El
jueves 2 de marzo Ibon Zubiela Martín presenta el nuevo libro "Siempre es
tarde todavía" que la poesía sea una excusa para vernos y disfrutar, nos
vemos!!!
Martxoaren
2an, osteguna, Ibon Zubiela Martinek olerki liburua "Beti da berandu
oraindik" aurkeztuko du, olerkia aitzakia izan dadila elkartzeko eta
gozatzeko, egongo gara!!!
Zirika!
Herri gunea
Erronda
kalea, 12
Bilbo
19:30
DIARIO DEL INSECTO
Cabezas vacías y una flecha en el páncreas.
Esta noche llegó el hueso que falta. Fantasma del
fantasma,
o esqueleto doliente del interior de una aceituna.
Éramos
el consumidor de
sueños como el
que pierde en
la ruleta y lleva crack en el bolsillo.
San Onofre del siglo XXI.
Los
ridículos montan a caballo
con una cámara de fotos en
el pecho, y los ridículos pierden las llaves sobre
el escenario.
Nadie aplaude.
Un grito de escoba en el
borde del tenedor
de un niño
que
toma pecho, ese grito de burbuja que estalla.
Y la imagen de animal pequeño,
enclenque que espera el desarrollo de las alas
como el árbol espera que nunca lo talen.
Y que venga la nieve.
Y que lo queme todo.
El insecto que recuerda los bellos lugares.
Y la seguridad de un baño que huele a lejía.
Ese tipo de seguridad.
Ningún mal puede sucederte aunque los pies no
alcancen
el suelo.
Aunque la azafata comente: «nos quedamos sin agua».
Somos tres chicas en el teatro luciendo vestidos
nuevos,
agarradas a la barandilla de oro
y la seguridad camina erguida por el pasillo a
pesar de saber
que lleva ridículos mordiéndole el cuello
como un piano de cola que se cierra de golpe.
P. llevaba el polvo en los ojos.
Y la ira del que no acepta que su pelo no puede
cepillarse.
Una colonia de supermercado y el olor profundo de
las axilas,
ese olor de chico que te observa detrás de un árbol
que espera la nieve.
Y que lo queme todo.
Los
ridículos duermen siete
años como los
gatos que
despiertan
dentro de la alacena.
Siete
años y siete
hijos del predicador
que pedía dinero en
la plaza de Vodafone Sol.
O siete hijas en las siete vasijas comenzando a
buscar la
grieta
y el oxígeno.
Así
cuando ves que
los ridículos escriben
con arrobas. Y
que
culpan al autocorrector
de la sociedad del espectáculo.
Igual que cuando te despiertas dentro de una
alacena.
Si es que eres un gato.
P quería un gato para desayunar con él los
domingos.
Elegante y seguro como un árbol que espera la
nieve.
Y que lo queme todo.
Los ridículos adorando a la sota de espadas.
Esa carta inútil de un pobre adolescente que espera
que el reino de Dios abra en dos
y él pueda desenfundar el arma.
Entre el bufón y el mito.
Pero nosotros éramos del as de oros.
Sueño que se come a otro sueño.
Fantasma del fantasma. Y el hueso de aceituna en el
borde
del hueso.
En la barandilla las tres chicas con nuestros
mejores vestidos.
Barandilla de oro.
Y dentro tres vasijas.
Buscamos un poco de oxígeno.
Y miramos a los ridículos.
Ahora P. allá abajo, sobre el escenario. Pierde las
llaves.
Pero pide aplauso.
Malditos seamos lo quedamos pan a los ridículos.
Y escuchamos las campanas del bosque,
mientras cabalgan entre el bufón y el mito de siete
años
como siete flechas en el páncreas.
Y les damos agua y miramos con la calma como la
concha
que se abre
y que sale la paloma
que acaba en la carretera.
Un golpe en las mejillas.
El hueso que faltaba.
Alicia Louzao
Diarios del año de las moscas
Lastura
3 DE
DICIEMBRE
Cuando
hace frío
las
malas noticias se deslizan
para
reconocer
el
dulzor amargo del miedo
el
significado crónico de enfermedad
para
perder la inocencia
de una infancia
adelantada
con un
llanto
con la
genética que juega a ser dios
que
coarta el futuro de más o menos
dosis
permitida de sufrimiento
en una
gota de sangre.
El día
que nos hace lo que somos
nos
despierta
para
saber que es posible desaprender
toda
una vida de seis años
y
volver a aprender a respirar
con el
abrazo del sol y la luna llena
sin
prisa
no
importa
a pesar
de todo
incluso
hoy
también
ha salido el arco-iris.
―――――――――――
ABENDUAK
3
Hotz
egiten duenean
albiste
txarrak irristatzen dira
gaixotasunaren
esanahi kronikoa
eta
beldurraren eztitasun mingotsa
ezagutzeko
odol
tanta batean
sufrimendu
dosi gehiago edo gutxiago
jasateko
aukera ematen dueña
jainko
izatera jolasten duen genetikarekin
negarrarekin
aurreratutako
haurtzaroaren arrugabetasuna galtzeko.
Garenak
egiten gaituen egunak
esnatzen
gaitu
sei
urteko bizitza osoa desikastea
eta
eguzkiaren eta ilargi betearen besarkadarekin
arnasa
hartzen ikastea berriro
posible
dela jakiteko
presarik
Gabe
berdin
dio
hala
eta guztiz
gaur
barne
ostadarra
ere atera da.
