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martes, 28 de febrero de 2023

PRESENTACIÓN AURKEZPENA BETI DA BERANDU, ORAINDIK SIEMPRE ES TARDE, TODAVÍA

 


 

 

 

El jueves 2 de marzo Ibon Zubiela Martín presenta el nuevo libro "Siempre es tarde todavía" que la poesía sea una excusa para vernos y disfrutar, nos vemos!!!

 

Martxoaren 2an, osteguna, Ibon Zubiela Martinek olerki liburua "Beti da berandu oraindik" aurkeztuko du, olerkia aitzakia izan dadila elkartzeko eta gozatzeko, egongo gara!!!

 

Zirika! Herri gunea

Erronda kalea, 12

Bilbo

19:30

 


sábado, 18 de febrero de 2023

DIARIO DEL INSECTO DE DIARIOS DEL AÑO DE LAS MOSCAS DE ALICIA LOUZAO

 

 

 

 

DIARIO DEL INSECTO

 

 

 

Cabezas vacías y una flecha en el páncreas.

 

Esta noche llegó el hueso que falta. Fantasma del fantasma,

o esqueleto doliente del interior de una aceituna.

 

Éramos  el  consumidor  de  sueños  como  el  que  pierde  en

la ruleta y lleva crack en el bolsillo.

 

San Onofre del siglo XXI.

 

Los  ridículos  montan  a caballo  con una cámara de fotos en

el pecho, y los ridículos pierden las llaves sobre el escenario.

Nadie aplaude.

 

Un grito de escoba en  el  borde  del  tenedor  de  un  niño  que

toma pecho, ese grito de burbuja que estalla.

 

Y la imagen de animal pequeño,

enclenque que espera el desarrollo de las alas

como el árbol espera que nunca lo talen.

Y que venga la nieve.

Y que lo queme todo.

 

El insecto que recuerda los bellos lugares.

Y la seguridad de un baño que huele a lejía.

Ese tipo de seguridad.

 

Ningún mal puede sucederte aunque los pies no alcancen

el suelo.

Aunque la azafata comente: «nos quedamos sin agua».

 

Somos tres chicas en el teatro luciendo vestidos nuevos,

agarradas a la barandilla de oro

y la seguridad camina erguida por el pasillo a pesar de saber

que lleva ridículos mordiéndole el cuello

como un piano de cola que se cierra de golpe.

 

P. llevaba el polvo en los ojos.

Y la ira del que no acepta que su pelo no puede cepillarse.

Una colonia de supermercado y el olor profundo de las axilas,

ese olor de chico que te observa detrás de un árbol

que espera la nieve.

Y que lo queme todo.

 

Los   ridículos   duermen   siete   años   como   los   gatos  que

despiertan

dentro de la alacena.

Siete  años  y  siete  hijos  del  predicador  que pedía dinero en

la plaza de Vodafone Sol.

O siete hijas en las siete vasijas comenzando a buscar la

grieta

y el oxígeno.

 

Así  cuando  ves  que  los  ridículos  escriben  con  arrobas.  Y

que  culpan  al  autocorrector  de la sociedad del espectáculo.

Igual que cuando te despiertas dentro de una alacena.

Si es que eres un gato.

 

P quería un gato para desayunar con él los domingos.

Elegante y seguro como un árbol que espera la nieve.

Y que lo queme todo.

 

Los ridículos adorando a la sota de espadas.

Esa carta inútil de un pobre adolescente que espera

que el reino de Dios abra en dos

y él pueda desenfundar el arma.

 

Entre el bufón y el mito.

Pero nosotros éramos del as de oros.

Sueño que se come a otro sueño.

 

Fantasma del fantasma. Y el hueso de aceituna en el borde

del hueso.

 

En la barandilla las tres chicas con nuestros mejores vestidos.

Barandilla de oro.

Y dentro tres vasijas.

Buscamos un poco de oxígeno.

Y miramos a los ridículos.

Ahora P. allá abajo, sobre el escenario. Pierde las llaves.

Pero pide aplauso.

 

Malditos seamos lo quedamos pan a los ridículos.

