SÍ, SORPRESA
Sí
estas
demasiado ocupado
en la
creación
de ángeles
imbéciles
*
parece
que
todo sucede bajo el hielo
de
ciudades detenidas
paralizadas
*
así la vida
*
la
cabeza es una celda abierta
para la
sorpresa.
david
efe
Manifiesto
contra actual
1ER PREMIO POETODOS DE POESÍA
Zoográfico
Sueño
La
realidad desintegrándose solo dentro de la luz desnuda del mediodía. Todos los
fresnos son blancos huesos. Dando la espalda a la ventana transparente ella no
sabe explicar. Solamente su anillo repite sus reflejos varias veces. Una
espléndida vidriera. El tiempo vanidoso. Elegirán una calle bulliciosa al
desviarse de la casa. Una hoja oscura y sudorosa. Sobre ella el viento está
paralizado y no puede moverse. Rechazando la ilusión de las tinieblas, me
entero. La gente es infiel. Fuera el aire salado eleva el alma.
―――――――――――
Día en el que suenan las
campanadas
Todo el
día
escucho
las hojas caídas gemir tras ser pisadas
como si
fuera así la tarde de la vida
anuncia
la hora que ya se ha ido
como
cuando las campanadas
trozo a
trozo
raspan
la carne de los árboles
porque
ahí ya no existe el tiempo
Chika
Sagawa
Insectos
Traducción
Tamiko Nakamura
Ediciones
Torremozas
BACANTE
«¡Haz que sigan girando las canciones!
Un, dos, tres. Un, dos, tres. Sigue bailando»
Katy Parra
Comienzo
a levitar
al
reconocer los primeros acordes.
El
estribillo me sopla en la cara y
mi
cuerpo vuela,
se
funde con la música,
se
deslumbra en la inmensidad,
como el
diente de león
madurado
al sol
que
concede
su
último baile
al
viento.
Alicia
Párraga
Kairós
Prólogo
de María Marín
Boria
ediciones
LA CASA EN TORNO
Sé que
lleva en el bolsillo las llaves. Cuando nos conocimos
estaba
aprendiendo a escribir con la mano izquierda y era
diestro.
Él es
el penúltimo hijo. Constituye de todas las mentiras
la más
grande.
Empiezo
a ver cosas que se repiten. No puedo evitar
emocionarme.
Este
capítulo está dedicado a todas esas zonas que el aire
espiratorio
atraviesa.
La
humanización de la casa es bastante frecuente en niños muy sensibles.
Podría
dudarse de una palabra que aparece en la superficie
y
flota.
Una
palabra gorda que todo el mundo tiene ante los ojos
y es
incapaz
de
nada.
No
somos tantos para comer hoy,
En la
tierra blanca los niños toman su significado de las
cigüeñas.
Las
cigüeñas son las responsables de esta naturaleza
estrellada.
Las
familias no son redondas, se basan en un sistema de
castigo
y recompensa.
¿Qué
sucedería si abrieras la puerta de ti hacia mí?
Puede
tratarse de un familiar que no fue reconocido
con
problemas de sueño y piel muy reactiva.
Es
evidente el protagonismo que doy a la herida del comedor
y a la
aluminosis.
Inmóvil
en relación con lo que es volátil al fuego.
La voz
rígida constituye un soporte para yo mataré y yo
resucitaré.
Todas
las personas tenemos lo que se llama comúnmente
la mala
respiración.
En
estados precarios el muñequito de cera se sacrifica a
simple
vista.
Como se
ha dicho más arriba:
¿existen
métodos para averiguar si una casa o un barreño
pueden
ayudarnos sin caer en el error de pedir ayuda?
A cada
casa le corresponden múltiples tentáculos,
pero a
mis padres les da igual.
Nunca
se dan besos.
Maite
Martí Vallejo
La vida
cotidiana arrasa Europa
Ril
Editores
PACIENTE
El
hospital vive al lado del teatro, comparten
una
plaza con una fuente, un carrito nocturno de panchos,
una
estatua de una Madonna volcánica con su bebé. Los acomodadores
sales a
fumar, los médicos se escapan a fumar, las camisas negras
y las
batas blancas se demoran y desaparecen en una nube acre.
La
plaza se llena.
Crisis,
estreno, pase lo que pase, los cuerpos se forman en
fila.
Algunas perlas y sacos. Algunos tuppers. Hombres que duermen
con
rigor en un banco de piedra, con el portafolios a un costado.
La
comida
forma
parte de sus actividades. Papas fritas de bolsa al lado de la
volatería,
sándwiches
de queso en bolsas para sándwich, Nescafé, tacos hasta
tarde.
Las vueltas que da la gente, la relación con sus propias
extremidades
ociosas.
La mayoría se amontona como gansos si están juntos.
Parejas
que esperan inquietas, el flash de una cámara, un llanto
irregular
desde
un auto estacionado. Las lamparitas de las marquesinas.
Miradas
al reloj
para
ver qué hora es. La luz límpida de la funeraria de enfrente.
Rosas
rojas en mano,
una
camilla recostada como un borracho contra una ambulancia.
