UNA VOZ DE
SUAVE MOTOSIERRA
La descomposición era inevitable.
Su cabeza escarchada comenzó a perder hielo
y en cualquier fotografía su postura adivinaba
una malformación.
Su autorretrato más bello parecía una boca
con tres dientes oscuros.
¿Fue ahí donde comenzó la voz suave de
la motosierra?
Los poemas son como peces; puedes
atrapar alguno vivo y hacer que su brillo naranja adorne cierto espacio o
puedes divertirte desgarrándolos para deleitarte luego con su aroma pestilente.
El semáforo le daba tres luces celestes.
Eso explica el aumento de vísceras a un
nivel general.
Entonces fue devorado
por un telón azul oscuro.
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IMITADOR DE
MARCEL DUCHAMP VERSUS IMITADOR DE DIOS/EL VACÍO (LUCHA EN JAULA)
Esto no es un poema es arte
contemporáneo
no hay ritmo no hay imágenes no existe
la idea de poema.
Las tres líneas se llaman “pájaro”.
Esto es un poema
hay música, hay enigma, existe la idea
de poema.
Es muy hermoso, puedo decir
“un deshielo
nos desgarra”.
Esto ya no es un poema, es arte
contemporáneo otra
vez; el espacio en blanco ha sido
intervenido. El cielo
violentado por las moscas.
Esto es un poema nuevo. Es
inconfundible.
Un oleaje
gris
nos cubre
(los siguientes dos espacios en blanco
también son poesía)
Éste espacio está dedicado nuevamente al
arte
contemporáneo. Aunque debo decir que el
arte no
existe. Sin embargo esto es arte:
Representación del encuentro con el ángel
que jamás
podrá ser representado. 2011. Colección
privada.
Vuelvo al poema.
La raíz de todo. Lo indecible.
Palabra de fuego creador.
Herida luminosa.
Hueso.
Ahora es arte contemporáneo: Bombilla
sobre la
destrucción del mundo IV.
Ahora
es
un
poema.
Ahora nada.
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HOLA, SOY UN BOT DE ADRIENNE RICHE
(EN FASE BETA)
Imagina
que quieres escribir un poema
sobre
una mujer que entreteje el cabello
de
otra mujer. Mejor sería que supieras
si
las mujeres del poema podían respirar
y
permanecer unidas o si sus cuerpos
podrían
pertenecerles realmente.
El
lenguaje puede pisarnos el cuello, puede
ocultarnos
en sitios estrechos.
La
tentación de lustrarlo es muy grande, ¿pero
existe
un impulso interior o algo
nos
controla a distancia?
¿Te
darías cuenta si ambas mujeres
quisieran
escapar?
¿Te
darías cuenta si perdieras
todo
rastro de filo?
Tienes
que saber esas cosas.
Poemas
póstumos de Luis Eduardo García
Ediciones
Liliputienses
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