Y escuchamos las campanas del bosque,

mientras cabalgan entre el bufón y el mito de siete años

como siete flechas en el páncreas.

Y les damos agua y miramos con la calma como la concha

que se abre

y que sale la paloma

que acaba en la carretera.

Un golpe en las mejillas.

El hueso que faltaba.

 

 

 

Alicia Louzao

Diarios del año de las moscas

 

Lastura


viernes, 17 de febrero de 2023

3 DE DICIEMBRE / ABENDUAK 3 UN POEMA DE BETI DA BERANDU, ORAINDIK DE IBON ZUBIELA MARTIN

 

 

 

 

3 DE DICIEMBRE

 

 

Cuando hace frío

las malas noticias se deslizan

para reconocer

el dulzor amargo del miedo

el significado crónico de enfermedad

para perder la inocencia

de una infancia adelantada

con un llanto

con la genética que juega a ser dios

que coarta el futuro de más o menos

dosis permitida de sufrimiento

en una gota de sangre.

 

El día que nos hace lo que somos

nos despierta

para saber que es posible desaprender

toda una vida de seis años

y volver a aprender a respirar

con el abrazo del sol y la luna llena

sin prisa

no importa

a pesar de todo

incluso hoy

también ha salido el arco-iris.

 

 

―――――――――――

 

 

ABENDUAK 3

 

 

Hotz egiten duenean

albiste txarrak irristatzen dira

gaixotasunaren esanahi kronikoa

eta beldurraren eztitasun mingotsa

ezagutzeko

odol tanta batean

sufrimendu dosi gehiago edo gutxiago

jasateko aukera ematen dueña

jainko izatera jolasten duen genetikarekin

negarrarekin

aurreratutako haurtzaroaren arrugabetasuna galtzeko.

 

Garenak egiten gaituen egunak

esnatzen gaitu

sei urteko bizitza osoa desikastea

eta eguzkiaren eta ilargi betearen besarkadarekin

arnasa hartzen ikastea berriro

posible dela jakiteko

presarik Gabe

berdin dio

hala eta guztiz

gaur barne

ostadarra ere atera da.

 

 

 

Ibon Zubeldia Martin

Siempre es tarde, todavía

Beti da berandu, oraindik

 

La Única Puerta a la Izquierda


jueves, 16 de febrero de 2023

UN POEMA DE LOS CUERPOS DELANTE DE JARA CALVO

 

 

 

 

Regada con café, y bajo la tenue luz de las pantallas, me

[volviendo raíz.

Pero, en ocasiones, recuerdo mi piel,

y, bajo ella, el incendio latente de turba que me para la

[respiración

las noches en las que las riendas aflojan.

Entonces, todo son luces amarillas de verbena y miradas

[más allá de las fronteras.

Las bridas se incrustan contra mi boca y bajo mis costillas,

y la carne blanca se hunde hasta el fondo del corazón.

Cuando ese momento llega, los muros caen como virutas

[de papel encendidas

y me quedo, en el quicio de la puerta,

a punto de cruzar.

Comiéndome las ganas, te digo

que, a veces, me pregunto quiénes somos en realidad.

Aunque, antes de que me lo digas, sé la respuesta.

Solo somos cuerpo,

y yo,

una marea que no rompe nunca.

Despojada de certezas, del tacto, del sentido del equilibrio,

despojada y descubierta, empapada de bochorno,

apretando entre los dedos los animales negros que devoran

[mis macetas.

La tarde anochece y la luz va cambiando mientras se

[come, poco a poco, los edificios.

El calor ha ocupado el aire y, a empujones, me hago un

[hueco.

