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| Altube, en marzo de 2015 por Pablo Müller |
«Restauro mis imágenes, yo soy mi propio
falsificador»
H. Magnus Enzensberger
La niebla atraviesa ahora aquella mañana,
como si diera la mano al puente sobre el río
sangre,
es un final de invierno, son las callejuelas al
otro lado
de la guerra, tejas, sucio minarete desmochado
“que lo más nuestro — la emoción y el
lenguaje —
es una herencia”,
junto al último fuego hay quien bendice
la maldad antes de cumplir los treinta
y a la niebla se le abren las puertas de la
panadería,
salen a su aroma los cigarrillos de los
combatientes,
en las manos grandes el calor de la hogaza se hace de
trozos
que reparte a todas las mañanas.
Miro el pan en mi mano
y la niebla que lo rodea.
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