el rumor de la autovía
cercana
quién pudiera
ahogar
el tiempo
romper su cuello
quedarse ahí
bebiendo
eternamente
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AL FINAL DE LA CALLE
en el bar new york
cerca del puerto
compraba gusana
con mi padre
antes del amanecer
íbamos a pescar
la dueña
entre borrachos
y putas
sonreía
hurgaba metiendo las manos
en una caja de cartón
y nos vendía la gusana
envuelta
en papel de periódico
no es más que eso
un recuerdo
este recuerdo
las manos
de arena gris
pegajosa
turbia
y el sonido del motor
de la nevera
el cuerpo
lento
que se estira
y se contrae
antes de morir
estar es todo
Alberto Santamaría
De las cosas pálidas
La Bella Varsovia
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