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| Ereaga, 4 de diciembre. La fotografía es de Conchi Belloso |
«La poesía es útil. La poesía ayuda a respirar. Y
eso debe bastarnos.»
Nuno Brito
La
poesía nombra lo que desaparece. La poesía existe en el mar. La poesía se guarda
en la ceniza. La poesía traduce la lengua de las cigarras. La poesía ayuda a
separar la paja del trigo. La poesía es todo lo pensable. Y en ocasiones es lo
que queda de nosotros. La poesía llena los niños de árboles y ayuda a saber si
sigues vivo. La poesía es una noche fiel y virtuosa. La poesía ayuda a respirar
el rojo-dolor y se hace música con los monstruos. La poesía es nuestro amigo
Rodrigo. La poesía ayuda a respirar en la tierra y en la luna. La poesía es el
despertador de Sísifo, un desnombramiento, un después, son las cencelladas de
dos amigos, es el veneno de la piedra, cualquier realidad aun efímera, 17
segundos, el deslumbramiento que antecede a la recapitulación.
La
poesía es útil, ayuda a respirar, aunque no fuera esto lo que quería decir. La
poesía es un ancla. La poesía es la mejor piel y su mejor entendimiento. La
poesía es, siempre, clemencia. La poesía da los pasos en el sueño de la piedra.
La poesía es una habitación, un diario, un punto sobre una i, un campamento de
supervivencia, un animal de costumbres. La poesía es el principio y la
continuación. La hija y el amor, la sublevación y la rebelión, una casa
quemada, un sueño de lengua común, lumbre, madres tristes, la obra completa de
varias vidas, el pájaro que quieres ser. La poesía es un paseo por Finlandia,
un oído del viento, un hombre cruzando un puente sin orillas, una mujer y su
tatuaje. La poesía son los nudos, los vínculos, el desorden de los días, el
invierno a deshoras, ese roce vivo, un canto nuevo y la cicatriz que queda.
Punta Umbría. Moguer. Gernika. Todas las direcciones y el hematoma. La poesía
es útil. La poesía ayuda a respirar y eso debe bastarnos.
«Y de mayores ya no le teníamos miedo a la poesía»
Sonia San Román
¡Feliz feroz 2023!
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