Tu mano se mete por mi garganta y me acaricia el corazón

y, de repente, encuentro todo lo que quiero decirte,

qué siento cuando me miras…

Algo despojado del ansia, despojado de condiciones, limpio,

[tan limpio y

doblado sobre la cama…

 

 

 

Jara Calvo

Los cuerpos delante

 

Ediciones de Baile del Sol


miércoles, 15 de febrero de 2023

CINCO UN POEMA DE LA VIDA NO ERA ESTO. QUIERO HABLAR CON EL ENCARGADO DE PEDRO A. CRUZ SÁNCHEZ

 

 

 

 

Cinco

 

 

De la cola del Mercadona nunca va a salir un poema ganador del

Premio Loewe     Falta equipamiento lírico y sobran metros de

distancia entre los cuerpos     Son las 8,45 de un día cualquiera del

estado de alarma     Me siento estómago     como siempre que me

encuentro mal     Acabo de tomar una taza de café de macchinetta de

8 euros     que hace del sol en mi cara un reflujo a precio de ganga 

No se puede caer más barato.

 

 

La ley no me deja pensar con la polla     Nada sucede en mí que no

esté publicado en el BOE     Si el gobierno no especifica que me puedo

empalmar     mi cuerpo es disciplinado y se abstiene     Como buen

ciudadano     se limita a esperar en el punto muerto del deseo     que es

una bolsa de rafia     La presiono contra mi costado izquierdo para que no

caiga al suelo     Y me doy cuenta de que jamás he sentido tan cerca la

piel de mi hijo     Lo tomé mil veces viniendo del colegio     pero mi

miedo nunca se adhirió tan fuerte a su cuerpo     El pánico de verdad

solo se expresa en lo inútil     Es el lujo que nos permitimos los que

hemos perdido las ganas de follar.

 

 

Y si     tiene razón el tipo de atrás     una mujer que acaba de llegar

quiere colarse     Y a mí me parece el único espécimen humano sensato

de la escena     Alguien que desafía la ley del más madrugador     el

absurdo de estar en la línea del Mercadona para ganar cinco segundos en

el acceso y tener el único honor que nos queda en estos días     satisfacer

la ansiedad.

 

 

El pop murió el mismo día en que cerraron las iglesias     A ambos los

mató el gel hidroalcohólico     La mujer que se había colado le dice

ahora a la de al lado que no quiere colarse     tan solo evita el sol en

la cara     Acabo de perder una heroína y una razón sobre la que

reconstruir mi libido     la irreverencia     “Señora     no se acojone

ahora     que está en juego mi vida sexual”     Pero me asombra la

manera en que el civismo ha acabado con todas las expectativas de

vida     Hasta el más sensato vuelve a la cola del Mercadona para frustrar

las caricias     Si me fuera ahora y no entrara     le mandaría un mensaje

de esperanza al mundo     Pero soy civilizado como el que más     y hoy

tampoco escucharé música     “Buenos días     le digo a un vigilante de

seguridad     la vida no era esto     Quiero hablar con el encargado”.

 

 

 

Pedro A. Cruz Sánchez

La vida no era esto. Quiero hablar con el encargado

 

Ediciones Liliputienses


martes, 14 de febrero de 2023

TRES POEMAS DE MERCEDES PARADA DEU EN EL ALIENTO

 

 

 

 

1

 

 

Dentro de esta cueva

mi alma es un pájaro.

Guardo el frío

y respiro de tu aliento perfecto.

En este universo

me hago de palabras y silencios.

Porque me sostienes

junto a miles de estrellas

que nos recuerdan,

una y otra vez,

una canción que fue

y que es para ser

más veces recordada.

 

 

 

2

 

 

Doy mil volteretas

y aparezco frente a tu

casa,

que es la casa del cantar.

Aquí lo pisamos todos,

somos invencibles,

mezclados con piedras

y después agua,

ya sabes, el mismo río.

Soy tierra

que observa

cómo se queda en silencio

el pulso de las cosas.

 

 

 

3

 

 

Cuando nos tocamos,

tus manos apretadas

suenan dentro de mí.

Corremos

hacia cualquier montaña

sonando como cristales.

Tienes palabras,

las pones al sol,

haces frases con ellas,

y hablas de nuestras cosas,

abrazándolas

y después hacerlas polvo.

Cuando nos tocamos,

tus manos me hacen

inverosímil descubrimiento.

 

 

 

Mercedes Parada Deu

El aliento

 

Editorial Páramo