Y
podría seguir. Porque esto sigue. Paso por esta escena casi todos
los
días
para
ver a alguien que amo. Trato de no llegar con las manos vacías,
y a
veces abre la puerta antes de que yo meta la llave.
Robin
Myers
Poquita
fe
Traducción
de Ezequiel Zaidenwerg
Prólogo
de Claudia González Caparrós
Kriller71
Ediciones
Me entrené para hacer cosas
que me
hacen mal
y el
día que me reí fuerte
me
mandaron a educarme
estuve
a punto de cortar un futuro hermoso
con el
filo de un capricho
traté
de olvidar mi humanidad
para
poder distinguir
el
cuerpo de lo importante
sentí
estallar mi equilibrio
como
liendre entre las uñas
perdí
el peso de las palabras
entre
lo jodido y lo absurdo,
le di
ventaja al sueño
más que
al carácter
pretendía
luchar por las leyes
y quebré
las propias
regalé
mi digestión al enemigo
entregué
mis intestinos a
secretos
transmitidos por saliva
me
enamoré más de lo que permitía mi hígado
me
alimenté de la cobardía lógica de los tiernos
y me
escapé por la lujuria
cuando
mi electro salió hermoso
ya me
había adaptado a la sociedad,
había
empezado a creer en la tensión
¿dónde
está la inseguridad?
no sé
si tener más miedo al estado
al
último desamor
o al
colorante de los jugos en sobre
¿qué es
la inseguridad?
¿la
policía
el
próximo enamoramiento
o yo?
Cuando
los perros me muestran la panza
me
hacen dudar
qué es
ser buena no sé
creo
que no quiero serlo
ya
pagué mucho
por
intentarlo.
Patricia
González López
Otro
caso de inseguridad
Ediciones
Liliputienses
Dios es
toda la vergüenza del hombre.
La
satisfacción mayor del deber cumplido es que ya no es deber.
El
mayor escándalo de la existencia de Dios es la justa existencia del Diablo.
La
Historia olvida al hombre para hablar de los hombres.
Al
futuro solo se le puede saciar con muertos.
La
gracia más católica se consigue a hostias.
El ocio
es un fin depravado con el que conseguir un hombre dócil.
Justo
donde se acaba el tiempo es donde alumbra la poesía.
Sonríele
al empedrado de tu calle cada mañana, pues te soporta y no se queja.
Los
ángeles caídos ya no tienen mal de altura.
Cuando
digo «nunca», no me gustaría que entendieses «jamás».
No es
lo mismo construir para la vida que construir para la eternidad. Quien
construye para la vida es un hombre bueno para la vida; quien construye para la
eternidad es un hombre terrible para cuanto le rodea.
La
ceniza es la verdad del fuego. Huye de la llama, amigo, que deslumbra y miente.
La
inspiración es tan extraordinaria porque está fuera de toda voluntad.
Los
ángeles desfilan al paso de la oca.
Luis
Felipe Comendador
No pasa
nada si a mí no me pasa nada
Editorial
Delirio
III
Días,
semanas, la arena de un desierto sin oírte.
Ni
titanio, ni acero, ni piedra, no hay nada
más
denso, más impenetrable que este muro
de
silencio,
de
silencio, de cóncavo silencio, de estambres
fecundados,
de zurcidos de espera, de cantos
inoculados
en las
venas, las nuestras, ahora en dique seco.
Espántame
esta muerte,
di
algo, aunque sea en sueños.
―――――――――――
Es curioso
entre
los efectos secundarios del virus
nadie habla
de la ciclotimia de las emociones
de
estas risas adolescentes que termina estallando como
supernovas
o de la
dentellada de pánico azul a que te me mueras.
―――――――――――
Tiene tiempo la sangre
de
tejer su red negruna
en el
tiempo de los sueños.
Pequeños
insectos inoculados avanzan
al hilo
de venas y noche
dibujan
racimos de enanas rojas visibles
al alba
bajo la dermis.
Mi
brazo izquierdo es una constelación
de nano
quejidos, jotas, íes, muy juntas
un
archipiélago que luego se desdibuja.
El día y
su oleaje circundan
la
insólita mirada
cuando
calla el mundo.
Creo
que es él, herido, el que
gana mi
piel, un faro, un bosque, un hálito…
advertencias
mirocondriales
bajo
mis uñas.
Me
araño, luego existo,
el
dolor necesario entre sueños
para
recordar que esta pesadilla
es.
―――――――――――
¿Ves este temblor? ¿ves
la cañada y los espinos?¿oyes
cómo se apodera de mi pecho?
Remueve
la leche, que hierva, no bebas agua del pozo
después de comer ciruelas.
De
niños explotábamos con la yema de los dedos la viruela
del calor en el asfalto.
Tina no
podía para de reír y se hizo pis encima del burro.
Por la
noche el mejor escondite era la cruz de piedra de la
iglesia.
La mica
del suelo infectando la herida.
Nadie
quiso comer el cabritillo, porque faltaba aquel con
el que jugábamos en el corral.
¿ves
este temblor?
Todo
aquel afuera, aquél compás de nidos, pozos y picaduras
le están marcando aquí dentro a la muerte.
Aurora
Vélez
Intramuros
précédé de Deux rives
Edición
bilingue
La
rumeur libre editions