¿Qué
soy?
Alas
blancas.
Imagino
el aire y mi piel es ala.
Imagino
el día y brilla la noche entre
largas
paredes.
¿No
es barco este aire?
¿No
es piel este ala?
¿No
es blanco el día que no puedo ver?
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Encerrado
entre muros el mar es una línea.
El
mar fue tan hermoso
como
un cadáver que se abate en el silencio
un
segundo tras la fiesta de la vida.
Ahora
es sólo esto:
gotas,
gotas, gotas que caen en la memoria.
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Hace
tanto tiempo que anochece.
Ventanas
negras.
Aguardo
a que el día calle,
que
la estrella se apague como un foco o un sueño.
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Lejos,
lejos, lejos, días, días, días,
una
ciudad de costa,
un
faro eterno.
En
los puertos escucho el hormigón,
lloro
por lo que seré
y
aguardo mientras fumo.
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Las
cosas siempre sumergidas.
Siempre
es domingo donde flotan
los
restos de una fiesta.
El
santo que llevaban a la isla
se
hundió una tarde como un ataud.
Suenan
lejos gaitas o maullidos del cielo
que
estremecen de frío.
Miguel
Ángel Gara
El
desierto de agua
La
Garúa Libros
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