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Barcelona, agosto de 2016, por Pablo Müller
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«y en las
fosas comunes de la Memoria
futuros
imperfectos
desacreditan el desafío
de cambiar
la Historia y cambiar la Vida
sin otro
refugio que el presente
¿por qué tan tarde?»
Manuel Vázquez Montalbán - Ciudad
En la noche contemplamos las estrellas más fugaces
sobre la colina mocha y castellana,
a salvo de las luces de aquella ciudad con río,
hoy, busco entre los kioskos de la Rambla
aquel antiguo para encontrar de nuevo
el libro de las pastas marrones, La Rosa de
Alejandría,
colorada
de noche, blanca de día,
y recuerdo por este orden,
la pregunta de nuestro profesor ya muerto,
las manos vacías de los poetas sin verso,
los viajes para buscar un barco,
pasados los treinta años, y ahora:
al amor recogiendo la sombra de las flores
blancas,
el hijo decidido a ser mayor cuanto antes
y todas las sonrisas de la familia.
Es
difícil encontrarlo, me dice el hombre para justificar
los siete euros por la ciudad en negro y rojo,
el silencio responde que no era por dinero:
acercar el pasado en las últimas manos de un poeta ya
muerto,
la librería en una vieja iglesia desacralizada,
el camarero que nos permite tomar el café en la mesa
reservada a las comidas, los ojos grandes
como el hijo que crece y explica el espíritu de la
fuerza:
la necesaria compañía en todos los viajes:
colorados de pasado, blancos de Dinamarca.
Siete euros por un viejo libro de Manuel Vázquez
Montalbán, un domingo de agosto en Barcelona
es el mejor precio posible por un libro con la
memoria en la vida.
Barcelona,
14 de agosto de 2016
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