Ibon
Zubeldia Martin
Siempre
es tarde, todavía
Beti da
berandu, oraindik
La
Única Puerta a la Izquierda
Regada
con café, y bajo la tenue luz de las pantallas, me
[volviendo raíz.
Pero,
en ocasiones, recuerdo mi piel,
y, bajo
ella, el incendio latente de turba que me para la
[respiración
las
noches en las que las riendas aflojan.
Entonces,
todo son luces amarillas de verbena y miradas
[más allá de las fronteras.
Las
bridas se incrustan contra mi boca y bajo mis costillas,
y la
carne blanca se hunde hasta el fondo del corazón.
Cuando
ese momento llega, los muros caen como virutas
[de papel encendidas
y me
quedo, en el quicio de la puerta,
a punto
de cruzar.
Comiéndome
las ganas, te digo
que, a
veces, me pregunto quiénes somos en realidad.
Aunque,
antes de que me lo digas, sé la respuesta.
Solo
somos cuerpo,
y yo,
una
marea que no rompe nunca.
Despojada
de certezas, del tacto, del sentido del equilibrio,
despojada
y descubierta, empapada de bochorno,
apretando
entre los dedos los animales negros que devoran
[mis macetas.
La tarde
anochece y la luz va cambiando mientras se
[come, poco a poco, los edificios.
El
calor ha ocupado el aire y, a empujones, me hago un
[hueco.
Tu mano
se mete por mi garganta y me acaricia el corazón
y, de
repente, encuentro todo lo que quiero decirte,
qué
siento cuando me miras…
Algo
despojado del ansia, despojado de condiciones, limpio,
[tan limpio y
doblado
sobre la cama…
Jara
Calvo
Los
cuerpos delante
Ediciones
de Baile del Sol
Cinco
De la
cola del Mercadona nunca va a salir un poema ganador del
Premio
Loewe Falta equipamiento lírico y
sobran metros de
distancia
entre los cuerpos Son las 8,45 de un
día cualquiera del
estado
de alarma Me siento estómago como siempre que me
encuentro
mal Acabo de tomar una taza de café
de macchinetta de
8
euros que hace del sol en mi cara un
reflujo a precio de ganga
No se
puede caer más barato.
La ley
no me deja pensar con la polla Nada
sucede en mí que no
esté
publicado en el BOE Si el gobierno no
especifica que me puedo
empalmar mi cuerpo es disciplinado y se
abstiene Como buen
ciudadano se limita a esperar en el punto muerto del
deseo que es
una
bolsa de rafia La presiono contra mi
costado izquierdo para que no
caiga
al suelo Y me doy cuenta de que jamás
he sentido tan cerca la
piel de
mi hijo Lo tomé mil veces viniendo
del colegio pero mi
miedo
nunca se adhirió tan fuerte a su cuerpo
El pánico de verdad
solo se
expresa en lo inútil Es el lujo que
nos permitimos los que
hemos
perdido las ganas de follar.
Y
si tiene razón el tipo de atrás una mujer que acaba de llegar
quiere
colarse Y a mí me parece el único
espécimen humano sensato
de la
escena Alguien que desafía la ley del
más madrugador el
absurdo
de estar en la línea del Mercadona para ganar cinco segundos en
el
acceso y tener el único honor que nos queda en estos días satisfacer
la
ansiedad.
El pop
murió el mismo día en que cerraron las iglesias A ambos los
mató el
gel hidroalcohólico La mujer que se
había colado le dice
ahora a
la de al lado que no quiere colarse
tan solo evita el sol en
la
cara Acabo de perder una heroína y
una razón sobre la que
reconstruir
mi libido la irreverencia “Señora no se acojone
ahora que
está en juego mi vida sexual” Pero me
asombra la
manera
en que el civismo ha acabado con todas las expectativas de
vida Hasta el más sensato vuelve a la cola del
Mercadona para frustrar
las
caricias Si me fuera ahora y no
entrara le mandaría un mensaje
de
esperanza al mundo Pero soy
civilizado como el que más y hoy
tampoco
escucharé música “Buenos días le digo a un
vigilante de
seguridad la vida no era esto Quiero
hablar con el encargado”.
Pedro
A. Cruz Sánchez
La vida
no era esto. Quiero hablar con el encargado
Ediciones
Liliputienses
1
Dentro
de esta cueva
mi alma
es un pájaro.
Guardo
el frío
y
respiro de tu aliento perfecto.
En este
universo
me hago
de palabras y silencios.
Porque
me sostienes
junto a
miles de estrellas
que nos
recuerdan,
una y
otra vez,
una
canción que fue
y que
es para ser
más
veces recordada.
2
Doy mil
volteretas
y
aparezco frente a tu
casa,
que es
la casa del cantar.
Aquí lo
pisamos todos,
somos
invencibles,
mezclados
con piedras
y
después agua,
ya
sabes, el mismo río.
Soy
tierra
que
observa
cómo se
queda en silencio
el
pulso de las cosas.
3
Cuando
nos tocamos,
tus
manos apretadas
suenan
dentro de mí.
Corremos
hacia
cualquier montaña
sonando
como cristales.
Tienes
palabras,
las
pones al sol,
haces
frases con ellas,
y
hablas de nuestras cosas,
abrazándolas
y
después hacerlas polvo.
Cuando
nos tocamos,
tus
manos me hacen
inverosímil
descubrimiento.
Mercedes
Parada Deu
El
aliento
Editorial
Páramo