Un
bosque se abre camino en la palabra cuando alguien saluda respetuosamente a un
insecto.
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La
aceptación de la niebla que somos, como camino imprescindible para penetrar
dentro de nosotros mismos, no como quien lo hace en un paisaje terminado,
conocido, sino como quien se adentra en una geografía extranjera.
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Pensábamos
de niños que las montañas estaban ahí para la eternidad, que aquellos hermosos
gigantes no morirían nunca, luego supimos que estábamos equivocados, las
montañas también mueren como el más frágil de los hombres.
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El
secreto de la poesía pertenece más al náufrago que al navegante.
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Siete
de la mañana, todavía no ha amanecido, / desfilan por las vacías calles los
nacionales espectros. / Atravieso el puente de la Avenida de la Libertad, /
levanto los ojos al cielo, / allí está Marina Tsvietaieva, ahorcada de una
estrella. / Oscila su cuerpo en la oscuridad, / péndulo del reloj de nuestros
días.
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La
cabeza de la res muerta no cabía en nuestra boca, / recuerdo que el lenguaje
había desaparecido, / que había seda y carne cruda sobre las copas rotas, / y
la comida aparecía derramada sobre la cama del enfermo.
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Los
campanarios tocan limpiamente a fuego, / los hospitales abren sus puertas, / la
ciudad entera huele a formol y cloroformo, / y hay una luz ardiente en cada
mosca posada con ávido rigor en las heridas.
Julia
Otxoa
Taxus
baccata
Dibujos
de Ricardo Ugarte
Hiperión
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