De la historia
Jorge se para frente a un pequeño Buda y
dice:
«El
Buda más alto del mundo mide 106 pies.
Sus colores son pardo y gris y verde.»
Las historias de siempre. Jorge habla de
sus viajes,
Omar de basquetbol, yo de mi infancia.
Es como si la voz se volviera un atajo
hacia el rasguño oscuro: nuestro barrio.
Detrás de las palabras están las zanahorias
que en el huerto del patio no germinaron nunca.
Juan Ermilio golpeando con el puño
y el cuchicheo del odio en ventanas vecinas
cuando mamá regresaba borracha.
Detrás de las palabras vibran otras palabras
como la más precisa intuición de un epitafio:
Hemos vuelto. Somos los de la esquina.
Volamos a Tailandia,
ganamos el partido y leímos a Ovidio,
pero lo hicimos solo para pasar el rato.
Ahora compramos dulces en la tienda de Chago
y más tarde iremos a patear a Juan Ermilio.
Como el rostro de Buda,
las personas que nos acompañaban
se vuelven grises, pardas, verdes.
Y metemos el brazo de la voz en el aire
buscando no sé: algo. Alguna zanahoria.
Un objeto que fue nuestro en el pasado
y que al faltar ahora nos arruina el paisaje.
Julián Herbert – La resistencia
Vaso Roto Poesía
No hay comentarios:
Publicar un comentario